Scritti&Scleri

due pance

2011-12-26T07:29:00.000-08:00

La mia prima gravidanza è stata come la prima parte della mia vita: contenendo in sè paure lievi, la meraviglia del miracolo della vita, la certezza che tutto potrà funzionare, che tutto dipende da noi, che non c'è possibilità di un finale che non sia lieto. è stata lo stupore della mia forza, di ciò che produce l'amore, di ciò che la Natura crea e trasforma.
Ci siamo sentiti bambini e adolescenti e abbiamo ripercorso passo passo la nostra vita in 9 mesi.
I medici sono stati per un po' il sacro oracolo, per un altro po' il superfluo assoluto perchè quel che conta eravamo noi tre.
Il corpo era forte e sicuro, perdendo i propri confini così come il pensiero.
Abbiamo attraversato momenti difficili, è chiaro, ma con l'emotività della tempesta, in cui la volontà alla fine avrà la meglio sul mondo ostile.
E abbiamo amato nostra figlia come esplosione di noi stessi, come realizzazione della nostra magia, come la nostra capacità di creare per il mondo.

La seconda gravidanza è stata come l'età adulta: un momento di grande consapevolezza di che la vita è un miracolo, di come sia sempre in bilico, di come abbia bisogno della paura e della forza per continuare, di come abbia bisogno anche della morte per essere vera. La seconda gravidanza conosceva i rischi e le risorse. Ho faticato un po', con il corpo stanco e cauteloso, con l'animo pieno di pensieri, con il desiderio forte del lieto fine, del momento del riscatto, che forse accadrà, di tutto ciò che ho imparato, passato, sofferto.
I medici allora sono pietre appuntite nel cammino, se restano soltanto medici. Ma se trovi colui che sa ascoltare, che sta in una nicchia quasi nascosta vigilando per quanto è possibile sulla Natura, allora quel medico è un grande compagno di viaggio. Come quell'adulto che ci scegliamo per passare il confine tra l'adolescenza ed il resto della vita, che ci spiega la potenza e la fragilità, che con la propria presenza rende meno spaventosa la paura di cadere.
E piano, piano passa il tempo e abbiamo amato nostr figlio nonostante noi stessi, nonostante la nostra storia e le storie vicine, come realizzazione della sua propria magia, della magia di non averci lasciato soli in questo viaggio.
E d'improvviso ho avuto voglia di muscoli e di forza, di energia e di controllo, di tornare a correre veloce, stringendo il risultato del miracolo della Natura, di questo piccolo così forte e determinato ad essere. E solo allora si entra in ascolto davvero e quel piccolo finalmente ci parla a cuore aperto, senza provocazioni, senza salti mortali per attirare la nostra attenzione. E questo tempo è stato prezioso, e chi lo ha capito, ci ha aiutati ad aspettare.

(un ringraziamento speciale al Dott.Marco Santini, ginecologo)

il mistero di V.le Guidoni

2011-12-08T13:57:00.000-08:00

C'è un mistero artistico in Viale Guidoni a Firenze. Pare che sotto il cadente intonaco della facciata delle case popolari si nascona l'opera magna del grande Annigoni, uno degli ultimi sacri pennelli nati sotto il segno del Giglio.
Un affresco imponente per soggetto e dimensioni: Annigoni, il cui misticismo classicista è noto ognidove, avrebbe - evidentemente ispirato dall'allora dirimpettaia catena di montaggio - eseguito un giorno primo della Creazione in affresco sugli intonaci dei numeri civici 6 ed 8 (trattasi di due caseggiati di notevoli dimensioni per un totale di oltre 40 appartamenti) ricordato come il "FIAT lux".
Pare siano poi stati - ovviamente - i marxisti a ricoprire il tutto con l'intonaco fradicio e cadente che ad oggi fa bella mostra di sè al posto della pregevole opera d'arte.
La grande speranza è che il National Geographic e il Sindaco di Firenze Matteo Renzi cessino finalmente di baloccarsi con il meraviglioso Vasari che da secoli ormai è indiscusso padrone di uno dei saloni più belli e più visitati che l'Italia possa vantare, e si cimentino finalmente con l'intonaco cadende e fradicio di cui sopra.

Gente via io ci provo...se ci credono ho salvato il Vasari e ho finalmente provocato il necessarissimo restauro dell'intonaco delle suddette abitazioni popolari che ormai da oltre 20 anni non subiscono manutenzione straordinaria.

L'eterna mutevolezza dell'Essere (detta anche torta di mele)

2011-11-23T09:20:00.000-08:00

Non è mai uguale a se stessa. La torta di mele si spaccia per la più classica delle torte ma in sè nasconde le infinite possibilità del Semplice. Umorale e caratteriale. Cambia improvvisamente per ogni piccolo dettaglio.
Qualità delle mele, stato di maturazione, e poi i mille sentimenti di chi la crea sono la sua ricchezza di poliedricità.
La distrazione di dimenticare il lievito, da cui nasce una torta bassina e succulenta affatto bella a vedersi ma golosa come i desideri dei bambini, ad esempio. O la fretta di tagliare le mele che ne fa spicchi grossi e persistentemente croccanti, oppure ancora il nervosismo da smaltire con un po' di sana igiene mentale che porta a tagliare spicchi sottili minuti come veli zuccherini.
Oppure mele farinose che si spaccano e costringono a farne cubetti quasi invisibili nell'impasto.
O fantasie di vaniglia, piccoli peccati di cioccolato in gocce, pensieri di yogurt, energie di pinoli, uvette e temperature invernali.
Così è il cuore dell'Uomo d'arte e di passione.
(e Ugo Foscolo si rigiri pure nella tomba)

Sexta feira de lua cheia em Salvador

2010-11-17T07:03:00.000-08:00

Nessas noites de lua cheia na Bahia de Todos os Santos è que você pode ver a Senhora do Mar chegar na beira da praia pra se deixar admirar
Os braços macios, o abraço materno, o rabo de peixe banhado de prata, o olhar deslumbrante de antiga beleza, a voz encantada de imenso poder, o ima da pele de moça e corais.
Você pode também se deixar encantar pelo seu canto magnifico no ronco das ondas: risada infinita de espuma e de vento.
Ela vem buscar os presentes da gente, desses filhos estranhos que moram tão longe do abraço infinito do mar.
Nas pedras só ficam pétalas soltas de flores bonitas e restos de pratos cheirando a comida.
Nessas noites deslumbrantes de lua ninguém duvida.
A magia invade a rua como areia soprada pelo vento.
A voz da Sereia no ronco das ondas se insinua no ruído dos carros e toma conta do ar.
Só se houve o sussurro da saudação yorubá e os búzios de longe revelando segredos.
A orla, liberta da mão violenta do comércio, estica a praia e relaxa o coração.
E lá vem a Sereia, com toda a beleza, na rua bonita pra saudar Oxalá.

Italia: terra di viaggiatori, di poeti,di santi e di eroi - 1

2010-11-04T09:57:00.000-07:00

O frati, dissi, che per cento milia
perigli siete giunti a l'occidente,
a questa tanto picciola vigilia
d'i nostri sensi ch'è del rimanente
non vogliate negar l'esperïenza,
di retro al sol, del mondo sanza gente.
Considerate la vostra semenza:
fatti non foste a viver come bruti,
ma per seguir virtute e canoscenza.
(Inferno, canto XVI)

C'è chi viaggia per sapere, chi viaggia per ritrovarsi, chi viaggia per scappare da se stesso o dagli altri. C'è chi viaggia per non arrivare, per assaporare sempre il gusto dell'andare avanti, dell'inseguire il miraggio di una meta ideale, c'è chi viaggia costretto a viaggiare e chi viaggia per non saper tornare.
Il mondo è sempre stato dei viaggianti. Le storie, le avventure, le scoperte, i dolori e le gioie dei viaggiatori hanno scritto libri di storia, hanno nutrito il nostro sapere e disegnato i confini del mondo.
Tra i viaggiatori costretti, la nostra perversa storia umana annovera gli uomini, le donne e i bambini fatti schiavi.
Io racconto la storia del Brasile, com'è ovvio, data la mia vita.
Prima di imbarcarsi, questi viaggiatori, dovevano camminare tre volte intorno all'albero dell'oblio, per dimenticare la propria terra, le proprie tradizioni, la propria cultura e la propria dignità.
Perché senza memoria non avrebbero potuto inviare le loro maledizioni a chi li aveva venduti. Ma la memoria non si cancella, tantomeno girando in tondo.
E quando l'orrore della schiavitù è finito, quando gli intellettuali han libato in onore della dignità restituita, centinaia di famiglie sono uscite dai campi e dal lavoro forzato per incontrare nient'altro che indifferenza, fame, miseria.
Nessun progetto per loro, dopo che li avevano trascinati via dalla propria terra e liberati dalle loro catene. Nessuna voglia di dipingere una meta a quell'estenuante viaggio.
Lasciati a se stessi, come viaggiatori perduti in strade non scelte, unico appiglio il ricordo della propria cultura, della propria terra, della propria umanità.
E i porti e le campagne si popolarono di lavoratori a basso costo, tanto in concorrenza gli uni gli altri da dover scegliere di tornare schiavi senza neppure la scusa delle catene.
O di ladri, assassini e puttane. Mestieri vecchi e dolorosi come il Mondo, emarginati e sfruttati dalla società rispettabile. Sicari e mantenute.
Così, oggi, nella nostra insignificante penisola, arrivano i nuovi schiavi. Ma la compravendita è più sottile. Si offre il sogno di una vita in pace e progresso, si legano i polsi con le catene della povertà e della disperazione, affamando i paesi e fomentando le guerre.
Si fan girare i nuovi schiavi intorno all'albero dell'oblio, imponendo ovunque un'unica cultura impacchettata e pronta all'uso.
E poi il teatrino della liberazione: si sbandiera una presunta magnanimità nel restituire dignità alle donne togliendo loro il velo. E poi se ne compra il corpo calpestandone storie, tradizioni, giorni passati e sogni futuri.
Si rinchiudono uomini,donne e bambini in campi di prigionia - in Brasile si chiamerebbero Senzalas - da cui lasciar uscire di proposito quel certo numero di potenziali ladri, assassini e puttane (bambini compresi) necessario al soddisfare perversioni e manie di potere.
Si svende il lavoro, senza rispettare regole e diritti per poter far prosperare chi è già ricco e potente.
Si accende la guerra tra i poveri. Tra i poveri italiani e i poveri stranieri.
E tutti ci cascano.
Eppure gli italiani dovrebbero sapere bene come funziona. Popolo di viaggiatori e di migranti. Ma anche loro sono stati costretti a girare intorno all'albero dell'oblio ed hanno scordato il proprio passato di terza classe e di ghetto.
E così, ditemi, adesso, chi sono gli schiavi e chi sono i viaggiatori.
E così, ditemi, adesso, se con i vostri contratti precari, le vostre marchette-marchionne, i vostri assenzi vi sentite popolo di viaggiatori o popolo di sfrattati.
E così, ditemi, adesso, dov'è finita la vostra memoria.

Italia: terra di viaggiatori, di poeti,di santi e di eroi - 2

2010-11-04T09:17:00.000-07:00

parlare di poeti in una trilogia socio-politica oggi fa strano.
Oggi i poeti veri si nascondono bene. E per lo più fanno altri mestieri.
E chi scrive, o meglio: chi scrive e guadagna bene con quel che scrive, non scrive di politica, non scrive di problemi sociali, non scrive di vita e, a dirla tutta, non scrive nemmeno in italiano corretto.
Così, quei rarissimi italiani che scegliessero, per caso, di darsi alla carta stampata piuttosto che inebetirsi davanti alla tv, non correrebbero comunque il rischio di trovarsi tra le mani troppo materiale per pensare.
D'altronde da quando anche la gloriosa Einaudi è passata nelle mani dell'imperatore, ogni velleità è defunta.
E così, noi, popolo di poeti, non parliamo più nemmeno in prosa. Grasso che cola se parliamo in stampatello.
In memoria, al Poeta e al nostro passato

EUGENIO MONTALE
PIOVE

Piove. È uno stillicidio
senza tonfi
di motorette o strilli
di bambini.

Piove
da un ciclo che non ha
nuvole.
Piove
sul nulla che si fa
in queste ore di sciopero
generale.

Piove
sulla tua tomba
a San Felice
a Ema
e la terra non trema
perché non c'è terremoto
né guerra.

Piove
non sulla favola bella
di lontane stagioni,
ma sulla cartella
esattoriale,
piove sugli ossi di seppia,
e sulla greppia nazionale.

Piove
sulla Gazzetta Ufficiale
qui dal balcone aperto,
piove sul Parlamento,
piove su via Solferino,
piove senza che il vento
smuova le carte.

Piove
in assenza di Ermione
se Dio vuole,
piove perché l'assenza
è universale
e se la terra non trema
è perché Arcetri a lei
non l'ha ordinato.

Piove sui nuovi epistèmi
del primate a due piedi,
sull'uomo indiato, sul cielo,
ottimizzato, sul ceffo
dei teologi in tuta
o paludati,
piove sul progresso
della contestazione,
piove sui works in regress,
piove
sui cipressi malati
del cimitero, sgocciola
sulla pubblica opinione.

Piove, ma dove appari
non è acqua né atmosfera,
piove perché se non sei
è solo la mancanza
e può affogare.

Italia: terra di viaggiatori, di poeti,di santi e di eroi - 3

2010-11-04T07:46:00.001-07:00

Questo post doveva essere il penultimo di una trilogia.
Ma dopo l'intervento di Famiglia Cristiana (addirittura!), direi che la piazza è un po' bruciata. QUindi ho pensato bene di aggiungere la poesia per poter mantenere il numero perfetto.
Lascio un paio di links giusto per correttezza programmatica sul nostro Presidente del Consiglio, sui suoi ministri e sui suoi tirapiedi.
Tutti ad aiutare povere prostitute, madri e donzelle in difficoltà

L'unico Santo che mi viene in mente è il povero San Nicola di Bari che deve star rivoltandosi nella tomba...

e anche De André ma, davvero, polemica ce n'è - finalmente - a sufficienza.
Ora speriamo serva a qualcosa.

Italia: terra di viaggiatori, di poeti,di santi e di eroi - 4

2010-10-17T10:05:00.000-07:00

Da sempre, l'eroe è il simbolo della generosità, del coraggio, dell'amore per il proprio Paese, per un'Idea o per i propri simili.
Ogni età dell'uomo in cui si formano i valori ed i principi è popolata di eroi, reali o fantastici, straordinari, sempre pronti a sostenere con il proprio esempio le scelte più coraggiose.“Gli eroi son tutti giovani e belli”, cantava Guccini.
Ma cosa succede quando gli eroi abbandonano la straordinarietà e divengono ombre silenti, tra le pareti di casa?
Succede che i bimbi ed i giovani distolgono lo sguardo e perdono il faro del proprio sviluppo sociale e umano e che gli eroi perdono la percezione di se stessi: dal mattino arrancano alla sera con sempre più rassegnazione e stanchezza, ombre spente nel più nero lavoro, rischiando ogni giorno la vita per la sopravvivenza stentata di chi hanno intorno.
Un mondo senza eroi è più facile da governare: chi sa che non sia questo il motivo, oltre l'avidità, la disumanità e l'amoralità, per cui i lavoratori vengono di giorno in giorno trasformati in eroi.
In eroi che, per portare a casa quelle poche centinaia di euro a fine mese, rischiano la vita. E lo fanno impavidi, con il solo pensiero che la vita di chi amano sia più importante della propria.
In eroi che, quando cadono, non hanno nessuna Patria che li saluta, nessuna bandiera ripiegata con cura, nessun rintocco di campana o squillo di tromba, nessun bambino che si addormenti pensando che da grande vorrà avere lo stesso grande coraggio, la stessa inarrestabile generosità.
In eroi che scompaiono nel loro stesso grande numero. Indistinti, nelle loro infinite differenze di età, lingua, origine, cultura. In eroi che, seppur giovani, sono stanchi. Seppur belli, sono invisibili.
Sono questi gli eroi che oggi l'Italia si può permettere. Questa de-generazione di eroi casalinghi, che non dà noia a nessuno. Eroi che quando muoiono sono soltanto uno in più morto per una causa che riguardava solo lui giacché lo Stato non si è mai interessato di quella famiglia, che pure è sua parte indissolubile.
Ma la Costituzione garantisce il lavoro, non l'eroismo.
L'Italia è una Repubblica fondata sul lavoro, non sull'eroismo né sul sacrificio. Ed il lavoro, in Italia, è garantito da leggi e regole. È garantito dai contratti nazionali e dal dlg 81/2008.
E sta ad ognuno di questi eroi abbandonare l'eroismo quotidiano per appellarsi semplicemente alle leggi che ne proteggono i muscoli e le ossa, gli occhi ed il respiro. La vita, infine.
E sta ad ognuno di quei bambini, di quei giovani, pretendere il ritorno degli eroi straordinari e celebrare il ritorno dei lavoratori.
E sta ad ognuno di noi pretendere il rispetto della Costituzione, del nostro Paese, dei nostri diritti.
E sta, infine, allo Stato pretendere la salvaguardia della vita di ogni cittadino, sua cellula indispensabile.
Perché sono i lavoratori che fanno l'oggi e gli eroi che preparano il domani.
Gli eroi non servono per arrivare a fine mese. Ed il lavoro non serve come mito.

Finestre part. 1

2009-06-16T10:47:00.000-07:00

il sole di quell'autunno del 1994 aveva inondato
la stanza con
evidente arroganza estiva.
dietro il vetro, Nina
rispolverava la sua indubitabile preesistenza di
lucertola.
si azzardò
ad aprire la finestra sporgendosi al suono delle campane e
all'odore di
ragù e arrosti che animava la strada tranquilla.
una domenica perfetta.
era un'abitudine quasi contadina, la sua, che ogni volta quasi la
stupiva.
gustare il fruscio della lana dei cappotti buoni quasi
soffocato dal
chiacchiericcio delle comari era un'arte di sottigliezza
non certo
comune.
il movimento del vetro ne fece specchio per un raggio
di sole e fu
tutt'uno con l'ondeggiare pigro di un ricciolo, col
balenare di un
sorriso, con l'eco del saluto mentre la testa le girava.
Una brezza
sottile sul viso.
Nina chiuse il vetro. Non era sicura di
aver risposto al saluto nè di
sapere di chi si trattasse. Sentiva le
gote arrossate e la
respirazione inciamparle in gola.
Guardò di nuovo
in strada, la porta si era chiusa dietro tutto quell'ondeggiare.
Si
affrettò per le scale sulla scia delle voci della famiglia che
chiamavano al pranzo.

25 anni e un'incomunicabilità con l'informatica
da manuale.
L'ufficio il pomeriggio si svuotava e Nina non perdeva
occasione per
ribadire la sua preferenza verso il telefono.
Oggi però
lo schermo azzurro insistente le si poneva dinanzi con la
strafottenza
di chi si sa vincitore.
Nina seguiva le istruzioni passo passo, dal
foglio di carta.
"download...premere esegui..." nemmeno davanti alle
versioni di greco
si era mai trovata in una tale pressione. Lì, per lo
meno, c'era
sempre la possibilità di inventare e l'errore sarebbe stato
segnalato
solo diversi giorni più tardi.
Per fortuna gli amici si
vedono nel momento del bisogno e il foglietto
di carta con le
istruzioni era più che dettagliato.
"ti si aprirà una finestra di
dialogo"
La finestra si aprì.
In un saluto.
Nina aggrottò la fronte nel
tentativo di collegare quell'immagine alla
mancanza di istruzioni fino
ad allora così puntuali: che diamine
c'entravano gli indiani adesso?
ICQ marcato d'ocra e trionfante di piume, in termine di cinque minuti
l'aveva coinvolta in una conversazione surreale e intima come se la
conoscesse da sempre.
Chiuse la finestra con quella vecchia canzone in
testa.
E senza averci capito un bel nulla.

Nut e Nina in "Corvi o Cupidi?" - parte 2

2009-06-14T07:29:00.000-07:00

(continua da Nut e Nina in "Corvi o Cupidi?" )
Nut era chiaro e diretto.
Così chiaro e così diretto da sembrare machiavellico.
Nina, tra corvi e cupidi, aveva deciso che dare un pezzo di personalità ad ognuno avrebbe reso le cose assai più semplici. In ogni caso, quel che era sicuro, è che non voleva saperne di pericoli, agguati e complicazioni.
Ma Nut era chiaro e diretto e difatti questo provocava diverse complicazioni.
Ad esempio adesso Nina avrebbe potuto giurare che Nut stesse cercando di baciarla.
E che lei, dal canto suo, in tutta la sua ritrosità, non vedesse l'ora.
Anzi, c'era una parte di lei, subito sotto la pancia, che con la sua reazione non lasciava adito a dubbi. Aveva commesso un errore: il maledettissimo bambinetto biondo aveva piantato il suo vessillo sulla sua parte fisica e il corpo non le obbediva assolutamente più.
(prosegue da )
Dovunque Nut andasse lei gli si ritrovava appiccicata con un evidente imbarazzo e l'improbabile e poco credibile tentativo di assumere un'espressione neutra.
Il corvo con pregevole sforzo era svolazzato fin sulla testa e aveva ficcato le zampe unghiute nella pensiero di Nina. Adesso, metodico, elencava con tono e passione crescenti tutti i possibili inganni di cui Nut avrebbe potuto rendersi fautore e di cui probabilmente era già esperto orditore.

La mania del nuovo

2009-06-14T06:16:00.000-07:00

Mi ricordo alle elementari il momento sublime della prima pagina del quaderno nuovo: con tutta la cura veniva aggiornata la seconda di copertina con tutti i dati e la prima pagina aveva chiare pretese di miniatura medievale.
Dalla seconda in poi il quaderno non era altro che uno dei tanti.
Ma la prima pagina, oh che bello! Così illibata e stiratina, tesa sulle pagine a seguire ancora fresche di pressa.
La mania del nuovo forse è nata con noi, ce l'abbiamo come errore di programmazione originale garantito a tutti gli esseri umani.
Così, crescendo, a volte lasciamo la plastichina sui display delle cose elettroniche, riponiamo le scarpe usate solo la prima volta nella loro scatola compreso di fogliolino e imbottitura di carta.

Garantirci e mantenere il nuovo. Lo stato di nuovo.
Quando capita in politica, Berlusconi vince le elezioni. Ed instaura una dittatura politico-mediatica che, senza dubbio, non ha alcun precedente: nuovissima e lustra con il suo fard e le sue pettinature accurate.
Ed il popolo di sinistra, invece di aspettare che la prima pagina del quaderno finisca facendolo ritornare alla considerazione media riservata agli altri quaderni e anzi a farlo retrocedere dietro quel vecchio quaderno sui cui margini ha scritto l'amica del cuore o il bambino più bello della scuola, cosa fa?
Si propone anch'egli come quaderno nuovo.
Ma a righe o a quadretti? con pagine a strappo o fisse? quadernino o quadernone? e diviene una fornitura talmente dettagliata e frastagliata di cancelleria dalle molteplici sfumature e utilità che - tutti sanno - una volta fuori dagli scaffali della cartoleria - non ha più alcun fascino.

La mania del nuovo. Ci vuole un uomo nuovo. Che superi il nuovo per eccellenza.
Ci vuole un nuovo partito, nuovi volti, nuovo modo di far politica.

E viene fuori il Renzi con il suo faccione nuovo, le sue facce nuove a Palazzo Vecchio: nuovo perchè prima quelli della DC si presentavano con lo scudo crociato e lui invece no; facce nuove perchè prima per far politica bisognava avere il bene comune come missione e come talento e loro invece han sempre fatto tutt'altro e mai si sono preoccupate della gestione della cosa pubblica.
E vengono fuori i mille esponenti della sinistra che nemmeno quaderni son più...sono block notes, post it o fogli A4 bianchi che fuori dalla stampante non vanno bene nemmeno per i disegni.
Quand'ero bambina anche per me i quaderni nuovi avevano quella loro magia.
E infatti i bambini non votano.
Oggi, adulta e votante, conservo ogni appunto, ogni quaderno, ogni blocco in cui ci sia rimasto il profumo di un momento di vita vissuta. E poco mi importa di quaderni nuovi dalle pagine intonse e sterili.

E auspico, in controtendenza evidentemente, un politico e un partito vecchio stile. Con quel vecchio stile che ha visto crescere e lavorare i grandi politici italiani, i grandi pensatori.
Il vecchio stile della competenza e della serietà. Il vecchio stile dei valori condivisi alla base delle formazioni partitiche, siano quali siano.
Il vecchio stile dei partiti che conversavano con la base, che si occupavano di informazione e di cultura.

Del nuovo, non me ne faccio nulla.

Giù la maschera

2009-02-16T04:53:00.000-08:00

Per lo meno adesso non ci sarà più il fastidioso sbandieramento d'essere di sinistra.
Per lo meno adesso è tutto un po' più chiaro.
E ci si sente anche un po' più giovani nella prospettiva di vedersi governati o dalla destra o dalla DC.

Peccato che rispetto a quando ero pischella adesso non ci sia nemmeno un'alternativa seria - ancorchè di minoranza - per salvaguardare il mio dovere civile.
Io a votare il Renzi non vo nemmeno sotto tortura.

Una lancia a favore del Medioevo

2009-01-12T14:19:00.000-08:00

Dalla discussione venuta fuori per caso e fuori tema a seguito di un commento di Giulia, sento sorgere il bisogno di parlare di Medioevo.
Lo so che a questa affermazione in una condizione normale di relazioni umane probabilmente sarebbe già intervenuto uno psicologo di quelli bravi, ma per fortuna rimaniamo nella non-realtà impalpabile del web dove sono ammesse svariate psicomanie per cui mi sento piuttosto protetta.
Premetto che adoro il Medioevo (anche se non mi piace chiamarlo così perché davvero non lo vedo come un’età d passaggio tra due importanti ma vabbè, proseguiamo…) e che quindi ne parlerò bene (così chi non lo sopporta può evitare di tediarsi con questo post).
Il Medioevo,gli anni oscuri.
Ora...tutti noi sappiamo che certi aggettivi non sono oggettivi ma relativi. Vorrei quindi focalizzarmi un momento sul concetto di luce dal quale proviene quello di tenebra, di oscurità riferito al medioevo.
Prendiamo per luce il Rinascimento (anche dal nome si capisce). È un’epoca fruttuosa senza dubbio dal punto di vista artistico e del pensiero. La Cultura si è rinforzata e ristabilita nelle mani di pochi che possano intenderla, produrla, apprezzarla. Gli artisti plastici sono filosofi, teorici, neoplatonici e chi più ne ha più ne metta.
Davanti al David, stupenda narrazione proporzionale della Forza che ha l’Uomo quando è guidato da Dio, il popolino sogghigna: “ha la testa e le mani davvero enormi…ma dai…e non se ne sono accorti!”
Nel Medioevo l’arte ha rischiato davvero di essere arte di tutti, o almeno di tanti.
Quando qualcuno ordinava un’opera grandiosa la sottoponeva poi alla piazza, all’emozione popolare.
Nel Medioevo, la grazia è comprensibile agli occhi della gente perché è semplicemente bellezza, ricchezza ed emozione cercati nel dettaglio, e a loro volta alla ricerca di equilibrio per non strafare, per non gonfiare il petto.
Nel Medioevo gli artisti passano dall’impalpabile, antropomorfica figura della divinità ad un amore fortissimo verso i loro simili, sublimati in un modello semplice e aulico tanto da essere vicini a Dio.
Gli artisti si innamorano e cercano le emozioni, le espressioni dei visi, i tratti somatici diversi, le reazioni e l’istinto.
Ambrogio Lorenzetti dipinge una Vergine terrorizzata dall’arrivo dell’Angelo (e chi non lo sarebbe?!), Dante scrive in volgare e caccia Bonifacio VIII (ancora vivo!) all’Inferno (e poi mi si viene a parlare di Striscia La Notizia!), Giovanni Pisano scolpisce la curiosità infantile di Gesù che acchiappa la corona della madre e la di lei tenerezza nel guardare il gesto ardito.
Artisti meravigliosi passati alla storia come oasi nel deserto tra i tanti, invece, rimasti ignoti ma pieni di meraviglie anch’essi da regalare. La scarsità di firme e biografie e i parametri di giudizio della critica neoplatonica prima e neoclassica poi li hanno destinati al limbo dell’ignoto e del sottovalutato: all’oscurità, per l'appunto.
Un periodo in cui l’Arte ha rischiato di essere nella sua essenza arte popolare, amata e compresa dal popolo.
Un periodo in cui la Chiesa, egemonica nello Spazio e nel Tempo, stava per lasciarsi mangiare nello Spirito dal nuovo paganesimo di angeli, demoni e santi, curatori e mammane.
E l’oscurantismo se c’è stato, s’è annidiato lì: nel potere temporale sproporzionato e vergognoso della Chiesa, nella sua egemonia economica che cancella sinopie, che scomunica il più grande diplomatico che l’Occidente ricordi (Federico II Hoenstaufen, Stupor Mundi, se ne va in Medio-Oriente e invece della crociata diviene amico del sultano, fanno a mezzo del Santo Sepolcro e dintorni, se la gode nell’Harem del suddetto Sultano e il figlio che gli viene da quella fanciulla musulmana, il grande imperatore cattolico apostolico romano se lo porta, lo riconosce, gli dà il suo stesso nome e lo fa principe), e che, poi, svegliatasi all’improvviso, si accorgerà che lo Spirito le è sfuggito di mano. E per riprenderlo innalzerà roghi sacrificali ai suoi dei e demoni.
Insomma una lancia in favore del Medioevo, che non si parli di buio ma di luce troppo breve.

La mancanza di opzioni

2008-12-27T06:39:00.000-08:00

So che alla fine ha ragione la mia amica: è il male minore in quest'Italia che va ogni giorno più a sfacelo.
Ma, nonostante questa evidenza, è ciò che più mi sconcerta: la mancanza di opzioni politiche serie.
Sono di sinistra dal giorno in cui un compagno di scuola più grande di me me lo rivelò analizzando la mia visione del mondo.
Sembra uno scherzo, in effetti, ma per una ragazzotta di 14 anni, appena affacciatasi al mondo con la scusa della scuola, senza alcuna coscienza politica nè formazione politica familiare, sapere in che parte del Parlamento ci si riconosca, non è così scontato.

Ma insomma, quel giorno Duccio Basosi mi rivelò lo schieramento teoricamente più prossimo alle mie idee sul mondo. E così seppi di essere di sinistra ed iniziò il mio percorso per costruirmi una coscienza civica e un minimo di consapevolezza politica.
Sono passati 18 anni e molte cose sono cambiate. C'è stato il momento dell'utopia, il momento dell'impegno, il momento della delusione, il momemento della paura, il momento della rabbia, il momento del tormento, il momento "contro".

Adesso, soltanto, è rimasta la mancanza di opzioni.
Non resta che guardarsi intorno e rendersi conto che per una persona di sinistra, cosciente del mondo in cui viviamo, delle nuove esigenze, delle possibili prospettive, manca anche soltanto un abbozzo di opzione partitica per la quale valga la pena esercitare i propri diritti/doveri civili.
Ho amici che si sono tappati il naso e stanno a galleggiare nel PD tentando di ignorare che sia la rinnovata forma d'essere della vecchia conosciuta DC.
Ho amici che si impegnano a ricostruire l'ideologia, o almeno a non toglierle il respiratore che la mantiene in vita.
Ho amici che si alienano tentando di costruire un mondo in miniatura in cui non sentirsi esiliati.
Ho, in ogni caso, un sacco di amici intelligenti e pieni di talento. Con ideali radicati e profondi.
E per tutti questi amici, per me stessa e per - credo - altre decine di persone di sinistra davvero, manca un partito.
Un partito non necessariamente teso al governo del Paese (che quello sarebbe il massimo della civiltà),ma anche solo un partito di minoranza, un partito di opposizione, un partito che portasse la nostra voce e la nostra immagine in Parlamento, un partito che - nel suo piccolo - desiderasse rappresentare i valori che abbiamo.
Un partito da votare, insomma.
Credo che, con l'avvento del PD, si siano definitivamente eliminate le opzioni di sinistra nel Paese.
E credo che questo non rispecchi affatto il concetto di democrazia.
Non ce l'ho con Berlusconi nè con Veltroni.
Ce l'ho con tutta quella parte della sinistra rimasta come me senza casa, che si ostina a boccheggiare tra associazioni, movimenti, comitati, coalizioni dai nomi e dai simboli imbarazzanti e altre mille invenzioni e non ha i coglioni, l'unità, la coscienza civica di creare un progetto partitico serio e consisente.
Ce l'ho con l'immobilismo italiano. Con il lasciar correre, con l'orticello privato.
Ce l'ho con me stessa per non essere in grado di riprendere in mano la vecchia attività politica, adattarla ad una qualsiasi di queste manifestazioni della sinistra sopravvissuta e cercare così di far del mio meglio nella direzione che credo giusta.
Ce l'ho con me stessa perchè dopo anni che ho rotto i maroni a cani e porci su quanto sia importante esercitare il diritto di voto visto che gente c'è morta per ottenerlo, io alle prossime elezioni non so davvero chi votare.
Ce l'ho con me stessa perchè per la prima volta in vita mia non so essere italiana, non so intravedere una qualsiasi mia scelta di vita per migliorare il mio Paese e la sua situazione socio-politica.
Ce l'ho con me stessa perchè per la prima volta in vita mia, penso alla fuga come migliore opzione.

ritorno

2008-12-05T04:46:00.000-08:00

Parigi.
L'aeroporto è grande, complicato, altezzoso. I prezzi fanno la loro passerella nelle vetrine dei cafè e delle boutiques. Irraggiungibili.
E ciononostante sento un'allegria crescente.
Sarà perchè la prima tappa è fatta, sarà perchè l'aria di viaggio copre anche il sapore arido dell'aria condizionata.
Sarà perchè intorno la gente è cambiata, la lingua si è fatta più dolce e familiare, il colore della pelle più scuro, i modi di camminare più morbidi e audaci.
Una fetta intera di Brasile sta tornando a casa. Ed io con loro.

Prima si accendono le luci del corridoio.
Apro gli occhi appiccicati del sonno arrangiato da volo transoceanico. L'immagine che ho in mente da tre anni, a breve apparirà nell'ovale del finestrino.
Ho accettato un viaggio scomodo, dipendendo dal mio vicino di posto e dalla profondità del suo sonno per alzarmi, per poter essere qui, adesso, a salutare la città alla sua prima apparizione.
Inizia il lieve trambusto delle hostess e dei loro carrellini. L'aereo si anima di movimenti impazienti, di smorfie e occhi e piedi gonfi.
Un brasiliano tedeschizzato inizia a lamentarsi della sua città natale cosicchè tutti sappiano che livello di vita "oltre" ci sia altrove.
Gli do un'occhiata feroce e torno a immergermi nel buio.
L'aereo scende, esce da un banco di nubi ed eccola lì.
Tutta dorata di luci, con le sue grandi misteriose zone d'ombra, il negro profondo delle sue radici e dei suoi misteri.
Salvador che abbraccia il mare con la sua grande baia e parla la lingua delle onde e del vento e del ritmo quieto della luce del Farol.
Salvador d'Oxum

Sono atterrata e m'avete abbracciata. La Città e tu che m'aspettavate.
Il caldo umido della pioggia e la dolcezza assopita delle quattro del mattino hanno accarezzato la stoffa leggera dei miei pantaloni.

Libri...

2008-12-02T13:14:00.000-08:00

Ultimamente ho letto un misto di libri effettivamente inusuale in quanto accozzaglia. Le impressioni sono delle più svariate.

- Il Vangelo secondo Gesù Cristo (J.Saramago)
era tanto tempo che non leggevo un libro davvero bello. Un libro che affonda la sua essenza nella semplicità e nella bellezza dell'essere umano. Nella sua fragilità, nella sua forza risibile e commovente, nel suo eroismo nato dall'amore e non dal coraggio.
Un libro che parla dell'Uomo, del suo bisogno di Dio che a tratti pare addiritura - per capriccio di quest'ultimo - reciproco.
Un libro scritto con un linguaggio essenziale, che lascia trasudare uno sguardo amorevolmente malinconico verso l'essere umano e le sue passioni.
Un libro che ti fa pensare che il bisogno di scrivere a volte conicida con il bisogno di vivere.

- Sergente Getulio (J.U.Ribeiro)
per scrivere un bel monologo bisogna essere bravi.
E questo è un monologo quasi bello.
Direi sostanzialmente che questo libro è la riprova indubbia che leggere i grandi della letteratura (nel caso specifico non vedo come possa non trattarsi del meraviglioso Guimaraes Rosa) non fa diventare grandi scrittori ma fa per lo meno scrivere bene.

- Lo Zen e l'arte di scopare (J.Fo)
un libro buffo, a tratti noioso a tratti divertente, a tratti quasi geniale.
Pieno di comprensibile rancore per un sacco di categorie di comunicazione e stampa e altrettanto colmo di un'amore sottile per l'essere umano espresso nella forma più semplice ed istintiva ovvero l'interesse per il corpo come approdo dell'anima.
Un librettino che, in quanto librettino, si lascia leggere con gusto e sbrigatività, che non pesa nè in borsa nè nel cervello ma che al contempo affronta almeno in superficie alcune delle coseguenze socio-relazionali del "progresso".
Cinque euro assolutamente ben spesi.

- D'amore e ombra (I.Allende)
Non ce la faccio eticamente a distruggere un libro che parla di un regime realmente esistito e delle sue azioni. Non ce la faccio. Un minimo di rispetto nasce spontaneo e mitiga il retrogusto amaro di cattiva letteratura che lascia questo libro.
Allende è una donna che incarna in tutti i suoi luoghi comuni l'idea di donna che scrive (i diari nell'adolescenza, n.d.r.): adora i suoi personaggi e si mette in testa di far sì che tutti imparino ad adorarli tramite (e niente è più sbagliato) interminabili digressioni descrittive, spesso ripetitive nei propri contenuti e stilemi, drammaticamente devastanti a livello narrativo visto che in un sol colpo riescono a interrompere il ritmo della narrazione, distrarre il lettore dal contesto, infastidirlo con un sacco di qualità scontate e ripetute fino alla noia, suscitarne un'avversione e un'antipatia verso qualsiasi forma di vita che si muova tra le pagine (e non mi riferisco ad eventuali insetti ronzanti durante la lettura) e infine prolungare come un'agonia una trama che poteva concludersi per sua maggior forza e summo cum gaudio di tutti in metà libro esatto.
Sommariamente un libro bruttino senza sale nè pepe, reso rispettabile appunto soltanto dai drammatici eventi storici che lo attraversano come fantasmi.
Non ho capito perchè l'Allende sia così rinomata...

- Il barone rampante (I.Calvino)
chi non ha mai provato il piacere immenso di leggere da grande un libro letto da bambino che provveda subito. E se possibile con uno dei capolavori di questo meraviglioso genio della nostra letteratura.
Ho molto poco da dire, perchè su certe cose mi dilungherei inutilmente. Dico solo che è difficile prendere una situazione storica e attraversarla in tutta la sua complessità (nelle sue problematiche, nelle sue sfaccettature politico sociali, etc.) mentre si scrive una favola per ragazzi. è difficile e bisogna essere bravi a non farsene accorgere. Ad educare secondo svariati piani di lettura, a raccontare più storie in una soltanto, intrecciate tra loro come i rami di un albero.
Bisogna essere bravi e Italo Calvino è bravissimo.
Un apprezzamento a parte mi sento in dover di fare alle vecchie edizioni einaudi quelle bianche e rosse per la scuola che partono dal presupposto che: non necessariamente chi legge conosce tutte le parole, non necessariamente chi legge conosce a menadito la Storia del passato. E questa impostazione informativa e formativa è una chicca ormai quasi dimenticata...anzi, dimenticata per prima e etichettata come cosa inutile/dannosa ancora prima della letteratura stessa.

- Il piccolo Principe (A. de Saint Exupery)
"L'avrai certo letto il Piccolo Principe", solevo sentirmi dire...
No, non l'avevo letto il piccolo principe ed ho rimediato. Forse avrei dovuto pensarci prima, quando ero ancora bambina e forse allora avrei potuto davvero apprezzare quel che tutti decantano come il libro fondamentale nel percorso letterario di qualsiasi fanciullo.
L'idea è molto carina, gli spunti interessanti ma io credo che se uno scrive un libro per bambini, non possa trasformarlo in un libro per adulti nostalgici della condizione infantile e viceversa.
Chi vuol scrivere un libro per bambini che abbia un senso sociale, politico, storico, psicologico etc prende e fa come Elsa Morante, Gianni Rodari e compagnia cantante.
L'idea di un suicidio come soluzione per lasciare una condizione di sofferenza, di mancanza, è un'idea da adulti. Non è l'idea di morte, è l'idea di suicidio, dell'interruzione volontaria della propria vita attraverso oltretutto un "complice" alla cui natura ci si affida come richiamo irresistibile. Idea di suicidio ripresa in extremis con stratagemmi poco funzionali, e che perciò non smette di essere un'idea lontanissima dalla mente di un bambino e direi fortunatamente.
Sarà anche il re dei libri per bambini ma a mio figlio un giorno darò "Le avventure di Cipollino" preferendo assai che si costituisca e si formi un'idea politica e sociale piuttosto che l'idea malsana che quando si sbagliano delle scelte l'unico verso di tornare indietro è rinunciare alla propria esistenza.
Sarà pure che sono semplicistica, ignorante e malata di positività verso l'essere umano e il mondo, ma un libro per bambini che parla di suicidio io lo deploro.
E pensare che era iniziato così bene...

- La ragazza di Bube (E.Cassola)
Chi è toscano ne gode il doppio. Chi è toscano e discendente dei partigiani anche un po' di più. Quasi la differenza che intercorre tra una traduzione e un testo in lingua originale. Si riconoscono i posti, le fisionomie, i modi di fare e di parlare.
La lingua asciutta e scarna di Cassola non è mai lontana dal mondo, dalla natura dei suoi personaggi, dal loro quotidiano. La Lotta trasportata dai campi insanguinati, dai meccanismi della politica fino al quotidiano della gente, assume un sapore di coraggio e ostinazione, di amore grande grandissimo per la propria gente, per chi si riconosce come simile. Sapore di pietà e di speranza, di voglia di cambiamento come costruzione di una nuova tranquillità, di una nuova normalità all'ombra del senso innato di giustizia e di dovere.
Un libro di Resistenza, una resistenza che va oltre i fucili dei partigiani per coronare come eroina la faticosa quotidianeità della gente qualunque che smette di essere qualunque per assurgere il compito di vessillo della battaglia interminabile ma potente della gente.
Un libro che commuove e fa sorridere delle sue esclamazioni così poeticamente popolari, dei suoi personaggi appena tratteggiati eppure così reali, delle sue campagne e dei suoi incontri.
Un bel libro, infine.

sulla pay-tv

2008-12-02T12:48:00.000-08:00

ridate pure ai datori di lavoro la possibilità di assumere gente con la clausola delle dimissioni in bianco

fate leggi ad hoc per sfuggire a processi e condanne

assolvete dei bastardi torturatori assassini vestiti da forze dell'ordine

riducete i fondi alla scuola e alla ricerca

bloccate le frontiere cosicchè non possano entrare giovani lavoratori e lavoratrici ad alleggerire l'età media del Paese

riempite il parlamento di lecchini e zoccole incompetenti

isolate il mezzogiorno di modo che la mafia finalmente non abbia più nemmeno quei pochi grattacapi

pensate alle classi differenziate per razza, intelligenza e...perchè no? fede religiosa

rendetevi ridicoli dinanzi a qualunque rappresentante di Stato del mondo

prendete impronte digitali ai bambini rom

prendetevi infine gioco dello stato di precarietà economica del Paese e dei suoi Cittadini

fate pure

ma, non scherziamo...aumentare l'IVA sulla Pay Tv no!

Benvenuti in Italia.

"Il Papa contrario alla depenalizzazione dell'omosessualità"

2008-12-02T12:37:00.000-08:00

Ancor prima di discutere di quanto grave sia questa presa di posizione, mi premerebbe sottolineare che - trattandosi di depenalizzazione secolare e non spirituale ed essendo l'epoca di Bonifacio VIII ormai passata da quel dì - semplicemente, l'omino vestito di bianco non ha alcun diritto di intervenire in merito alle decisioni di liberi Stati.

Con alcun giudizio di alcuna entità.

vergogna

2008-11-14T00:02:00.000-08:00

Proprio io oggi ho vergogna di essere italiana.

Proprio io che mi sento così italiana da sentirmi, oggi, maltrattata prima come italiana che come essere umano.

E pensare che questa sentenza maltratta in primis l'essere umano.

Oggi mi sento derubata dei principi belli della nostra costituzione, delle storie di resistenza e di coraggio, di tutti i nostri piccoli eroi italiani.

Oggi mi sento ridicolizzata e sbeffeggiata da un Paese che impegna forze e soldi per le "missioni di pace" e che poi massacra i suoi figli in un delirio di violenza, di abuso, di non legalità, di arbitrarietà; in una sete di sangue e potere gemella di quella che ardeva le gole delle squadracce.

Oggi, semplicemente e con tutta la terribile pesantezza della semplicità, io so che nel mio Paese non c'è alcuna speranza di giustizia, di legalità, di sicurezza, di garanzia.

E so, per una volta di più, che nel mio Paese la Democrazia è un'impalcatura dipinta a nascondere la verità.

controcorrente

2008-07-28T15:38:00.000-07:00

in controtendenza a tutti i miei amici che emigrano in posti freddi come l'Inghilterra, l'Olanda e la Germania, la Natura, saggiamente, si presenta:

Pinguini sulla costa soteropolitana...

Coelho...arrosto con le olive

2008-07-28T05:17:00.000-07:00

è il terzo (quasi quarto) che leggo di lui. "Undici minuti".

Preceduto da: "Veronika decide di morire", "l'Alchimista" e il "Manuale dei guerrieri della Luce" (che ho letto a spizzichi e bocconi perchè già non sopporto aforismi e massime, in versione così messianica poi, proprio non ce la fo).

Non so perchè ne ho letti quattro. Solitamente mi accade che, se un libro mi piace, leggo tutto il possibile della bibliografia dell'autore. Se un libro non mi piace, invece, non ho vergogna a chiuderlo a metà e cancellare il nome dell'autore dalla lista delle possibili letture (dalla memoria no, il concetto è lo stesso del cellulare: dei peggiori contatti non cancelli il numero per poter non rispondere, all'occorrenza).

Di Paulo Coelho, osannato scrittore brasiliano, non c'è stato neanche un testo che mi sia piaciuto.

Non mi spiego perchè abbia tanti riconoscimenti, ma sospendo il giudizio dovuto al fatto che l'ho sempre letto in traduzione (cosa che può nuocere estremamente, se malefatta).

Dalle traduzioni traspare un approccio superficialmente intellettualistico alla realtà, che si concretizza in una serie infinita di luoghi comuni e frasi asettiche, assolutamente non connesse al clima/ambiente del racconto.

Sono libri normalmente buonisti, smelensi più di dieci miei post messi insieme ed estremamente "costruiti".

Non ci sono odori, i colori sono senza sfumature, sono tutte strade ben pavimentate.

E c'è quel senso di superiorità, di atmosfera da poeta-vate, di saggezza concessa che è estremamente fastidioso.

Il primo lo lessi perchè la protagonista aveva il mio stesso nome e quindi il libro mi venne regalato. Una storia che sembrava interessante, distrutta nel suo cammino dal ridondare del linguaggio e della comunicazione del pensiero; e finita senza pietà da un finale banale, scontato e diabetico.

Il secondo - "L'alchimista" - lo lessi perchè mio marito mi chiese di leggerlo. Per lui era un testo molto importante e me lo aveva regalato. Spero che in portoghese sia più curato perchè nella traduzione italiana ho trovato addirittura alcuni errori di sintassi davvero fastidiosi.

Il "Manuale" me lo regalò un amico che si sentiva molto guerriero della luce. Ha una bella edizione, tutto blu e piccolino. Peccato sia il Regno del Luogo Comune e della Sapienza da due soldi.

Di "Undici minuti" (regalo di mio fratello che non ha idea di cosa siano la buona e la cattiva letteratura ma mi ha voluto fare cosa gradita: "a mia sorella piace leggere+a mia sorella piace il Brasile+se chiedo di un libro di un autore brasiliano chiunque mi indica Coelho=sarà il regalo perfetto!") mi avevano detto che fosse diverso dagli altri. Anche l'autore stesso lo crede diverso, nella prefazione al libro.

Ora: potrei fare un inciso in cui deplorare l'autoreferenzialismo e la vanagloria di uno scrittore che introduce uno dei suoi libri attraverso la narrazione di un incontro con uno dei suoi "fans", ma forse divagherei. E comunque l'ho già fatto. E visto che l'ho già fatto aggiungo che, nel libro, Coelho fa dire alla protagonista che uno dei suoi libri fondamentali era "l'Alchimista"! Non esplicitamente, chiaro, ma chi ha letto il libro lo riconosce. Ebbene: trattandosi di storia vera, può pure essere che "l'Alchimista" sia stato realmente un testo fondamentale per una brasiliana con studi appena superiori proveniente dall'interno. Ma il buon gusto ha comunque regole tacite piuttosto chiare, in merito.

La copertina mi aveva messo in allarme (i bompiani in A5 con copertina rigida sotto e asportabile lucida sopra: l'inferno dell'estetica editoriale) ma i numerosi input di "rivoluzione Coelhana" mi hanno spinto ad avventurarmici.

E mi son chiesta cosa diamine ci hanno trovato di diverso.

La narrazione è sempre lì: asettica, senza picchi e senza sbalzi; il registro linguistico costante e immutabile: lontanissimo dalla strada, dal locale, dal Paese. La sofferenza e la gioia solo descritte come in un fotoromanzo senza foto. Le perle di saggezza abbondantemente sparse come sgranate benevolmente da un filo di bigiotteria improvvisamente rotto.

Lo hanno definito un romanzo crudo perchè parla di prostituzione e sadomasochismo. O forse perchè parla di rapporti umani malati e difficili, crudi e secchi come esistono nel mondo reale. Ma non è affatto crudo perchè ne parla in modo lontano, senza emozione, senza batticuore, senza nemmeno il contrario, senza la freddezza di chi diviene freddo e asociale per l'esperienza amara, senza il cinismo della sopravvivenza.

è un modo di scrivere patinato in cui il crudo si affida all'oggetto e non ai suoi colori, ai suoi suoni.

Consapevole di quanto questo mio giudizio sia poco soddisfacente, molto sommario e assolutamente squilibrato direi che per me "Unici minuti" è un libro brutto. L'ennesimo libro brutto.

Forse un giorno leggerò qualcosa in portoghese per assicurarmi che non sia una particolare sfortuna di Coelho nella scelta dei traduttori.

In buona sostanza mi piace Coelho*, lo adoro: al forno, con le olive.

* Coelho in portoghese significa Coniglio

Viaggi e Ritorni

2008-07-27T08:45:00.000-07:00

è un certo brivido che mi pervade al pensiero.

o a vederla ritratta nelle foto e nei video.

Salvador Regina, il gesto regale e magnanimo di darti il benvenuto all'aeroporto con la sua veste preziosa e antica di fronde di bambù.

Salvador... che decide lei, se farsi conoscere o no. Di personalità e stomaco forte non ammette intrusi. Se ti si concede è la droga dello spirito, nella sua magia intensa, nel suo cuore di tamburi, nelle sue divinità capricciose e potenti, nella sua bellezza di camaleonte che ne fa Signora e Schiava, altezzosa e cordiale, sorridente e vendicativa.

Ancora una volta esploro il mio spirito sistemando lo zaino in attesa della partenza.

Oh Salvador, tre anni fa non avevo fretta alcuna di partire...abbandonata tra le lenzuola d'amore e sudore, di lacrime e paura e gioia infinita.

Oggi conto i minuti per sdraiarmi sulla tua terra viva, per respirare il bambù all'alba e abbandonare la tensione alle tue bianche sabbie.

Tensione di tre anni lontana, di tre anni di mutamenti e battaglie, di tre anni di un amore grande che, adesso, mi aspetta insieme a te.

Sono le strade del destino, i legami grandi e potenti che ho trovato frungandomi nelle scarpe e nel cuore.

Salvador della mia anima, Salvador delle mie dita, dei miei occhi, del mio sorriso. Salvador dei miei anni passati lenti, dei miei anni pieni di lezioni, dei miei progetti, del mio passato. Salvador di saudade e emozione, Salvador di musica e odori già conosciuti prima di sentirli.

Salvador di parole cantate e suono dolce della lingua, Salvador di pessima musica e di musica meravigliosa, Salvador di rispetto, di intesa profonda.

Salvador di foresta e d'Africa, di bianco vestita e di stoffe lavorate e di perline di vetro e terracotta.

Salvador del mio cuore.

"Debaixo dos Caracóis dos Seus Cabelos" (Caetano Veloso - Composição: Roberto Carlos)
Um dia a areia branca

Seus pés irão tocar

E vai molhar seus cabelos

A água azul do mar

un giorno i tuoi piedi

toccheranno la sabbia bianca
e l'acqua azzurra del mare
bagnerà i tuoi capelli
Janelas e portas vão se abrir

Pra ver você chegar

E ao se sentir em

casa sorrindo vai chorar

Finestre e porte si apriranno
per vederti arrivare
e nel sentirti a casa
sorridendo piangerai
Debaixo dos caracóis dos seus cabelos

Uma história pra contar

De um mundo tão distante

Debaixo dos caracóis dos seus cabelos

Um soluço e a vontade

De ficar mais um instante

Sotto ai tuoi riccioli
una storia da raccontare
di un mondo davvero distante
Sotto ai tuoi riccioli
un singhiozzo e la voglia
di starsene ancora un po'
As luzes e o colorido

Que você vê agora

Nas ruas por onde anda

Na casa onde mora

Le luci e i colori
che vedi adesso
nelle strade dove cammini
nella casa dove vivi
Você olha tudo e nada
Lhe faz ficar contente

Você só deseja agora

Voltar pra sua gente

Tu guardi tutto e niente
ti fa felice
tu desideri soltanto
tornare tra la tua gente
Você anda pela tarde

E o seu olhar tristonho

Deixa sangrar no peito

Uma saudade, um sonho

Tu attraversi il pomeriggio
e il tuo sguardo triste
lascia sanguinare nel cuore
una nostalgia, un sogno
Um dia vou ver você

Chegando num sorriso

Pisando a areia branca

Que é seu paraíso

Un giorno ti vedrò
arrivando in un sorriso
calpestando la sabbia bianca
che è il tuo Paradiso

casa

2008-07-25T14:59:00.000-07:00

il fatto che non mi vada di tornare per il semplice fatto che tu non ci sei, dimostra inequivocabilmente che
casa, per me, sei tu.

E canticchio una vecchia canzone
che mi ricorda che una stanza,
quando è vuota e tranquilla,
è soltanto una stanza vuota e tranquilla.

La Cattedrale

2008-07-17T07:20:00.000-07:00

Il marmo bianco irradia luce sovrastando i turisti abbacinati.
è come un unico splendore che incanta e conduce a Dio con violenza. Si sposa ai flash dei turisti, a contrastarne il riflesso.
La calura estiva sbatte sull'asfalto e intorpidisce di foschia i vicoli d'intorno e le strade.
La piazza sembra un tutt'uno, la città ingoiata dal candore.
Il tempio del clamore della Chiesa nella sua preziosità, nella sua alterigia, nella sua vanità di splendore terreno.
La gente l'affolla di esclamazioni, di pose rigide davanti agli obiettivi, di bicchieri tintinnanti di monete in mani sudate.
Ma io che son nata qui, la amo all'imbrunire. Quando la piazza prende fiato con il fresco tenue della sera che arriva. Quando i turisti affrettano il passo, attesi dall'abito della sera e i mendicanti si riposano nel vino.
A quest'ora la Cattedrale sgonfia il petto e respira.
Il bianco si dirada, come se la spogliasse, e ne mostra i particolari: i colori e le sfumature dei marmi, le espressioni di santi e profeti, il luccichio vezzoso dei particolari d'oro, l'ammiccare delle vetrate.
Il bianco si dirada e fa spazio alle ombre dei vicoli e della pietra scalfita, alla stanchezza fiera dei palazzi, allo sgattaiolare delle viuzze verso il Palazzo della Signoria.
E si percepisce un Dio dolce, che penetra tutte le cose. Anche il cuore, con naturalezza.
Il tempio del popolo, quasi pagano in tutta questa sua fragile umanità.
Così è la mia cattedrale: nuda, soave e bella.
Quasi trasparente nel candore delicato, la piazza quasi vuota, la sera quasi notte.

divagazioni su libri, librerie, titoli copertine e avventure notturne

2008-07-16T03:56:00.000-07:00

Era il lontano 1998. All'epoca l'anfiteatro delle Cascine d'estate era luogo di incontri e di spettacoli o comunque di "cose organizzate" fossero queste mercatini, eventi vari o feste a tema.

L'idea più comune era: andiamo all'anfi, si beve una birra, ci si fa due canne in pace che lì nessuno ti rompe le balle, e si sente un po' di musica.

Ora, c'è da dire che: a me la birra m'ha sempre fatto considerevolmente schifo, le canne non me le son mai fatte e anzi mi davano (e danno) noia pure le sigarette, e riguardo ai miei gusti musicali c'è ben poco da dire visto che non sono un'intenditrice nè un'intellettuale del sonoro. Mi piace la roba più o meno semplice musicalmente e poi a scelta consistente nel messaggio o estremamente ballabile. Insomma: roba che raramente si trova in un posto come l'anfi dove regnavano tecno, punk-rock d'incerta provenienza e il terribile jazz, soporifero per me ignorante non meno del tanfo della marjuana.

Insomma, una mosca bianca. Anche nella mia stretta cerchia di amici con cui mi accompagnavo.

Una delle per me interminabili serate all'anfi, Dio, evidentemente per ricompensarmi di cotal sacrifizio, mi propose un capannone libreria.

Ci feci un giro e d'improvviso venni attratta da un libro con la copertina semplice e con un titolo accattivante. Era "i fiori blu" di Raymond Queinau nella bella ed essenziale edizione EINAUDI con traduzione di Italo Calvino.

Lo aprii, incuriosita.

"Il venticinque settembre milleduecentosessantaquattro, sul far del giorno, il Duca d'Auge salì in cima al torrione del suo castello per considerare un momentino la situazione storica. La trovò poco chiara. Resti del passato alla rinfusa si trascinavano ancora qua e là. Sulle rive del vicino rivo erano accampati un Unno o due; poco distante un Gallo, forse Edueno, immergeva audacemente i piedi nella fresca corrente. Si disegnavano all'orizzonte le sagome sfatte di qualche diritto Romano, gran Saraceno, vecchio Franco, ignoto Vandalo. I Normanni bevevan calvadòs. Il Duca d'Auge sospirò pur senza interrompere l'attento esame di quei fenomeni consunti. Gli Unni cucinavano bistecche alla tartara, i Gaulois fumavano gitanes, i Romani disegnavano greche, i Francesi suonavano lire, i Saracineschi chiudevano persiane. I Normanni bevevano calvadòs."

Fu, ovviamente, amore a prima vista. In una completezza di emozioni: la curiosità dell'ignoto, la garanzia dell'"intermediario" Calvino, la semplice eleganza dell'edizione, la scoppiettante diversità dell'incipit.

Ed è stata una love-story completa e appagante: di Queinau ho letto (e regalato/ consigliato/ prestato) praticamente tutto il leggibile, in quell'afflato matto e disperatissimo che costringe a percorrere ordinatamente e metodicamente tutta la strada percorsa dallo scrittore a suo tempo.

Bè di perfette congiunzioni così c'è stato solo questa nella mia vita.

Ieri sono andata, dopo tanto tempo, in libreria. Da quando soppressero la vecchia Marzocco andare in libreria sembra sempre un coito interrotto.

Alla vecchia Marzocco trovavi di tutto. C'ho comprato da pischella la biografia e i libri dei testi dei DOORS e un po' più tardi quelli di critica dantesca.

Alla vecchia Marzocco c'erano piccoli librai un po' ricurvi che la conoscevano come le proprie tasche. E che i libri non solo li vendevano ma li leggevano, profondamente. E sapevano tutto di loro: nuove possibili edizioni, colore della copertina, posto nello scaffale, introduzioni, tempi di arrivo. Tutto.

Un vizio meraviglioso vederli muoversi abili e sicuri.

Che non poteva durare, siamo d'accordo. La chiusero insieme (o appena prima) delle altre librerie storiche di Firenze: Le Monnier, per esempio. Oggi "Mondadori" in via S.Gallo. Subito dopo l'inaugurazione ci andai a comprare la trilogia di Calvino per un'amica. Una ragazzotta mi venne incontro proponendomi il suo aiuto. Le chiesi un'edizione che non fosse troppo costosa della suddetta trilogia. Mi porto "Il sentiero dei nidi di ragno". Bellissimo testo. Ma è UNO, non TRE.

Decisi perciò di rifugiarmi nella pur fredda Feltrinelli: poinfine era l'unica rimasta ad avere velleità (seppur limitate) culturali.

Ieri sono uscita da lavoro alle 18,30 e mi sono incamminata verso il centro. Ed il centro è bello, d'estate a quell'ora. Così mi sono attardata persa nei marmi e nella pietra serena tiepida di sole. E quando sono arrivata da Feltrinelli, ho trovato chiuso. Una delusione insopportabile.

Poco più in là rispetto a Feltrinelli c'è MelBooks Store. Il lato positivo? aperta fino a mezzanotte.

I puristi forse inorridiranno ma per me è stata la salvezza ed ho apprezzato.

Dentro, la libreria è fredda d'aria condizionata che nemmeno un'enoteca nel deserto. L'ordine dei libri è logico ed immediato. Una prima scrematura "i più venduti" che al mio orecchio maligno suggerisce una roba tipo "su coraggio, tutti leggono questi libri, hai davvero bisogno di cercare altro? chi ti credi di essere?". Sarò paranoica ma tant'è.

Passo oltre. Il mio obiettivo era comprarmi qualcosa di Jo Soares che mi diverte tanto.

Nemmeno contemplato.

Ho sperato allora nella congiuntura modello "I fiori Blu". Ho preso in mano decine di libri di cui

A) non ricordo autore e titolo (e questo è significativo)

B) avevano copertine o pretenziose o proprio brutte (lo so che il contenuto è ciò che importa ma anche l'occhio vuole la sua parte!)

C) avevano incipit del tipo "lei disse..."

In compenso il personale è cortesissimo e i libri costano poco, così come sono tutti infiocchettati di sconti.

E questa è una buona cosa. Come il chiudere a mezzanotte e darmi la possibilità, nonostante l'orario di lavoro, di passeggiare tra i libri in attesa del colpo di fulmine.

Ho trovato i libri di Izzo, di cui ho appena finito "Casino Totale". Mi son fermata a guardarli. La cosa curiosa è che ho A-D-O-R-A-T-O "Casino Totale" (di cui ringrazio Jacopo) tanto da risultare asociale con le persone vicine finchè non l'ho finito, ma, nonostante questo, non sono riuscita a portarne via nessuno. E non so perchè. Forse perchè il suo è un modo di scrivere che ti prosciuga un po', così secco e tagliente. Forse perchè sembra sempre sul ciglio della ripetizione, dell'autoreferenzialità. O forse per i titoli (non eccellenti, questo mi permetto...) o forse ancora per la cupezza delle copertine (anche se le edizioni Feltrinelli sono per esteticamente inappuntabili per lo meno nella gran parte dei casi).

Ho, alla fine, comprato un'edizione dei vangeli apocrifi sempre di Einaudi (ho il vizio dell'estetica Einaudi!) così come la copia de "Il Vangelo secondo Gesù Cristo" di Saramago (che era tanto che avrei voluto leggere) un'esteticamente terribile edizione Mondadori dei Vangeli Gnostici (Ma costava poco), e altre minchiate prima di concludere con la soddisfazione di portarmi a casa almeno il piccolo ma preziosissimo "una storia d'amore" di J.Guimaraes Rosa ed. Feltrinelli (unica copia nascosta sullo scaffale nda), edizione semplice e bella anche se lievemente contestabile nella scelta dei colori di rilegatura.

Guimaraes Rosa è un'emozione incontenibile di lingua adattata al cuore, che si attorciglia e s'inasprisce per poi farsi bambina e dolce e quasi languida per raccontare del Sertao, del deserto brasiliano e della sua gente.

Ne riporto un brano che m'ha fatto commuovere (e pensare che è in traduzione!):

"Perchè, prima, sbavandosi tutto lungo un fossettino, un ruscello veniva giù per il versante, un rivoletto, saltellante in fretta, per andare a cadere, ben in basso, nel Torrente delle Pietre [...]Un rivoletto snello, puro, ombroso, con definità vivacità e un'allegria e un fragore tutti suoi - ah, in questo non faceva economia: di prima qualità, l'acqua, per bersi. Pertanto decisero di far lì la Casa, vedendo di combinare con la sponda del ruscello [...]Però, giusto in capo a un anno che stavano lì, e quando meno se l'aspettavano, il ruscello cessò. Accadde durante una notte , avvicinandosi il mattino, tutti stavano dormendo Ma ognuno sentì, all'improvviso, nel cuore, lo scoppio del piccolo silenzio che lui fece, la mancanza pungente del chiacchiericcio, del rumorino. Si svegliarono, si parlarono. Perfino i bambini. Perfino i cani abbaiarono. [...] "Ha perduto la voce..." Certezza triste: sempre più profondo, più lontano nei silensi, se ne era andato via, il ruscelletto di tutti."

Ho iniziato a leggerlo in autobus, come di dovere, lasciandomi alle spalle un Duomo che pareva di alabastro.

Ancora sul lavoro

2008-07-10T01:09:00.000-07:00

Sulla Gazzetta Ufficiale del 19 febbraio 2008, n. 42 è stato pubblicato il decreto del 21 gennaio 2008 con il quale il Ministero del Lavoro adottava il modulo informatico per le dimissioni.

Ovvero?
Ovvero a partire dal 5 marzo successivo le dimissioni avrebbero avuto validità soltanto se l'interessato fosse andato ad un Centro per l'Impiego e avesse chiesto ad un operatore di compilargliele.

Questo ovviamente per arginare il ricatto delle dimissioni in bianco, strumento con il quale i datori di lavoro han sempre fatto il bello e il cattivo tempo: vuoi essere assunto? bene, firmami le dimissioni in bianco. Ti voglio licenziare senza giusta causa ma non ho voglia di subire una causa sindacale? Nessun problema: riempio le dimissioni e il gioco è fatto. Chiaramente nel caso di lavoratrici la situazione è stata sempre peggiore: dimissioni anti-gravidanze, dimissioni anti-rifiuto di avances e via dicendo.

Bene.

Il modulo elettronico ha avuto vita breve.

Il Governo ha, ovviamente, annullato il decreto.

morire di lavoro

2008-07-07T04:27:00.000-07:00

Con un po' di divario cronologico, pubblico una cosina che ho scritto sulla bassezza di un certo tipo di imprenditori. Me l'aveva chiesta un personaggio che culturalmente e politicamente stimo molto. Condivido...

COSTITUZIONE DELLA REPUBBLICA ITALIANA - PRINCIPI FONDAMENTALI
Art. 1.
L'Italia è una Repubblica democratica, fondata sul lavoro. […]
Art. 2.
La Repubblica riconosce e garantisce i diritti inviolabili dell'uomo […]
Art. 3.
Tutti i cittadini hanno pari dignità sociale e sono eguali davanti alla legge, senza distinzione di sesso, di razza, di lingua, di religione, di opinioni politiche, di condizioni personali e sociali[…].
Art. 4.
La Repubblica riconosce a tutti i cittadini il diritto al lavoro e promuove le condizioni che rendano effettivo questo diritto.
Ogni cittadino ha il dovere di svolgere, secondo le proprie possibilità e la propria scelta, un'attività o una funzione che concorra al progresso materiale o spirituale della società.

Non importa andare oltre nella lettura della Costituzione per poter affermare con certezza che non esista alcun articolo che parli di dovere di morte, dovere di umiliazione, dovere di violenza della dignità, dei sentimenti, dovere di infangare il nome di chi muore innocente.
Eppure, un imprenditore oggi si permette di violare i diritti fondamentali dei cittadini italiani o di chi come loro vive e lavora in Italia, di provocarne la morte ed infine di calpestare le loro famiglie distrutte e il loro nome.
Il titolare dell’Umbra Olii ha fatto chiedere un risarcimento di oltre 35.000.000€ alle famiglie dei quattro operai che due anni fa persero la vita per un’esplosione nella sua azienda.
Quattro operai come tanti, con famiglie come tante, in continua lotta per una vita dignitosa, per garantire ai figli quelle poche garanzie che il sistema del lavoro oggi permette di avere.
Perché non è mica facile mantenere due bimbe piccole. E nemmeno garantire un quotidiano sereno ad un giovane uomo e ad una giovane donna.
Che si sia italiani o stranieri poco conta. Bisogna lavorare. Anche il sabato. Avere molta o poca esperienza non fa differenza. Chi costa meno vince, comunque.
E di sabato Giuseppe, Maurizio, Vladimir e Tullio si sono arrampicati sull’enorme silos.
Probabilmente avranno guardato la valle da là.
La valle così bella che hai la tentazione di credere in Dio.
Un bello spettacolo davvero, doveva essere.
Ma non abbastanza bello da essere l’ultimo. Non abbastanza da poter prendere il posto dello sguardo forte e pieno d’amore di una donna che saluta il tuo rientro, o di quello pieno d’adrenalina di un figlio appena uomo sul go-kart o ancora di quello irrinunciabile di una figlia: che abbia nove anni o diciannove un giorno l’hai presa tra le braccia e, per te, lei non ha più cambiato sguardo.
Un bello spettacolo, la Valle, ma non abbastanza per morire.
Una bella Costituzione la nostra, ma non abbastanza per essere rispettata.
Una bella storia quella di San Francesco ma non abbastanza per ripetersi.
Perché se quel sabato di bello non ha avuto nulla, oggi la richiesta di un solo uomo cancella non solo il bello ma la sua possibilità di esistere.
La vergogna pesa sulla nostra società. Già, la vergogna dei nomi di Giuseppe, Maurizio, Vladimir e Tullio morti nell’esercizio di un dovere e diritto costituzionale.
Adesso la vergogna per la richiesta di questa impresa che uccide la dignità di ogni lavoratore e di ogni famiglia, la dignità di Fiorella, Morena, Anila, Catia, Yuri, Sagma, Branjola, Enrica.
E questa vergogna così pesante, così drammatica ci spinge a condannare l’impresa Umbria Olii e i suoi rappresentanti, per la vergogna che non hanno provato e che non provano oggi.
Questa vergogna che ci rivela come chi è capace di provare vergogna sia ancora uomo, così diverso da chi, senza vergogna, calpesta e infanga la nostra civiltà.

Impronte digitali

2008-07-01T06:10:00.000-07:00

Avevo 15 anni e un sacco di buone speranze nel prossimo cambiamento del Mondo. Dopo un anno passato a fare doposcuola in un quartiere "socialmente problematico" di Firenze decisi di fare l'esperienza della colonia estiva. Come educatrce, s'intende.

Avevo 15 anni e a 15 anni si è giovani ed impreparati quasi sempre perchè non si sa nulla della Realtà se non ci si è dentro fino al collo.

Avevo 15 anni e Milan ne aveva 7.

Il nostro primo approccio fu fantastico: io un po' goffa ma già piuttosto energica nella salopette peruviana ripiegata fino al ginocchio e scalza, armata di shampoo contro i pidocchi e sapone.

Lui in mutande di cotone, le stesse di cento altri bimbi.

Timoroso e aggressivo fissava lo sguardo alla doccia, dietro di me.

Convincerlo che fosse una figata fu difficile almeno quanto trascinarlo via da sotto l'acqua.

Milan era il classico bambino terribile che nessun educatore vorrebbe accollarsi.

Tranne forse una bimbetta idealista e manfana di 15 anni.

A tavola suonava le stoviglie, le lanciava addosso agli altri bimbi, s'arrampicava dovunque.

Faceva a botte e si strusciava in qualsiasi posto potesse sembrare un pavimento.

La sera aveva paura del buio. Ma c'ero io lì e lui mi spiegava:

"Il buio nasconde tutto: i topi e i cani e i topi e i cani sono pericolosi specie se si hanno fratellini piccoli."

Piccoli come te?

"Noooooooo, piccoli davvero! Io sono grande.

Il buio arriva presto al campo e se ne va all'alba.

Il buio nasconde buche e sassi e buche e sassi sono pericolosi specie se si hanno fratellini piccoli.

I fratellini piccoli non sanno correre e a volte nemmeno camminare e però pesano un sacco se si deve andare un po' lontano e la mamma non può venire.

Perchè una cosa buona il buio ce l'ha: che nasconde anche la gente.

Perchè il buio porta il pericolo più grande, la cosa più brutta ma poi ci nasconde perchè la cosa non ci prenda.

La mamma non può mai venire, deve far finta di non averci visto. Io prendo mia sorella che è più piccola e ci nascondiamo nel buio.

Lo faccio sempre: la macchina arriva ha i fari forti che sembra cerchino i bambini.

Tanti bambini restano nel campo perchè le loro mamme non sanno che il buio può nasconderli.

La macchina arriva sempre con il buio.

Scende un uomo, ormai lo sappiamo. Lo chiamiamo l'uomo del buio anche se è bianco più della mia sorella. Prima che la macchina si fermi noi dobbiamo essere lontani. A volte la mamma riesce ad avvertirci prima che torniamo al campo così non dobbiamo nasconderci tra i topi e i cani.

Qualcuno dice che ha un odore buono come un profumo che usano le donne ma si prende le bambine e a volte non le riporta, a volte si e loro stanno zitte per un sacco di tempo e poi piangono e poi picchiano tutti e allora i grandi picchiano loro.

Il buio non lo sai mai che cosa nasconde. I cani, i topi, le buche e i sassi e l'uomo che profuma.

Oppure me e la mia sorella che è più piccola.

La mia mamma lavora e dice sempre che un giorno ce ne andiamo via.

Ma quello che è difficile è che lei ha 4 denti d'oro.

Secondo me sono belli i denti d'oro ma la mamma dice che a quelli che danno lavoro i denti d'oro non gli piacciono."

Il racconto è vero, volevo continuare nello stile in cui ho iniziato ma mi s'è chiusa la vena.

ma sai a chi le prenderei le impronte io?

non fatemi dir nulla va...

risultati calcistico politici

2008-06-24T02:15:00.000-07:00

Ovvio che ci dispiace.
E pensare che è solo calcio.
Presto sarà - anzi lo è già adesso anche se in modo non evidente ai più - la stessa cosa su stato sociale, istruzione, ricerca, sanità, economia, diritti civili, ambiente.

e io non son più tuo amico!

2008-06-18T05:09:00.001-07:00

Roma - il leader del primo partito d'opposizione in Italia minaccia di iniziare a fare opposizione.
Perchè il Presidente del consiglio gli ha detto le bugie e ora fa le pernacchie mentre gli rompe i giocattoli con cui avrebbe voluto giocare lui: lo stato sociale, la legalità, i diritti umani e via dicendo.
Il leader del primo partito d'opposizione, partito che con i numeri che ha fatto in urna il PD in qualsiasi Stato democratico avrebbe potuto fare il bello e il cattivo tempo o quasi, ha deciso che da oggi si cominicia a fare opposizione.
Anzi, da lunedi.
Come le diete e l'ultima sigaretta.
Il leader del primo partito d'opposizione dovrebbe cominciare a pensare che l'azione di opposizione avrebbe dovuto partire in data 14/04/2008 non due mesi dopo...
Vorrei tanto sapere a cosa imputa i soldi che i cittadini gli hanno riversato in forma di stipendio fin'ora...all'ormai tradizionale ruolo di spiaccicare ragni in parlamento?

documenti, prego

2008-06-10T05:55:00.000-07:00

la mole ondeggiante dei capelli crespi di chiaro stampo afro riempie l'abitacolo con inusuale volume, è un giorno qualunque del reg...ehm del nuovo governo.

L'auto della polizia si avvicina cauta

sbirro "accosti prego"

L'abitacolo pieno di ricci - da adesso denominato B.P. per Black Power -si ferma lungo il marciapiede.

SBIRRO "documenti"

B.P. (sorridendo cortese) "quale vuole?"

SBIRRO (già nervoso)"i tuoi documenti!"

B.P. (ancora sorridendo) "certo ma ne ho diversi, Lei quale vuole?"

SBIRRO (definitivamente spazientito) "il tuo permesso di soggiorno!"

B.P. (sempre sorridendo) "ahhhhhhh, si...non ce l'ho!"

SBIRRO (improvvisamente agitato) "come...come non ce l'hai?!?!?? accosta!"

B.P. (paziente) "se accosto di più, salgo sul muro"

SBIRRO (nevrastenico, scende di macchina minaccioso, si assesta il cinturone e si affaccia nell'abitacolo stracolmo) "si...vabbene, come non hai permesso di soggiorno, perchè?"

B.P. (calmo) "perchè la legge italiana permette a chi è sposato con una cittadina italiana di poterne fare a meno"

SBIRRO (non mi si inganna mica a me) " e tu saresti sposato?"

B.P. "sissignore"

SBIRRO (sagace) " e con chi?"

B.P. (paziente ma un po' meno di prima) "con mia moglie"

SBIRRO (con la vena ormai tappata) "carta d'identità!"

B.P. offre il documento. Lo sbirro controlla la data di scadenza valida e cerca evidentemente un pretesto per vendicarsi di tutta quell'inutile adrenalina.

SBIRRO "questo documento deve essere accompagnato dalla carta di soggiorno"

B.P. "veramente no"

SBIRRO (con aria sadico-indagatoria) "ah si? e a te chi te lo ha detto?"

B.P. (iniziando a devenire serio) "credo che Lei conosca la legge italiana che mi permette di usare all'interno del territorio nazionale questo documento come identità valida fino alla di lui scadenza o a comunicazioni differenti della Questura. Non mi ricordo esattamente gli estremi ma se andiamo in questura e mi da' un pc glieli posso fornire, caso ce ne fosse bisogno"

SBIRRO (verde di rabbia, vendicativo e con evidente schiuma alla bocca) "ah certo ma comunque io posso sempre farti una multa"

B.P. (spazientito finalmente e con espressione seriamente minacciosa) "certo. La faccia per favore. Anzi Le ripeto, andiamo in Questura così Lei è più comodo"

(dalla macchina degli sbirri, l'altro immancabile sbirro parla alla radio. Riattacca. Chiama il collega millantando un'emergenza)

SBIRRO (rende il documento, la faccia seria di chi sta per compiere un'opera di bene) "va bene....buona giornata, signore"

bilancio prima dell'estate

2008-06-06T07:51:00.000-07:00

non lo so che cosa succeda.

So che mi sento il vuoto intorno e una cornice troppo stretta per racchiudere la mia personalità

So che non ho tempo mai di fare quello che mi piacerebbe fare, non ho tempo di stare con il mio amore, non ho tempo di coltivare le amicizie, sono eternamente disadattata e involontariamente controcorrente.

Eppure ho una vita felice, anche se un po' faticosa.

Ho le cose più importanti del mondo accanto: amore e amicizia di quelle stragrandi. Ho un tetto sotto cui stare e un lavoro che mi piace un sacco.

Che diamine mi lamento?

Il mio tessuto sociale s'è diradato e ogni mia gonnella pare un abadà.

Mi sento maldestra nell'offrire un po' di me stessa come un cameriere alla prima esperienza a cui sia capitato un vassoio pieno di ostriche e caviale.

Ma tutto rimane come una sensazione sospesa.

Forse ho bisogno di un po' di riposo per calmare la testa e il cuore.

tra il sole e la pioggia

2008-06-06T06:32:00.000-07:00

ieri, ho visto due scene carine.

due fidanzati in tandem

e un papà (l'unico che ho trovato è questo, ma non gli lega nemmeno le scarpe) grande, grosso e negro con canotta stra-attillata, capello rasato, occhiali da sole e un marsupio celeste chiaro con dentro un cosino minuscolo.

Ho pensato un po' alla tenerezza di quest'immagine

e un po' ad un mia amica...

(si aprono ipotesi sulla di lei identità)

Discorso (indiretto) tra un matematico e un'umanista (apostrofo perchè donna)

2008-06-03T06:25:00.000-07:00

Fiacco dopocena del dì di festa.

Il matematico neolaureato si abbandona alla digressione divulgativa della matematica come sistema di pensiero.

Informa l'umanista che, per la teoria degli insiemi, due o più cerchi concentrici sono uguali indipendentemente dalla misura.

L'umanista si chiede come uno che pensa così sia in grado di fare la spesa ogni giorno.

L'umanista si risponde che, in effetti, il matematico in questione la spesa non la sa fare.

Ma tornando alla matematica.

Si chiama "funzione bigettiva". Ovvero: due insiemi sono uguali se ogni punto contenuto da ciascuno può essere messo in relazione con un punto (uno e soltanto uno) dell'altro.

Ora, siccome tracciando il raggio di due o più cerchi concentrici, tale raggio interseca un solo punto di ogni circonferenza e quindi unisce i rispettivi punti di ognuna, che la circonferenza sia millimetrica o tendente all'infinito nohn ha alcuna importanza: se sono concentriche, sono uguali.

Questa cosa funziona anche per i numeri, cosicchè l'insieme dei numeri positivi è uguale all'insieme dei numeri positivi e negativi.

L'umanista ingoia amaro il concetto matematico avulso dall'esperienza.

E siccome l'umanista, se va oltre l'esperienza e pensa all'infinito, arriva a Dio senza colpo ferire, l'umanista deduce che la funzione bigettiva sia la dimostrazione matematica dell'anima dell'Uomo e del Mondo come specchio di Dio.

"a Sua immagine lo creò".

Solo questione di dimensioni nell'ambito dell'infinito.

L'Umanista conta i punti dell'anima, li mette in funzione con quelli dell'anima del Mondo ed infine - c.v.d. - arriva a Dio.

Funzione bigettiva.

Dato questo volo pindarico, adesso l'umanista pensa a come diamine riesca - e lei riesce bene, non ne ha dubbi - a fare la spesa.

Forse per intervento divino, giust'appunto.

Il matematico, intanto, mette nero su bianco che no, quelle cose lui non le ha dette: lui parlava di cerchi. E cambia discorso discorrendo dell'uguaglianza topologica tra una ciambella e una tazza, della casa perfetta ma impossibile da costruire e da abitare e del bicchiere perfetto da cui però, purtroppo, non si può bere.

L'umanista cerca di capire perchè mai uno dovrebbe studiare le possibilità di cambiamento di un materiale inesistente.

E che mancano sicuramente i pomodori e un po' di frutta.

una ronda non fa primavera

2008-05-20T08:16:00.000-07:00

In Italia la dittatura si sta riorganizzando.

E per di più, qui, piove.

appello

2008-05-01T10:49:00.001-07:00

coppie di sinistra e donne fate figli*, cresceteli con gli assegni familiari che ogni buon regime stanzia per fomentare il proletariato e il populismo e fatene il nuovo baluardo rivoluzionario.

'gna riprendersi la cultura, la storia, la dignità e il concetto di uguaglianza dell'essere umano.

* se possibile con immigrati così sai che nervoso gli piglia a chi deve firmarvi gli assegni?

NOTA: trattasi di post provocatorio non teso a sminuire i valori di famiglia e di maternità o paternità.

Studiare Storia

2008-05-01T09:54:00.000-07:00

Mio marito sta studiando storia italiana.
In Brasile la posizione italiana nelle due guerre, nei dettagli non si studia, ovviamente.
Si è stupito scoprendo che Mussolini era socialista.

Poi c'ha pensato un attimo.

E ha iniziato a trovare analogie tra il populismo fascista e quello leghista.
(tranne il cambio di saluto, ovviamente)

E son le stesse analogie che ci trova mio nonno, 86 anni portati brillantemente, che il fascismo l'ha visto dal vivo.

Questo mi porta a tirare alcune conclusioni:
- pur essendo da sempre di sinistra, politicamente posso dire di avere una visione equilibrata visto che la memoria storica la comprova.

- è stata un'operazione davvero difficile, da parte della sinistra italiana, con le fondamenta storiche che abbiamo, riuscire a perdere le elezioni contro questi nostalgici del fascismo più o meno dichiarati.

- il fascimo, in Italia, è bandito dalla costituzione. Cos'altro c'è da discutere?

- quella di abolire i libri di storia, di cambiarli o di riscriverli è un'ottima soluzione da parte della destra. Migliore ancora, e più sottile, è stata quella di riuscire a farli smettere di studiare.

- io, mio marito, mio nonno NON ci meritiamo un governo che mira all'autarchia, al ripristino della moneta locale e alla revisione del trattato di Schengen. L'Europa ci vede così...

p.s. A parte io che ho sposato un extra comunitario summo cum gaudio e la cittadinanza spero proprio che gliela diano, così come spero diano a me quella Brasiliana che probabilmente a breve dovrò dichiararmi esule per motivi politici; qualcuno può dire a Forza Nuova che le loro donne gli immigrati li aspettano a gloria?
"when you try black, you never go back"

"How is that possible?"

2008-04-16T08:16:00.000-07:00

Avevo sperato, davvero, che non vincesse.
Non tanto perchè le alternative fossero esattamente il mio ideale politico. Ma perchè per lo meno erano più dignitose, forse non più oneste ma almeno meno evidentemente disoneste.
E perchè pensavo alla mia migliore amica, attualmente dimorante nella City, che avrebbe potuto risparmiarsi i commenti di incredulità, compassione, stupore e sarcasmo dei suoi colleghi provenienti da tutto il mondo.
Ed invece, purtroppo, per lei (come per tanti altri) la domanda del giorno dopo è stata "How is that possible?".
Com'è possibile che uno che ha iniziato la carriera politica nell'unico, evidente intento di sottrarsi al procedere della giustizia, che ha fatto e fa del conflitto di interessi il suo ossigeno, che è ignorante, che ha portato l'Italia a legislazioni ridicole almeno quanto gravi, al collasso economico e sociale e alla ridicolizzazione europea e mondiale, sia stato di nuovo eletto?
Com'è possibile?
La stessa domanda che mi sono fatta quando gli USA rielessero Bush, e la stessa risposta: perchè la gente adora essere ingannata, adora essere disprezzata, usata come un giocattolo.
Infine, la latente omosessualità dei bacchettoni italiani che si son scagliati contro i DICO unita alla latente perveristà delle brave mogli italiane in cerca di nuove emozioni ha portato all'acclamazione popolare di colui il quale di certo non macherà di metterlo al culo di tutti.
E così è andata.
L'Italia a testa bassa davanti al sarcasmo straniero si presta ad essere sacrificata. A sposarsi con un miliardario nell'illusione di vincere la precarietà in cui si trova, senza capire che quel miliardario ne farà una sguattera, una serva, una prostituta. Perchè in un matrimonio di interesse vince il più forte. E vince chi non ha amore.
E la povera Italia precaria sfruttata dall'abbiente nuovo marito si rifugerà tra le braccia del cugino sfigato, Bossi il populista, che offrirà spalla e braccio alla consolazione della condizione triste con l'unico risultato di abboccarglielo anche lui.
Accanto, un sorridente Veltroni che alla fine gliene importa un po' a lui se non governa. Di certo ha vinto la sua battaglia: ha convinto la gente ad accomodarsi in un centro stretto per tutti, in un pentolone dove l'ideologia è confusa con la convenienza e dove i programmi sono fanfaronate di chiara ispirazione berlusconiana (non lo si è ancora capito che a dire le cazzate è più bravo lui?!?!?!?)
E in tutto questo la sinistra dov'è?
Dov'è la sinistra di stampo spagnolo o brasiliano, quella che si ripromette di governare e non di "ottenere un 4,5% che permetta una consapevole opposizione" (per poi ritrovarsi una manciata di voti che non le permetterà nemmeno di aprire bocca). Dov'è la sinistra che non rinnega i suoi colori per un mix anonimo di ispirazione quasi ciellina? Dov'è la sinistra che sa parlare alla gente, che sa dividere i linguaggi e così portare la gente a crescere senza sentirsi distante?
Dov’è la sinistra che si pone obiettivi realistici, che lotta per il bene del Paese con le sue radici, le sue tradizioni, i suoi simboli e i suoi colori.
Finita in un poco probabile arcobaleno, forse speranzosa di trovare la pentola dell’oro nel qualunquismo e nel moderatismo degli italiani.
Questa sinistra non mi rappresenta, così come nessun’altra espressione di questa politica.
Penso che, per un 3% scarso potevamo permetterci almeno il lusso della coerenza.
E alla fine di tutto questo mi guardo intorno tremando al pensiero del destino dello stato sociale nel mio Paese, delle differenze che andranno sempre più evidenziandosi tra poveri e ricchi, tra chi non ha bisogno di lavorare e chi non ne ha modo, dell’inevitabile catastrofe culturale e morale, della sempre più lontana speranza di unire finalmente in un Paese quest’insieme carnevalesco e mutevole di Regioni, dell’inesorabile progressiva scomparsa della legalità.
Mi guardo intorno tremando al pensiero dell’Italia dei pochi e ricchi furbi che ha ancora una volta ingannato l’Italia dei molti semplici, dei precari accecati dalla speranza di sicurezze, dei poveri – checchè se ne dica ce ne sono eccome – che hanno come unica risorsa la rabbia e l’odio per gli altri poveri.
Tremo anche, last but not last, al pensiero della mia amica tra i commenti dei suoi sensatissimi colleghi…

Due scatoline rosse

2008-03-18T09:21:00.000-07:00

C’era una volta una stanza vuota in una casa vuota in una città vuota in un Paese vuoto.
C’era molto vuoto al tempo, tantissimo vuoto.
Un giorno nella stanza vuota apparvero due scatoline rosse.
Non c’era nessun bambino che potesse curiosarci né tantomeno nessuna scarpa da mettere via per l’inverno. C’erano solo due scatoline rosse.
Il tempo passava e le due scatoline rosse erano l’unico non vuoto in tutto quel vuoto.
E dentro? Erano vuote, ovviamente.
Il vuoto intorno e il vuoto dentro non era una bella situazione, non lo era per nulla.
Accadde così che un bel giorno le scatoline iniziarono a riempirsi.
E di cosa, mi direte voi? Se tutto intorno era vuoto?
Cominciarono con cose semplici e scontate e scelsero la luce. Tutti sanno che la luce si propaga dovunque, anche nel vuoto. Si riempirono di luce così tanto ma così tanto che ad un certo punto straboccarono e quando la luce se ne straripò fuori si accorsero di quel bel rosso, l’una dell’altra.
Era proprio necessario festeggiare. Una delle scatoline (che chiameremo scatolina n°1) chiamò quel bel rosso “rosso vivo”, l’altra (che chiameremo scatolina n°2) pensò che odorasse di primavera. E senza accorgersi si erano riempite di rosso, di vita, di profumo e di primavera.
Capirono che il gioco era assai più semplice di quanto si fossero immaginate: bastava far straboccare le cose di cui si riempivano e contemplarne l’effetto una sull’altra. E così continuarono.
La scatolina n°1 vide che la scatolina n°2 s’era presa la vita e se n’era riempita fino agli occhi tanto che s’era scordata del rosso e aveva iniziato a ballettare senza riuscire a star ferma. E così ballettava tra i fiori e i prati e si scordava anche la primavera di tanto che c’era immersa.
E così la scatolina n°1 che forse era meno stracolma di vita e perciò andava pianino, cominciò a raccogliere tutte le parole che la scatolina n°2 dimenticava per strada.
Un giorno la scatolina n°2 guardò la scatolina n°1 e la vide così stracolma di parole che si mise a ridere come una pazza.Ma le parole galleggiano, tutti lo sanno.
E la scatolina che sembrava stracolma lo era in verità solo in superficie. Sotto, legato ad ogni parola c’era un anellino d’oro. E ogni anellino era diverso, era l’anellino del significato tutto d’oro splendente e solo per quella parola.
Anche la scatolina n°2 aveva alcuni anellini che teneva ben d’occhio. Gli anellini pesanti delle parole amore, amicizia, verità e libertà prima di tutto. E poi anche quelli delle parole dolore, ostinazione, forza.
Gli altri anellini li aveva ogni tanto legati, ogni tanto no alle sue parole. A volte c’era molta confusione ma la scatolina n°2 era tanto indaffarata a creare sempre nuove cose che non gliene importava poi molto.
Così continuavano: la scatolina n°1 con le sue poche cose, le sue parole ordinate e tutti i suoi anellini, la scatolina n°2 con le sue mille scoperte ed invenzioni, le sue parole arruffate e i suoi anellini importanti.
Il tempo passava e presto le scatoline s’accorsero che la stanza aveva le pareti colorate., che la casa era abitata, che in città c’era un gran traffico e che nel Paese erano sbarcate centinaia di navi venute da lontano.
Non si sa chi fu, se il bimbo piccolo che appena aveva imparato a camminare o il vecchio nonno di famiglia a spostare la scatolina n°2 in un’altra stanza.
Fatto sta che la scatolina n°1 adesso sta accanto all’orchidea e si sente un po’ più sola.

saudade 4 - a lagoa

2008-02-04T12:02:00.000-08:00

Quello che colpisce di più è il silenzio.
Il silenzio in cui annegano i miliardi di parole e di ritornelli cantati cantilenando da secoli di lavandaie.
Il silenzio in cui spariscono, così come sono apparsi, i ladri tranquilli ed esperti.
Il silenzio in cui la Natura lascia aperte tutte le sue porte.
Qui è la sensibilità ad entrare in gioco, a lasciare morbide impronte sulla sabbia bianchissima.
I cavalli bevono e portano sulle schiene nude magrissimi ragazzini scalzi.
L'acqua sembra immobile in quel suo verde dorato che respira piano.
Le dune abbaglianti, l'intreccio complicato delle fronde scure, gli anfratti della laguna che ricordano grandiosità trascorse.
L'albero ha il bianco dei fiori di campo e s'erge imponente nella sua semplice serenità.
I cavalli si allontano sulle dune con o senza cavalieri. E nell'aria non si sente altro che lo sbattere d'ali degli uccelli e il rispettoso chiedere permesso dei saggi.
Sirene e amori e leggende indio di tanta poesia da rimanere incantati.
Oh acqua lieve dolce di sale marino, ricordo e attrazione!
Oh fonte battesimale in cui rinasco tra le tue braccia!

E tu mi chiami per nome. E il mio nome, finalmente, ha un senso.

Saudade 3 - a cidade maravilhosa

2008-02-04T11:46:00.000-08:00

Tutto ciò che accade in questa città ha un non so che di languido, di malinconico e di catartico. Il quartiere ruba spazio alla collina e a se stesso eppure sopravvive e si agghinda di piccole frivolezze come una ragazza di campagna degli anni ’30 avrebbe fatto con un paio di orecchini di corallo. È frutta per la strada venduta a piccole quantità, è un intrigo di vicoli senza raziocinio e regola che da una parte escono al mare dall’altra si intrecciano in altri milioni di ragnateliche strade e sfociano in quartieri bene puliti lindi e pinti e a naso in su. Quartieri che parlano sottovoce e che odorano di disinfettante, quartieri dai grattacieli che si impongono all’orizzonte disturbando la luna, mentre le case disordinate e irregolari della gente le si strusciano ai raggi come gatti.

Il Pelourinho attende quasi timoroso l’esplodere del venerdì sera. Si affaccia dalla pioggia e dall’oscurità. Solo le piazze, ben illuminate, si danno l’aria di signore per bene. Ma i vicoli intorno, intricati, bui e rumorosi che le circondano come un’orda di marmocchi, ne rivelano l’essenza popolare e faticosamente materna.

Il mare è impetuoso, di una bellezza travolgente.
Il vento satura l’aria di una nebbiolina di piccole, innumerevoli gocce d’acqua salmastra che profumano d’Oceano. Mi allungo sulla sabbia calda e respiro a fondo. Questo posto ti scava nell’anima per farsi spazio e rimanervi per sempre. Salvador in tutta la sua accattivante bellezza, in tutta la sua forza e la sua malizia ti strizza l’occhio e t’abbraccia e non puoi fare a meno di donarle il tuo amore. Ti trascina a passo di danza nelle sue spiagge e nelle sue str ade fino a che i tuoi piedi non siano in grado di muoversi da soli in un ritmo di samba, e allora ti sorride e ti fa solo cenno di seguirla, di non lasciarla.
E nessuno la lascia, a quel punto. Davanti a questo mare ti sembra di riuscire a percepire e a riconoscere la voce di Yemanjà e la sua chioma di schiuma e riflessi d’argento.

Saudade 2 - Nossa Senhora dos Rosário dos Pretos

2008-02-04T11:38:00.001-08:00

Il profumo del pane si mischia a quello dell’incenso nella stanza affollata, sotto lo sguardo dei Santi negri.
Nuova visione di Cristo, pelle d’ebano e capelli ribelli in riccioli duri.
La chiesa respira nelle pareti intonacate, senza troppi ori. Balconate piccole come intarsi offrono braccia e volti scuri e radiosi.
Qui Dio balla con la gente e abbraccia il popolo.Qui la fame non è ignorata e si sposa alla fame d’Eterno. Battono i tamburi e i pandeiros e cadono petali di fiori.D io entra nella roda e benedice a ritmo di samba. Migliaia di mani tengono il tempo per non farlo interrompere. C’è una ricerca estetica accurata in questo gusto per l’eccesso, in questa appariscente eleganza. I colori dei negri animano la folla danzante. Per la prima volta in vita mia ho visto la gioia della fede. Il celebrante osanna Dio e la forza vitale delle cose, della Natura. Ci si scambiano abbracci e le offerte s’incamminano a passo di danza verso l’altare.
Guardo vicino a me una signora bella e accurata. Ha orecchini d’argento e conchiglie e i capelli intrecciati di riflessi biondi tra i suoi colori scuri. La fronte spaziosa è scoperta con una fascia dorata che le trattiene le trecce ordinate. Ha unghie smaltate e un filo d’oro al collo. La guardo e provo la strana sensazione di commozione, di tenerezza. Piangerei, adesso, se lei mi potesse consolare nell’abbraccio forte, come le madri abbracciano i figli.Ma sono straniera qui. Cade un petalo rosso nelle mie mani, mentre distratta seguo i miei pensieri e la mia emozione. Una vecchia negra si gira a guardarmi e sorride facendo un cenno con la testa.
Le rispondo.
L'aria è intrisa di un dolce, familiare mistero.

Saudade 1- de Salvador para Aracajù

2008-02-02T03:45:00.001-08:00

o ceu aqui è immenso e se deixa cair como um lenzol leve e doce sobe essa terra sem fim, sobre esse silencio todo, sobre as palmeiras e os rios, sobre esse verde selvagem onde so' se ouve os gritos dos passaros e o sussurro do vento.
solitarios, raros carros attraversam essa sacralidade natural quase com pressa, percebendo que aquì nao è o lugar deles. Aqui se pode andar por horas sem chegar em lugar nehum. Assim o espaço se torna imaginaçao e o tempo è as ombras que mudam.
assim o meu coraçao percebe toda a ansiedade do meu corpo, toda a vontade da minha alma e agora te quero, meu amado, como nunca quis ninguem.
Nos teus braços essa terra maravilhosa transformase em força e renasce mais linda e eternano teu beijo.
nos teus olhos escuro essa cor verde de mil tonalidades que nem a mais preciosa das pedras se faz alma e canta ao ritmo dos nossos coraçoes, novos tombores do ritual antigo das palavras de amor.
Bemvindo meu querido, bemvindo de volta no teu Pais. Bemvindo de volta na minha vida, bemvindo em todas essas minhas emoçoes que sao o cantinho segredo do meu espirito, bemvindo de volta finalmente nesse eu corpo apavorado de solidao, nesse meu desejo todo de ter voce.

D'acqua e d'amore

2008-02-02T03:28:00.000-08:00

aggira, sommerge,
respira, ricopre,
riparte, s'infrange
in chiassose cascate.
la mia energia d'acqua dolce
s'affretta fugace
accorre a sentire
la voce del mare,
richiamo di pace.
d'amore azzurrino
brilla Nettuno,
sovrano indiscusso del mondo marino.
d'azzurro prezioso
brilla il mio sposo,
d'onde salate e di vento stellare,
di tesori nascosti da ritrovare.
brilla il tuo animo,
mio diletto mio amato,
delle stelle più belle di tutto il creato!
Nel tuo Oceano mi immergo
per portarti fortuna
tu con Nettuno
io con la Luna.

Londra, io e la Pitù

2008-01-06T13:02:00.001-08:00

Finalmente un po’ di quotidianità: quello che mi manca di più da ormai un anno.
Hai cambiato passo ma non espressione del viso.

Hai cambiato numero di telefono ma in questi giorni ti posso chiamare o mandare un messaggio per vederci più tardi, quando esci da lavoro.
La tua casa aveva mobili improbabili e belle fotografie.

Qui per i mobili non c’è quasi spazio e le foto artistiche hanno lasciato obbligatoriamente il passo alle foto del cuore, quelle che alla fine non ti piacciono ma ti fanno sentire viva. E comunque il tuo odore non è poi tanto diverso e questa casa ti assomiglia non meno della tua.

Abbiamo passeggiato e mangiato e bevuto e riso e parlato. Cose di tutti i giorni che solo quando mancano si capisce davvero che non se ne può fare a meno.
E mi piace, ora, scrivere tutto sgrammaticato e confuso come le emozioni che si affollano nel cuore, con la loro cadenza un po’ bambina; perché i buoni sentimenti e le amicizie per sempre sono una proprietà esclusiva dell’infanzia.

Ma dove sono quegli orecchini che mi piacevano? Dai compriamone un paio insieme…no alla fine volevo quelli e non ci sono.

Cammini per le strade di Londra con la padronanza di chi potrebbe camminare per qualsiasi strada del Mondo. Un po’ ti invidio questa disinvoltura, questo saper portarsi le radici nel cuore e affondarle senza perderle in qualunque terreno. Come l’orchidea che hai lasciato sul mio comodino.

Io invece sono un ulivo o una vite che lontani dalla loro terra forse danno comunque frutto ma mai la stessa sublime perfezione ed equilibrio.
Ci siamo sedute sul divano di Cereno, con vino e anacardi e abbiamo chiacchierato fino a perdere il treno. La sua casa è graziosa e accogliente e Cereno si muove elegante e sicuro tra ospitalità e conversazione d’alto livello.
Ma è quasi impossibile accettare di perdere anche uno solo di questi momenti.
Non ho mai smesso di sperare che tu tornassi e non credo potrò smettere. Che mi sento pure un po’ in colpa per questo ed egoista se vuoi.
Ma mi piace così tanto averti vicina e non ho mai saputo mentire un granché.

Sei tornata dopo un mese quasi e subito ripartita. È bellissimo vederti felice e vederti qui ma si sente che non è il quotidiano.
Solo per questa espressione che hai, chi ti è accanto per me acquisisce la dignità di essere umano speciale e bello.

che hai sei triste? no. Sfavata, scoglionata? no.

Ché non si può dire sempre dei moti del cuore: a volte bisogna rispettare.

Ubi maior, minor cessat.

Londra, io e Paahppi

2008-01-06T12:58:00.001-08:00

Ti muovi a tuo agio nelle strade e tra la gente. Io, goffamente, ti seguo, attenta che questa strana magica città non ti rubi di nuovo: come se davvero potessi impedire o contrastare quest’amore atavico.

Un po’ patetica, direi, e molto sperduta in un mondo che non mi appartiene.

“Io amo questa città, tu la odieresti”, mi dicevi, con la lungimiranza di chi sapeva che con me Lei sarebbe stata fredda e un po’ ostile riservando le sue grazie solo a te.

Il tuo cuore nomade e avventuriero batte al varco di ogni quartiere, ad ogni nota - per te sublime - di questo idioma così lontano dalla dolcezza latina.

Il mio cuore di tartaruga cerca i confini di quello che confini non ha; cerca i confini per valutare la strada da fare, dosare le forze, non perdere niente per strada.

E invece posso solo lasciare la mia mano nella tua e farmi portare attraverso la frenesia e l’imprevedibilità.

È bella, nessuno può negarlo.

Bella di velleità creative ed intellettuali, di innovazione e storia, di eleganza e trivialità, come una signora d’alta società con movenze di esperta baldracca.

Bella e ostinata stringe le cosce alla vita dei suoi amanti, li inebria con profumi preziosi, li avvolge in stoffe splendenti: chè si dimentichino del pavimento putrido sotto di loro; e succhia loro piano, piano la vita fino a che non si ritireranno in campagna o prenderanno un aereo per far ritorno a casa.

Tu sei con me, hai scelto di restare e amoreggi con le strade e le insegne con un velo di rimpianto.

Ma sei con me e lo sei davvero senz’ombra di dubbio; io appoggio al muro il mio carapace, qualcuno lo userà per raccogliere due spiccioli in cambio di un po’ di musica.

Per questi giorni ti seguo tra le pieghe del tuo passato e sei un po’ più tu.

Londra Greenwich

2008-01-06T12:20:00.001-08:00

Si prende il treno e si va fuori. Sembra di fare un sacco di strada ma dalla cima della collina Londra è lì sotto che sembra si possa andarci passeggiando nel verde.
C’è il silenzio dei posti antichi e saggi del Mondo. Soffia vento freddo ma c’è il sole e fa comunque bene al cuore.
I cani si rincorrono e si rotolano nell’erba come in ogni angolo del mondo dove ci siano cani ed erba. Ma nell’aria c’è una tensione strana, qualcosa che ti spinge a chiedere permesso ai grandi alberi, alla distesa verde acceso e infine agli scoiattoli socievoli e per niente timorosi.
Il centro del Mondo, l’inizio di tempo e spazio così come li contiamo e misuriamo noi piccoli esseri umani. Ed intorno la Natura che sogghigna silenziosa delle foto sotto l’orologio, degli strumenti belli e raffinati, dei telescopi e del ticchettare delle lancette e del registratore di cassa.
Abbiamo mani fredde e visi arrossati. Chiudo gli occhi e mi abbandono al vento.
Quando li riapro la mia schiena è inclinata a nord come se il mio corpo rilassato volesse dimostrare che la perfezione dell’opera di Dio non cede un passo all’opera dell’Uomo, ai suoi aghi magnetici.

Ci sono angeli più luminosi, qui, di quelli che ornano le strade del centro.
Angeli che scompigliano i capelli di benedizione e luce e serenità.
È tutto calma e profondità, una profondità così grande da contenere il mondo e le stelle.
Una profondità così grande che il cuore non basta, e meno male che siamo in due qui adesso.

Ce ne andiamo con una certa riluttanza verso la città frenetica.

In silenzio. Perché le parole, a volte, sono piccole.

Londra 2

2008-01-06T12:05:00.000-08:00

A Londra gli autobus sono belli e comodi. Se non si ha fretta. E tutti hanno fretta, anche i turisti. tutti tranne noi.

Guardo il succedersi di edifici grandi e ricercati indipendentemente dalla loro età storica. Sembrano isolati in mezzo al niente anche se è tutto un formicolio di case e persone e strade affollate. Perché qui lo spazio non manca ed è ben sfruttato.

Si trova cibo da qualsiasi Paese. Ogni cucina prende facilmente campo perché le proposte britanniche sono davvero pochine: un pesce fritto che mi ricorda paurosamente il venerdi alla mensa della scuola elementare con un’insensata salsa di piselli onnipresente; salsicce (buone eh…ma pur sempre salsicce), tortine salate senz’arte né parte e strani budini.

La cosa che più mi ha sconvolto è il concetto di cioccolata calda tradotto in una mezza litrata di latte e nesquick. Terribile.

In cambio c’è la birra che dicono sia buonissima. E a me non piace la birra.
Il vino, anche quello nostrano, ha un sapore insistente di alcool. Non so perché dev’essere qualcosa che ha a che vedere con il clima o simili.

Londra dall’alto sembra un drago d’argento adagiato sui campi verdi e piatti. Forse è per questo che le grondaie e le mensole raffiguranti strani mostri alati sono molto più belle e ben fatte di quelle che pretendono raffigurare i cristiani. Non a caso nello stemma cittadino…

A Londra centro non ci saprei vivere ma le situazioni in cui ci si può trovare sono divertenti: tipo andare a cena in una casa con un inglese, una cubana, due italiani, un brasiliano e una libanese e capirsi tutti in una lingua che tutto è meno che inglese. Come dice John, britannico d.o.c, “eravamo qui: lei con la sua famiglia (tedeschi), lui e la sua famiglia (italiani), lei cubana e parlavano tutti inglese. Bene: tutti capivano... tutti meno che io!”

Londra è una città in cui si può alzarsi dal tavolo in cui si è cenato alle 3 del mattino e finire di digerire il cibo cinese ingurgitato grazie al tè del pomeriggio seguente.

Londra è una città che crea un cammino di angeli enormi e luminescenti che per un momento ti fanno sentire un po’ vicino a Dio e poi addobba la sua via più importante con insensati richiami luminosi al film Disney del momento.

Le luci di Natale a Londra fanno a pugni con i palazzi pieni di pubblicità che sovrastano la notte e i suoi riflessi, di fluorescenze innaturali e violente.

Ma a Londra, all’improvviso, tace la confusione ritmata delle strade e ti si aprono davanti strade, vicoli e piazzette in cui tranquilli venditori ambulanti completano i colori tenui delle villette. A Portobello Road si passeggia tra odori più o meno invitanti, le bancarelle si dibattono senza via d’uscita tra kitsch, banalità, fashion, vintage, creatività e cibo.

C’è un certo senso dell’umorismo, quasi mai corrisposto dalle strade alberate e immobili come quelle di un paesino di campagna.

Il Tamigi è grande e grigio. Ancor più grigio se riflette il cielo. È una massa d’acqua imponente ed elefantiaca nel suo continuo e impercettibile movimento. Al tramonto è commovente nel riverbero delle superfici riflettenti dei palazzi e nell’ostinazione estetico-storica dei mille caminetti da musical anni ’30.

Londra 1

2008-01-06T11:21:00.001-08:00

A Londra centro camminare per strade è un’operazione ad alta difficoltà. Ci sono 4 corsie come in autostrada: 2 per ogni senso di marcia comprese le corsie di sorpasso. C’è una sola zona franca dove la gente rallenta il passo e sono quei 3-4 m circa dall’accesso al binario del metro (in caso che quest’ultimo abbia appena chiuso le porte scorrevoli).

La metropolitana è oltremodo calda. Tutti i luoghi chiusi sono stupidamente caldi almeno quanto stupidamente freddi in Brasile Ma la Metropolitana non è solo calda. È soffocante, confusionaria, rapida nei treni ed intorno.
Vi si affolla un’umanità frettolosa, silenziosa e - nonostante le mille tonalità di colore della pelle - mediamente grigia.
La Metropolitana è senza veli: non puoi pisciare, vomitare, piangere, ridere se non davanti a tutti. Non esistono bagni né cestini della spazzatura per via degli attentati. I tunnel si costellano di lattine, bicchieri di plastica, sacchetti, cartacce che vengono silenziosamente raccolti da personaggi quasi invisibili che lavorano come talpe tutto il giorno.

Non ci si stupisce che gli inglesi abitino fuori, questo posto sembra spogliare l’individuo di una sua dignità originaria e cambiarla con una nuova dignità lavorativa e culturale. Chi viene da fuori ne è felice. Chi non viene da fuori deve sentirsi soltanto derubato. Dubito esistano londinesi a Londra centro. In periferia ne abbiamo incontrata una anziana e bionda come ci si può immaginare una vecchietta inglese. Ha snocciolato le sue informazione con calma e precisione esattamente come ci si aspetterebbe da una vecchietta inglese. E anche senza balbettare. Se ne potrà dedurre che quel fastidioso balbettio idiomatico di vocali pertiene alla gioventù.

L’inglese qua nella sua capitale mondiale si veste di mille accenti che vanno di pari passo con i vestiti e le pettinature di chi lo parla.

Qua la gente beve poca acqua e molto caffè acquoso.

La periferia è invasa da stoffe luccicanti, cibi speziati e dalla naturale cortesia degli orientali.
Dei ragazzini entrano a bere acqua da un distributore in una banca. Scattano foto e le ragazze si sparano pose da miss, acchittate come fossero uscite da una sfilata di moda degli anni ’80.

Londra è avanti: gli anni ’80 sono già tornati, qui.

Le ragazze d’origine orientale sono belle e si comportano per strada come se essere belle fosse il loro compito e mestiere con un’inquietante consapevolezza.

Qui tutto da il senso del precario: il passo e i vestiti della gente, i caffè, le vetrine. Anche dietro la maggior attenzione ai dettagli, al lusso più ingombrante, alle composizioni più ricercate si nasconde maldestramente la mutabilità.

E questa precarietà da’ lo stesso senso di soffocamento dell’immutabilità italiana. La stessa sensazione di disequilibrio, ma in senso opposto, a quella che si prova nelle nostre strade dove anche i venditori ambulanti sembrano detentori di un compito eterno.

Essere soli o matti qui è più facile. I matti sono meno rumorosi e meno ingombranti. La solitudine non è che un normale accessorio da mezzo pubblico.

se lo dicevo io...

2007-09-23T14:13:00.000-07:00

Durante l'udienza generale, davanti a circa 15mila fedeli, Benedetto XVI analizzava la figura di san Giovanni Crisostomo, vissuto nel terzo secolo e in particolare una serie di omelie pronunciate dal santo durante la cosiddetta rivolta delle statue (in quell'occasione la popolazione dell'impero in Oriente prese a distruggere le statue dell'Imperatore contro l'imposizione delle tasse). "Si vede che alcuni corsi della storia non cambiano..."

se lo dicevo io mi citavano per incitazione alla disobbedienza civile.

il gioco delle "i"

2007-09-05T07:21:00.000-07:00

Inglese, Informatica, Impresa.
Italiano, Istruzione, Interesse.

Si gioca con le lettere dell'alfabeto, si gioca con la formazione dei futuri cittadini. Questo governo avrà i suoi difetti (e non pochi, alcuni forse proprio inaccettabili da una coscienza di sinistra come la mia).
Ma per lo meno pare buttare un occhio pietoso sulla scuola e sul suo futuro.
Forse salvate in extremis dal divenire delle aziende che preconfezionano schiavi del mercato, un giorno le scuole torneranno (se lo sono mai state, altrimenti inizieranno) ad essere luoghi di formazione del pensiero. Un pensiero indipendente ma adulto e capace di intendere il reale.
Chissà se smetteranno di esistere improbabili corsi in inglese basati sulla conversazione perchè la grammatica non la conosce più nessuno.
Chissà se spariranno dalle nostre facoltà, un tempo rispettate e omaggiate da tutto il mondo per la preparazione dei loro laureati, gli errori di grammatica o di sintassi nei pochi compiti scritti.

Io ho sempre ammirato la scuola, perchè a me ha formato la coscienza. Tornassi indietro rifarei il Liceo nonostante i molteplici 2 a latino e greco.
Perchè mi ha insegnato a pensare, a valutare, a considerare più punti di vista.

Recentemente sono stata a Barbiana a visitare i posti di uno dei più grandi insegnanti che il nostro Paese abbia avuto, Don Lorenzo Milani, e mi è tornata in mente una sua frase da "Lettera ad una professoressa" che reputo vera e sacrosanta
"È solo la lingua che rende uguali. Uguale è chi sa esprimersi e intendere l’espressione altrui. "

Spero che un giorno i miei figli, quando ne avrò, potranno tornare a casa raccontando che hanno imparato qualcosa di più della lezione del giorno.
Spero che un giorno i miei figli avranno, come ho io, un Prof. Mauro Conti o una prof.ssa Gloria Frangipani da ringraziare per la propria personalità.
Spero che qualcuno salvi la Scuola, l'Istruzione, la Lingua Italiana e la nostra cultura millenaria e morente.

benvenuto nella mia infanzia

2007-08-22T09:43:00.000-07:00

La gente sull'aia, pigra nel primo pomeriggio d'agosto, ci ha guardati con curiosità.
I cani, invece, ci hanno abbaiato nel fallito tentativo di farci credere d'essere realmente coraggiosissimi animali da guardia.
Una vecchietta sdentata s'affaccia.
E' rimasto tutto uguale a 25 anni fa. La stalla, umile e decadente, il campo ampio e grande che scala la collina, la casa scura quasi a mimetizzarsi con il fienile.
C'è una foto che mi ritrae bambina davanti al portone della stalla, con il vestito chiaro, in un pomeriggio estivo di 25 anni fa. Davanti a quello stesso portone si ferma la mia gonna bianca.
E tu che hai finalmente sentito l'odore di quella vecchia foto vorresti farne un'altra. Vorresti scattarla tu, entrato di soppiatto nella mia infanzia.
Ho amato questo posto, ne ho il ricordo nitido nonostante fossi bambina. Di ogni dettaglio ho un acquerello scontornato e polveroso nella memoria.
Scendiamo di nuovo, verso la macchina.
La gente sull'aia questa volta ci ha chiamati.
Schiamazzio contadino, semplicità del piacere di un incontro che ha le sue radici profonde in questa terra di Toscana un po' dimenticata.
Arriva la nonna e il nonno parla dalla finestra.
La nipote della vicina di casa...ma ti ricordi? certo che mi ricordo. Eri piccola ma il tuo babbo sì, figurati se si dimentica...e gli zii e la nonna...ma come sei bella.
Non è cambiato poi molto, per un attimo sento i miei passi di bimba risuonare sugli scalini di pietra, lo scoppiettare del focolare, l'odore dell'aglio e dell'olio buono della fettunta.
Bello averti accanto, bello vederti che ti fai largo nel mio passato e ci lasci il tuo odore, ci lasci la tua impronta e l'abbraccio che ora mi dai per contenere la mia emozione sa di infinito.

San Galgano

2007-08-22T09:20:00.000-07:00

Il tramonto ha fatto il deserto più deserto. Con il suo colore rossastro sembrava amplificare il suono lontano delle campane, quasi a raggiungere la cattedrale muta.
Imponente nella sua decadenza e quasi fiera di mostrare la decorazione azzurro cielo delle proprie volte, non da' confidenza agli avventori.
I paesini intorno, arroccati sui colli, la guardano ancora timorosi, memori della grandiosa potenza economica che fu, così poco attinente al santo patrono.
Siamo saliti per il piccolo sentiero.
L'eremo ci accoglie umile e splendente. Davanti all'altare la spada di San Galgano, conficcata nella roccia per divenire croce a cui rivolgere le proprie preghiere.
Bello questo simbolo, dello strumento di guerra per eccellenza che diviene, per opera e volontà dell'uomo, effige di pace e redenzione spirituale.
Quale simbolo migliore per augurarsi, oggi, che qualcosa nel mondo possa cambiare?
"Forse dovremmo accendere una candela"
decine di candele, apparentemente isolate e senza vita, cadono rumorosamente in terra quasi a sollecitare il gesto.
Ne accendiamo due.
Nella cappella adiacente il pittore senese aveva dipinto la paura umanissima di Maria al presentarsi dell'angelo.
La sinopia, rossa come se il tramonto fosse entrato a colorarla attraverso la roccia antica, mostra una giovane terrorizzata che, all'apparir dell'angelo, si nasconde per istinto dietro una colonna.
Ecco la serva del Signore, in tutta la sua meravigliosa fragilità umana.
Penso che al genio Lorenzetti quella sinopia la fecero modificare. Perchè Maria non poteva permettersi la paura. Se la madre di Cristo ha avuto paura tutti possono averne. E la paura porta riflessione, cammino spirituale personale e sentimento...e amore.
La Chiesa medievale aveva bisogno invece di abnegazione e stupido coraggio. E paura semmai solo della punizione.
Racconto, rispolverando i miei passati studi da storica dell'arte.
Uscendo, le figure dei nuovi cavalieri si stagliano davanti alla spada del loro antenato, illuminate dalla piccola porta nelle loro complesse armature, l'elmo infilato al braccio e il destriero ancora con il serbatoio caldo per le molte curve ad attenderli fuori.
Scendiamo.
Una serpe attraversa rapida il sentiero davanti a noi.
Vino e formaggi per rimettersi in viaggio.

Nut & Nina in "Corvi o Cupìdi?"

2007-08-22T09:07:00.000-07:00

Nut fece un cenno dal finestrino. Nina lo intuì e vi rispose, intendendo solo in quel momento l’espressione “polvere dei secoli” e trovando che ben si addicesse alle condizioni del povero autobus.

Qualcosa la punse sul collo.

“maledette zanzare!” si voltò per darsi una pacca - di intenti evidentemente omicidi – e fu in quel momento che vide, appollaiato sul tetto sconnesso del bar, un bambinetto grassotto, fastidiosamente biondo, dall’aria innocentemente sbeffeggiante che tentava invano di nascondere arco e frecce dietro la schiena bianchiccia.

Nina, fischiettando , si chinò a raccogliere un sasso e glielo scagliò contro.

Nut scese dal bus e prese naturalmente la mano di Nina. Il bambinetto fastidiosamente biondo gli si era appollaiato sulla spalla e guardava Nina con aria di sfida. Un grosso bernoccolo gli arrossava la fronte.

Qualcosa la punse alla caviglia.

“maledette zanzare!” ripetè tra sé e sé ma stavolta con minor convinzione. Si chinò per darsi una pacca – di intenti di nuovo evidentemente omicidi – e fu in quel momento che vide, zampettando sulla terra battuta del parcheggio, un grosso corvo con il becco affilato. La guardava severo con l’aria di chi si sarebbe messo volentieri a fare una paternale con i fiocchi.

Nina, d’istinto, gli affibbiò un calcio. E cercò di concentrarsi su quanto stava accadendo.

Per fortuna il turista tedesco di intromise. Si incamminarono verso il porto, lasciando il bambinetto e il grosso corvo ad accapigliarsi nella sabbia tiepida del parcheggio.

Il turista tedesco beveva in silenzio evidentemente soddisfatto della propria meta. Nina stava cercando di capire come fosse arrivata a parlare del processo di unificazione e della forma governativa del proprio Paese.

Il bambinetto grassotto stava usando la sua testa come puntaspilli , sfuggendo, grazie al movimento frenetico delle alucce, ai tentativi di Nina di acchiapparlo e sbattergli la testa sul tavolino. Graziosamente, certo.

Il corvo, dal canto suo, aveva imparato a non avvicinarsi più di tanto all’infallibile appendice degli arti inferiori della donzella e le gracchiava da lontano avvertimenti e previsioni di sventura.

Stavolta il sasso colpì lui. Scagliato, per non far parzialità, dal piede destro in un pallonetto da serie A.

Nut d’altronde sembrava non accorgersi del trambusto.

21/01/2007 Ti amo anch'io

2007-08-22T09:00:00.000-07:00

Oggi c’era posto per tutto.
Per il fiume pigro vestito di nebbia leggera, per il tramonto rosso che fa belle le strade semplici e geometriche, per le mani in tasca della gente e per il freddo mite di quest’inverno strano.
Tutto il Creato, oggi, ci stava nel mio piccolo cuore perché tu l’hai reso infinito, perché tu m’hai parlato d’amore.
Il cane bianco è il sorriso del prato negro d’imbrunire.
I miei denti bianchi sono il mio nel vuoto apparente, pieno ancora delle tue parole

nata sul fiume

2007-08-22T08:52:00.000-07:00

Nata nella città antica, adagiata sul fiume. Le colline a conca lasciano scorrere l'acqua giù tra le dita di torri e ponti centenari. Il fiume marca le stagioni con il colore che muta, con la ridondante pienezza nelle limpide mattine d'inverno dopo la pioggia o con la faticosa secchezza nell'arsura estiva, pur dignitosa e bella, cielo opaco e troppo luminoso per vezzeggiare il brillìo delle piccole onde. Qui sono nata e qui passo, stamani, incantata dal gran maestro di questa corte dell'anima, dal fiume possente seppur modesto, di una poesia quasi ancestrale. Adesso sento, tra lo sciaguattare delle onde, la voce del fiume che assomiglia alla mia. Adesso vedo, nel suo brillare discreto, l'eleganza misteriosa ed infinita della parte femminile del Mondo. Le ragazze sui parapetti si fermano incantate e spesso senza accorgersi guardano il fiume con un'incomprensibile nostalgia. Qui, tutta la città è del fiume. E di tanto amore si è battuta il petto quando il fiume l'ha travolta. Senza inveire, senza odiare. Si è battuta il petto e rimboccata i calzoni, ha tirato su i bordi sgualciti di una gonna e le maniche leggere di lana. E s'è rifatta bella, sul fiume. Qui tutta la città è del fiume. Le segrete bellezze, gli scorci e i profumi. Qui l'Indiano ha voluto sparse le sue ceneri in eterno ricordo della città che unica può essere fatta regina. Risplendono il marmo e i mattoni e si fanno d'oro come gli stracci di Cenerentola. E la città s'appoggia al braccio del fiume. Ed io, che sul fiume ci sono nata, quel fiume mi porto dentro. E tu, che nel mio fiume ti bagni, mi dedichi canzoni e mi doni orecchini d'oro. "T'assomiglia" mi dici soltanto. E mi prendi la mano. Di me e di Suzanne qualcuno canta i passi.
"Nel suo posto in riva al fiume Suzanne ti ha voluto accanto e ora ascolti andar le barche ora vuoi dormirle accanto si lo sai che lei è pazza ma per questo sei con lei e ti offre il the e le arance che ha portato dalla Cina e proprio mentre stai per dirle che non hai niente da offrirle lei è già sulla tua onda e fa il fiume ti risponda che da sempre siete amanti. E tu vuoi viaggiarle insieme vuoi viaggiarle insieme ciecamente perchè sai che le hai toccato il corpo il suo corpo perfetto con la mente. E Gesù fu marinaio finchè camminò sull'acqua e restò per molto tempo a guardare solitario dalla sua torre di legno e poi quando fu sicuro che soltanto agli annegati fosse dato di vederlo disse: Siate marinai finchè il mare vi libererà. E lui stesso fu spezzato ma più umano abbandonato nella nostra mente lui non naufragò. E tu vuoi viaggiarle insieme vuoi viaggiarle insieme ciecamente forse avrai fiducia in lui perchè ti ha toccato il corpo con la mente. E Suzanne ti da la mano, ti accompagna lungo il fiume, porta addosso stracci e piume presi in qualche dormitorio il sole scende come miele su di lei donna del porto e ti indica i colori tra la spazzatura e i fiori scopri eroi tra le alghe marce e bambini nel mattino che si sporgono all'amore e si sporgeranno sempre e Suzanne regge lo specchio. E tu vuoi viaggiarle insieme vuoi viaggiarle insieme ciecamente perchè sai che ti ha toccato il corpo il suo corpo perfetto con la mente". ("Suzanne" Leonard Cohen - Fabrizio de Andrè)
26/03/07

Mastella e la cultura contadina

2007-08-22T05:21:00.000-07:00

da "La Repubblica", 26 marzo 2007 Per ora erano solo voci sussurrate tra gli addetti ai lavori, ma il ministro della Giustizia Clemente Mastella, sollecitato dai giornalisti, ha voluto sgomberare il campo da qualsiasi illazione. "Che io fossi in barca con un trans o la cocaina sono cose che non mi appartengono, sono contro la mia cultura contadina", ha detto il Guardasigilli rispondendo a una domanda sulle voci che lo indicano come il politico coinvolto nell'ultima puntata dello scandalo iniziato con l'arresto del fotografo Fabrizio Corona.

ignoranti vussiete tutti! Mastella gl'ha la curtura contadina e unniporta i transe e la coha in barca. Semmai l'ha ner fienile.... 26/03/07

9 marzo 2007 - parte II (personale, a ritroso)

2007-08-22T05:19:00.000-07:00

Strana serata davvero. Con amici nuovi e vecchissime conoscenze. Come una nordicissima bionda capitata per caso dalle mie parti e il feeling c'è e si vede. Un frullato di ricordi a ritmo di musica, ricordi cullati dalle parole preziose usate a proposito come raramente ormai capita. Un viaggio in due ore passate volando. Immagini a fatica ordinate nella testa e nel cuore. Strano rivivere certe emozioni adesso coperte, attutite da un velo di tempo e di cose successe. Bisogna saper scegliere i tempi, non arrivarci per contrarietà. Lui suona la sua chitarra e accompagna e guida i miei momenti da archiviare. Dieci anni in poche frasi, trent'anni in un paio d'ore di canzoni. Adolescenti si riversano in piazza dalle scale della scuola. Sorridevi e sapevi sorridere, coi tuoi vent'anni portati così, come si porta un maglione sformato su un paio di jeans...Cambieranno il mondo e nel frattempo s'indignano perchè "Dio è morto" non sta nei libri di scuola. La maggior parte di loro non sopporta il trio classico Foscolo, Manzoni, Leopardi. Oggi "Dio è morto" sta nei libri di scuola e il trio classico continua a non essere amato. A me piaceva Foscolo e non sopportavo la birra e la marjuana. Avevo un amore grande appena nato (e il peccato fu creder speciale una storia normale) e un'amica con la motocicletta per pomeriggi passati a mangiare pane e pecorino (rubato al frigorifero dei nonni) e a bere vino in collina. Voglia di un mondo giusto e di un figlio presto. Perchè a vent'anni è tutto ancora intero, perchè a vent'anni è tutto chi lo sa, a vent'anni s'è stupidi davvero: quante balle si ha in testa a quell'età. E in quel tempo i semi della mia coscienza s'adagiavano sulla terra fertile della giovinezza. Poi passano un po' d'anni e gli amori finiscono e ci si sente sempre più soli. E quando sento il peso d'essere sempre solo mi chiudo in casa e scrivo e scrivendo mi consolo. Così ti ho scritto e ci incontrammo tra gli ulivi ma ignorando la luna tu dicevi soltanto vedi cara è difficile spiegare, è difficile capire se non hai capito già. Ma chissà chi davvero era di noi due a non capire. Se la mia esuberanza o la tua paura. Se paura ne hai avuta davvero o se era solo una scusa davanti al mio cuore ingombrante. Poi una mattina d'estate mi trovai a girare per vecchie miniere e nuove arredi di spiaggia. In moto e cantando "l'Avvelenata" (ma tu non l'hai cantata stasera, poeta...) Il mare mi tenne fuori dal tempo come disegnata in un foglio d'argento e non mi accorsi che vedermi o non vedermi tutta nuda era un fatto di clima e non di voglia. Infilata ogni giorno in un paio di scarpe troppo strette non sembravo mai davvero io: ladri e profeti di futuro mi hanno portato via parecchio, il giorno è sempre un po' più oscuro, sarà forse perchè è storia, sarà forse perchè invecchio. Ma sull'autostrada ancora cantavo insieme alla mia amica inseguendo un progetto inventato: nani toglietevi davanti per la mia rabbia enorme mi servono giganti. E tanti degli amici hanno cambiato vita, addirittura arrivano alle mie orecchie leggende metropolitane che mi raccontano pittrice o emigrata in altri lidi. Di fatto non so se ancora desto in loro, se m' incontrano per forza, la curiosità o il timore. E timore ne ho avuto di amare ancora, di vivere davvero, di essere ancora una volta giudicata troppo strana per essere accettata. Ma poi sei arrivato tu. Tutto splendente d'amore e di coraggio, di forza e ostinazione, di dolcezza e passione. E oramai lo sento non ho sofferto invano se mi ami come sono...Proprio tu non c'eri a questo concerto. Ti ho mandato un sms come i bambini, solo per la voglia di averti accanto a me in quella crociera di musica tra le onde della mia vita. Per te, amore mio, che mi hai insegnato cosa sia davvero amare ed essere amata, per te solo, con la mia voce stonata, rubo una canzone intera a Guccini e canto "Vorrei". Vorrei. Vorrei conoscer l'odore del tuo paese, camminare di casa nel tuo giardino, respirare nell'aria sale e maggese, gli aromi della tua salvia e del rosmarino. Vorrei che tutti gli anziani mi salutassero parlando con me del tempo o dei giorni andati, vorrei che gli amici tuoi tutti mi parlassero come se amici fossimo sempre stati. Vorrei incontrare le pietre, le strade, gli usci, i ciuffi di parietaria attaccati ai muri, le strisce delle lumache nei loro gusci, capire tutti gli sguardi dietro agli scuri e lo vorrei perché non sono quando non ci sei e resto solo coi pensieri miei, ed io... Vorrei con te da solo sempre viaggiare, scoprire quello che intorno c'è da scoprire per raccontarti e poi farmi raccontare il senso d'un rabbuiarsi o del tuo gioire; vorrei tornare nei posti dove son stato, spiegarti di quanto tutto sia poi diverso poter farmi da te spiegare cos'è cambiato e quale sapore nuovo abbia l'universo. Vedere di nuovo Istanbul o Barcellona o il mare di una remota spiaggia cubana o un greppe dell'Appennino dove risuona fra gli alberi un'usata e semplice tramontana e lo vorrei perché non sono quando non ci sei e resto solo coi pensieri miei, ed io... Vorrei restare per sempre in un posto solo per ascoltare il suono del tuo parlare e guardare stupito il lancio, la grazia, il volo impliciti dentro al semplice tuo camminare e restare in silenzio al suono della tua voce o parlare, parlare, parlare, parlarmi addosso dimenticando il tempo troppo veloce o nascondere in due sciocchezze che son commosso. Vorrei cantare il canto delle tue mani, giocare con te un eterno gioco proibito che l'oggi restasse oggi senza domani o domani potesse tendere all'infinito e lo vorrei perché non sono quando non ci sei e resto solo coi pensieri miei, ed io...12/03/07

9 marzo 2007 - parte I

2007-08-22T05:18:00.000-07:00

è un vero peccato che l'italiano sia una lingua ormai in disuso... perchè sarebbe bellissima, se splendesse come venerdi scorso dal palco del Mandela Forum, illuminando come un raggio di genio chi ne costruiva il trionfo. Francesco Guccini ci ha fatti sentire ricchi. Ricchi della nostra cultura che via via ci sfugge sempre più di mano, ricchi della nostra storia, delle nostre radici, ricchi della nostra lingua meravigliosa che dipinge immagini così dettagliate da essere commoventi. Ci ha fatti sentire vecchi lupi di mare della vita e bambini con l'atlantico immenso di fronte. Ha dato voce all'amore, nelle sue innumerveoli forme, una voce per ogni forma fino a creare un coro inatteso di emozioni e di ricordi (nostri o d'altri che importanza può avere?). Un concerto indimenticabile. Per arguzia, talento, sarcasmo, poesia, pulsare del battito della vita, della gente. Il più bello tra quelli suoi che ho visto, senza dubbio. Un genio eclettico, mai accondiscendente. Un montanaro insopportabile e il più vivo degli animali politici. Un poeta dolce e un filosofo serio, un'uomo da osteria e un militante. Non so chi sia, Francesco Guccini. Non so se qualcosa di quello che ho scritto oppure tutto, oppure niente. So che è uno dei pochi che sa farmi venire i brividi quando canta. Che mi fa venir voglia di dedicare una canzone sua a chi amo. Chiunque sia, qualunque sia il suo compito di vita, per me resta un eroe. Perchè creare emozioni con le parole e con la musica è la magia più preziosa del mondo. Grazie. 12/03/07

8 dicembre, l'immacolata concezione

2007-08-22T05:17:00.000-07:00

Non sono una fervente cattolica ultrapraticante che sa i giorni dei Santi a memoria. Ma penso sinceramente che il cattolicesimo non sia solo la religione più quotata d'Italia ma anche parte integrante della nostra cultura. L'immacolata concezione è forse una delle feste più misteriose dell'anno. Tutti sanno che probabilmente ci sarà un ponte, di sicuro una vacanza ma per cosa? boh La maggior parte ritiene che si tratti del festeggiamento del concepimento di Gesù (immacolato perchè non ottenuto tramite classico rapporto sessuale). Prima di tutto, se così fosse dovremmo festeggiarlo a rigor di logica verso fine marzo. Ma, lasciando pur correre il calendario e i suoi intoppi- visto che normalmente si tratta di date simboliche - c'e da tener presente che "immacolato" non significa "concepito senza scopata" ma "concepito senza peccato", ovvero senza il Peccato Originale dogmaticamente in dote ad ogni nascituro per colpa dei progenitori. Sarebbe, perciò, piuttosto idiota festeggiare il fatto che Gesù sia nato senza il peccato dei figli dell'Uomo, visto che è figlio di Dio e non dell'Uomo e perciò abbastanza scontatamente immacolato. La cosa non scontata, è che anche la mamma di Gesù sia nata senza il Peccato Originale (almeno per la dottrina cattolica). Infatti l'8 dicembre si festeggia il concepimento scevro dal peccato di Maria, la suddetta. Chiarito il concetto, senza pretese dottriniche, vorrei far notare una cosa: che non lo sappia la gente a me non mi frega un bel nulla, anche se lo considero un "buco" culturale imbarazzante. Ma che JERRY SCOTTI in diretta su radio 101 venerdi 8 dicembre esaltasse il dogma festeggiato dichiarando che "è uno dei dogmi più belli, pensare che Gesù sia stato concepito tramite lo Spirito Santo" è veramente vergognoso. Poi ci si chiede perchè il livello culturale abbassa proporzionalmente all'uso dei media... 11/12/06

soffochiamo i respiri di sollievo

2007-08-22T05:16:00.000-07:00

Tutti lo sanno, è morto Pinochet. è morto ricco e nella sua casa, mediamente impunito. I cileni hanno tirato un sospiro di sollievo visto che per lo meno la giustizia divina adesso potrà prendere in mano il caso e risolverlo al meglio. E sono stati caricati dalla polizia. Giusto per ricordar loro che non c'è un cazzo da festeggiare. E poinfine l'ex dittatore, nella data dell'ultimo suo novembrino genetiliaco, aveva diffuso un messaggio in cui, oltre assumersi la responsabilità per gli eventi politici cileni, oltre ad aver parlato dei suoi scagnozzi vestiti da militi come di eroi, ha avuto anche la faccia come il culo di rassicurare che ama il suo Paese e che NON PORTA RANCORE A NESSUNO. Meno male, via...eravamo preoccupati. Il Cile tiri un sospiro di sollievo, in silenzio, per piacere, e di nascosto, di nuovo. E qualcuno si muova, in questa Terra che improvvisamente "percossa e attonita [...] al nunzio sta" per far valere i diritti civili e la Giustizia Terrena non solo in Cile (dove, evidentemente ce n'è ancora bisogno) ma in ogni luogo. Intanto Pinochet è morto. A 91 anni, che non son pochi...ma PERLOMENO è morto. 11/12/06

periferia

2007-08-22T05:15:00.000-07:00

amare Firenze tra le stradine tortuose del centro storico è anche troppo facile. Facile come farsi travolgere di passione dall'odore morbido di un uomo attraente. Oggi ho desiderato che il rosa e l'azzurro dorati del tramonto si accomodassero in languide pieghe sui miei fianchi, come solo accade nelle favole. Nella luce rossastra le labbra prorompenti del travestito si sono posate delicatamente sulla falange dell'indice destro dopo il segno della Croce davanti al tabernacolo. Poi ondeggiando ha mosso i passi verso il punto di scommmesse chissà se epr tentare la sorte o qualche avventore. Ha lasciato dietro sè una strana sensazione di calma, quasi intoccabile, quasi sacra. Amare Firenze in ubno di questi tramonti di periferia non è cosa da amanti, non è cosa da incontri fugaci. E' ritrovarsi nel letto il compagno di sempre, e accorgersi ogni volta che farci l'amore è sempre più bello. 23/11/06

lo rifarei a trifoglino...

2007-08-22T05:14:00.002-07:00

sei persone e un solo bagno. E quest'ultimo, distrutto. Non che le sei persone non lo siano ma il bagno questa volta è insuperabile. Pare il campino da calcio di un qualsiasi quartiere popolare: puzza di sudore e rena. Diagnosi: una settimana di ricovero perchè oltre cambiare i tubi arrugginiti e mangiati dal gesso umido c'è ovviamente da ripiastrellarlo. Unico superstite il cesso, eroico, a cui si accede attraversando la rena bagnata. La porta del bagno appoggiata allo stipite (di un'altra stanza), il rubinetto della doccia stoico che ancora pende dal muro, isolato, e funziona! Meno male siamo in Toscana e almeno mi godo il vernacolo di questi tre operai in scala anagrafica: un pischellino apprendista lungo lungo e secco secco che ride in monotonalità, un uomo forte e robusto di non più di quarant'anni e un anzianotto che parla attaccato e che semina la sua esperienza sugli altri due con maestria e un po' di fiorentinissima arroganza. L'apprendista ha chiesto di provare a tirare giù l'intonaco nel punto senza tubi. Gli è stato concesso e tutto felice ha smartellato riuscendo a togliere a mala pena la tinta. L'anziano ha esordito "icchèttullevi sol'ibianco te? maremma bonina e gl'ha più garbo un ciuco a bere a boccia!"(1) Nel mentre il mediano mi rincuorava: "signora, comunque anche se unc'è la vasca la cannella funziona...unnoso ma se ci mettete sotto iccatino vi ci potete pure lavare"(2)...idea suggestiva...quasi quasi invece che le mattonelle lo fo rifare a trifoglino con un vialetto per raggiungere il cesso e così ci sembrerà d'essere tornati bambini a fare la doccia (ghiaccia) in giardino! Fashion...

note:

(1) "ma cosa pretendevi tu, di togliere solo la vernice. Ha più modo di fare un asino che beve a bottiglia!"

(2)"anche se non c'è la vasca il rubinetto funziona, se ci mettete sotto un recipiente plastico potete anche lavarvi" 29/09/06

meu lindo moreno

2007-08-22T05:14:00.001-07:00

Seu corpo moreno è quente, doce peso sobre a minha pele branca. Voce è tudo calor...seus olhos ardem, assim como os seus beijos. Adoro esse seu idioma que veste cada jesto de amor de um manto dourado. Quando voce fala o nosso quarto esquece da sua propria geometria da sua propria essencia e se abre numa praia cheia de sol, ninada pela doce harmonia do mar. E nos dois na sombra dos coqueiros, quase um corpo so', quase uma unica alma, quase uma coisa soa com aquela natureza linda, espelho dos olhos de Deus. Voce è tudo calor. Arde o meu corpo todo aos raios dos seus dedos passando, e nessa seca toda ele geme, te implorando pra voce acabar com a minha sede de amor. Meu lindo moreno, amante, esposo, minha joia rara, meu desejo... A sua ausencia faz o ceu se aproximar apavorando e ficar pesado, todo cinza e sem brilho que parece quase vazio. Mas quando voce volta pra casa, ahi meu Deus, logo o azul toma conta da imensidade, mesmo chovendo, mesmo anoitecendo. Volta o ceu a ser de novo leve, volta para o infinito celeste e de novo vejo, no teus olhos, o sorriso de Deus brilhando de sol. 01/05/06

acqua di cocco

2007-08-22T05:12:00.000-07:00

scorre dalle mie labbra. sul collo e sui seni nudi in mezzo al niente luminoso del bianco assoluto. scorre lungo i fianchi lasciando un odore dolciastro e accattivante. arde il corpo sotto il sole. arde la pelle e i sensi con lei. arde infine l'aria stessa, ogni centimetro cubo di azzurro intenso, in attesa della quiete del tramonto. arde e mi lascio bruciare, novella Giovanna D'Arco, davanti alla platea silenziosa dei palmizi, l'Oceano incantato davanti, oltre le fronde. Perchè, stanca, ho abbassato la guardia. Perchè, sfinta da forze enormi, impellenti e dolcemente devastanti, ho raccolto la mia fragilità e l'ho scartata piano davanti allo sguardo incoraggiante del fuoco. arde e lascio bruciare, finalmente, senza opporre nessun atto eroico di resistenza. arde e lascio bruciare. e il tempo trascorso e stupidamente sprecato racchiude il suo dolore nella luce della luna, che proietta ombre indefinite come questa nuova sensazione di completezza.

Fabrizio De Andrè Giovanna d'Arco (da una canzone di L. Cohen)

"Attraverso il buio Giovanna d'Arco precedeva le fiamme cavalcando nessuna luna per la corazza ed il manto nessun uomo nella sua fumosa notte al suo fianco. Sono stanca della guerra ormai al lavoro di un tempo tornerei a un vestito da sposa o a qualcosa di bianco per nascondere questa mia vocazione al trionfo ed al pianto. Son parole le tue che volevo ascoltare ti ho spiato ogni giorno cavalcare e a sentirti così ora so cosa voglio vincere un'eroina così fredda, abbracciarne l'orgoglio. E chi sei tu lei disse divertendosi al gioco, chi sei tu che mi parli così senza riguardo, veramente stai parlando col fuoco e amo la tua solitudine, amo il tuo sguardo. E se tu sei il fuoco raffreddati un poco, le tue mani ora avranno da tenere qualcosa, e tacendo gli si arrampicò dentro ad offrirgli il suo modo migliore di essere sposa. E nel profondo del suo cuore rovente lui prese ad avvolgere Giovanna d'Arco e là in alto e davanti alla gente lui appese le ceneri inutili del suo abito bianco. E fu dal profondo del suo cuore rovente che lui prese Giovanna e la colpì nel segno e lei capì chiaramente che se lui era il fuoca lei doveva essere il legno". 17/10/05

Ponta de Humaità

2007-08-22T05:11:00.000-07:00

Le nubi si sono allentate ma non lasciano esplodere i colori del tramonto. Ma così, un tramonto quasi di soppiatto è commovente. Il vento si insinua sotto i vestiti e ne fa disordinati arabeschi. Ho sorriso, finalmente. é bella la baia, riluce d'oro e di cobalto. Il grigio crea inattese luminscenze che ben si sposano alla porpora. Bassi cespugli e erbe ondeggiano poco più in là (quasi reminiscenze d'infinito leopardiano) e altri si accomodano ripiegandosi in conforto per i piedi. La Terra comanda il vino, vino della mia terra, vino forte e profumato. Una goccia disegna un piccolo sentiero sulla mia gamba. Le parole il vento le fa più belle, più profonde il mare. Addentrarsi nel passato, nel dolore e nella rabbia, nella dolcezza e nei progetti, fino alle nuove frontiere della fiducia. "manca molto?" no, non manca molto...il tempo di un tramonto, il tempo di una bottiglia che galleggia, proteggendo parole d'amore, tra le onde impetuose dell'alta marea. no, non manca molto...il tempo di viversi un po', un po' per davvero. "paura?" paura. ma sta scendendo nel mare, lenta e sontuosa, come il sole infuocato accarezzato dal vento. paura. ma presto sarà sera e nemmeno l'aria frizzante raffredda. Preme, nel cuore, una felicità bambina. 13/10/05

La bambolina scalza

2007-08-22T05:10:00.002-07:00

Dicono che sembri una bambola. Tutta chiara di pelle e colorata di celeste. Abita in una strada piena di alberi dalle foglie grandi, alcune delle quali dolcemente rosse. Tutti sanno che non é di lí e che in breve, cosí come é apparsa, se ne andrá via. La guardano con curiositá, alcuni con simpatia -specie i bambini - altri con sospetto, altri ancora con il desiderio di averla, di vedere se sia davevro cosí fragile come quella pelle bianca promette. Ma il dettaglio che nessuno accetta sono i piedi. Quasi sempre scalza si muove distratta dentro casa ed in strada. A volte piú simile ad una india che alla gringa che é. Siede a pomeriggi interi fuori dalla porta nascosta dalla piccola veranda in muratura, scarabocchiando su un quaderno dall'aria antica, pretenziosamente artigianale. La strada le porta rumori e voci, per lo piú di bambini. Le grida di due grosse araras in gabbia, il raro guaito di un cane randagio, le urla delle comari, l'annuncio cadenziato dei venditori, il rombo quasi sempre un po' arrogante delle poche macchine o moto. Ha davvero piedi grossi e grezzi, poco curati e sicuri sul suolo. Davvero stonano col sangallo del vestito, le spalline distrattamente cadute, con i capelli lisci. In cima alla mangueira, un bentiví. Piccolo e quasi sempre silenzioso e accorto. In basso alla mangueira, Daniel accarezza la chitarra. Ha spalle grandi e una maglia di lana fine candida. I bambini ne implorano l'attenzione. Lui non reclama se non timidamente. Ha appoggiato la chitarra per via della pioggia. Sotto la mangueira, la sera, quasi sempre qualcuno suona la chitarra. Oggi Daniel, con quel nome storpiato naturalmente dalla parlata brasiliana che cosí lo rende un po' piú dolce, un po' piú esotico. I piedi sguaiati della bambolina scalza sono sensibili alla chitarra che geme deliziosa. Nudi, percorrono ogni angolo della casa strappandolo alla sporcizia. Si fermano per aspettare che il pavimento asciughi. Odore di caffé e di lavanda. Daniel ha di nuovo smesso di suonare. Si son sorrisi, accennando un saluto di buon pomeriggio. Cucina italiana nel forno e macchie di caffé e di fango sul vestito. Saudade struggente di qualcuno al di lá dell'Oceano. Il collo si inclina seguendo i pensieri. Forse diventa un po' piú elegante, anche...non fosse per quei piedi scalzi. Adesso i pensieri si riposano sui rami della mangueira, vicino al bentiví. Stasera, quando tornerá, Daniel non ci sará. Ci sará il vecchio dai baffi spettinati. Suonerá fino a che non si addormenterá, dolce e malinconico, come tutto in questa terra. Adesso sente la stanchezza del giorno e della voglia di quell'abbraccio soltanto. Immaginando, gli fa spazio sul vecchio sgabello e si appoggia alla parete come se fosse il suo petto. Suona ancora, Daniel, perché i pensieri si districhino dai rami della mangueira e arrivino dalla'altra parte del mondo. Ma la sera é giá tutta azzurra e tra poco sará notte. In attesa del suonatore dai baffi spettinati, la bambolina scalza sorride al bentiví. 17/07/05

le radici del Polmone del Mondo

2007-08-22T05:10:00.001-07:00

Guardando le gambe ben tornite e allenate dalle miriadi di scale, salite, ladeiras di Salvador, di una qualsiasi donna indigena, si capisce il perché della presenza, in questo fantastico Paese, del polmone del mondo. Non so se é l'aria, l'acqua o cos'altro ma a livello di coltivazioni qualsiasi cosa sia rende bene. Stamani l'estetista da cui sono andata, dopo aver sopportato per giorni la presenza di ció che io definivo "uno scandalo capillare" sui miei arti inferiri, ha guardato i miei pelucchi biondicci quasi con disgusto. Al pagamento dei 14 Reais (5 euro) mi ha guardata quasi con disprezzo, come se le avessi fatto perdere tempo e infangato la sua professionalitá mettendola davanti ad un lavoro che non rende merito ai suoi attrezzi agricoli. Ho anche avuto impressione che la cera ghignasse...14/07/05

Nosso Senhor do Bonfim

2007-08-22T05:08:00.001-07:00

Alle cinque e mezzo del mattino, Salvador ha un aspetto cupo e quasi sofferto. In autobus, studenti e lavoratori sonnecchiano. Sembra strano che non ci sia la solita confusione, le chiacchiere fitte, talvolta le mani che battono il tempo di un samba. Piove a dirotto in questa strana giornata in cui accompagno un amico ad una messa, approfittando per spiare la vita vera di una delle Chiese piú nominate del Brasile. Il mio amico ci va per assolvere un voto perché il suo "pedido"(1) é stato esaudito e lui adesso "deve" una messa al Senhor do Bonfim. Salvador arranca, tra la pioggia, sotto il passo strascicato dell'autobus. Fino a che la chiesa ci appare, dominando il suburbio, stranamente bianca e dorata in mezzo a tutto quel grigio. Dentro strabocca di ori e intonaci celesti, barocco inconfondibile, dai grandi lucernari pendenti. Fuori, donne offrono, nella stessa cassettina, rosari e "patuá"(2), medagliette coi santi e "fitinhas do bonfim"(3). Uno strano sapore di paganesimo in questa irreprensibile funzione cattolica. Sono quasi tutti vestiti di bianco, le donne adornano le panche di legno coi loro pizzi, i loro sangallo, le loro trine candide, quasi sempre in contrasto con la pelle piú o meno scura. Gli uomini vestono camice e pantaloni eleganti. Alcuni i mocassini. Negli atri laterali della chiesa, mendicanti accettano il pane offerto da un'opulenta e altzzosa signora, che si guarda intorno per accettarsi che la sua buona azione venga registrata da piú persone possibile. Il vento invade la navata dai portoni lasciati aperti e si scorge il suburbio con le sue baracche e la sua dignitosa povertá. Chi suona l'organo propone i canti con l'entusiasmo di un dj da discoteca il sabato dopo mezzanotte. Tutti cantano un portoghese inusuale che é quasi sempre costretto a perdere la dolcezza della cadenza baiana per uniformarsi al modo portoghese piú "corretto" e ufficiale. Qualcuno prega per conto suo, incurante della messa. Ai bracci del crocifisso, incastonato d'oro e preziosi, pendono le bandiere del Brasile e dello Stato di Bahia. Ogni dettaglio é un intero dipinto che chiama la mia attenzione. Un vecchio negro dalla barba bianca stringe mani e sorride, con quella mezza luna piena di intoppi ma brillante che la sua bocca tarccia sul viso scuro. Il vezzo piú comune é la tela di cotone bianca a raccogliere i capelli delle donne, nei suoi ricami e nel suo prezioso traforo. Una donna fiera avanza verso l'altare, nell'ora della comunione con un vistoso scollo ad evidenziare un seno proseproso e duro, proprio mentre il padre richiama all'ordine morale del vestiario. Ma lei ha la faccia contrita e seria e tutto pensa fuorché di offendere Dio. Me ne esco in silenzio, forse un po' invidiosa della devozione istintiva e confusionaria di questo popolo. Ovviamente mi orno di tutti glki orpelli possibili: medagglietta "scapolare"(4), patuá di Yemanjá, secondo il consiglio della sorridente mulatta che me l'ha venduto, e inevitabile fitinha al polso. Tre nodi, tre desideri. il mio pedido al Senhor do Bonfim.

(1) preghiera, richiesta

(2) amuleti

(3) laccettini che "portano fortuna". si allacciano al polso chiudendoli con tre nodi. un desiderio per ogni nodo. pare che quando e se si strappino i desideri si realizzino, se si sciolgono invece é indice o di cattiva sorte o di cattiva energia che circonda il soggetto intressato. In ogni caso pare vadano gettati in acqua corrente

(4) é un filo di cotone chiuso a collana con due medagliette, una a ciascuno dei due poli, raffiguranti per l'appunto, il Senhor do Bonfim e la Vergine. In terribile pLastica trasparente. 08/07/05

frammenti di dolcezza

2007-08-22T05:07:00.000-07:00

Ti ha disegnato la linea morbida del labbro, quell’ombra di cacao, come un dispetto. “sei sporco di cioccolato” Hai passato inutilmente le dita fin troppo educate, strofinando senza convinzione. Sorrido e scuoto la testa, non distolgo l’attenzione da quell’eroica tentazione. I miei denti chiusi si son fatti stretta gabbia d’avorio. Eppure sarebbe stato facile, come ha fatto la mia fantasia fugace di soppiatto, prenderti il volto tra le mani e baciarti lieve lasciando che la mia lingua assaporasse la delizia del tuo labbro e del cacao scuro. Sarebbe stato facile lasciare che tutto si rilassasse e semplicemente bruciasse intuibile processo chimico e biologico come accade in natura. Sarebbe stato facile far sparire i rumori e le ansie e ogni ostacolo e abbandonarci all’abbraccio, senti re il tuo peso sul mio corpo, il tuo respiro farsi ossigeno per il mio sangue e veder tutta quella dolcezza che ci avvolge diventare coltre e rifugio e completarsi, crescere e brillare. Le onde lambiscono la riva e inaspettatamente si ornano di biancore, di vezzo schiumoso, di fracasso imponente. Ma l’odore del caffè e il chiacchiericcio intorno mi riportano davanti a te, al tuo sguardo esperto, profondo e guizzante di sfida. Ci rivestiamo, ci ricomponiamo ed ora ti guardo nel tuo vestito elegante, nelle mie scarpe da tennis. E tu guardi me soddisfatto della scarsa efficacia dell’azione di pulizia. É malizioso il tono in cui parli ed io faccio finta di niente. “conosci un metodo migliore?” I miei denti chiusi si son fatti stretta gabbia d’avorio. Ho passato il mio dito col tatto energico delle madri. Tutto l’amore rimasto nell’aria s’è fatto sorriso. E siamo usciti mano nella mano. 11/05/05

piccole meschinità quotidiane

2007-08-22T05:06:00.000-07:00

vi racconto una piccola storia. Venerdi scorso siamo stati io, il prof. Paahppi e il nostro Galo Preto suo allievo (che nonostante abbia un "preto" nell'apelido è bianchissimo, dato che l'apelido in questione è solo la traduzione di una nota zona di vini toscani**) in un locale molto carino a Montelupo Fiorentino che si chiama "Maes delle Fiandre" a fare (loro due) un breve spettacolo di capoeira. C'erano anche due sambiste in classico bikini carioca e una banda di bravi musicisti tutti italiani che suonava musica brasiliana. ballerine, proprietari del locale, avventori e i musicisti tutti carinissimi e gentilissimi con dovizia di complimenti per noi. tutti tranne il responsabile della banda, tale Rinaldo - bianchissimo e italianissimo, ripeto - che dopo l'organizzazione della serata con le entrate i tempi ecc piuttosto stressata (continuava a ripetere le solite cose centinaia di volte, come fossimo imbecilli); dopo aver fatto illazioni più o meno velate e assolutamente a scatola chiusa sulla qualità presunta di ciò che avremmo presentato, a fine spettacolo ci ha ringraziati. Bene, direte voi, no? NO. perchè il suddetto personaggio poi ci ha contattati lamentandosi della riuscita dello spettacolo. Aveva da ridire sulla capoeira? no Aveva da ridire sull'organizzazione? no Aveva da ridire sui tempi e sui modi no ...MA... ...si aspettava due negri brasiliani. Vale a dire che - a parte l'evidente insoddisfazione per il colore non troppo deciso del nostro amato Prof. - ciò che ha fatto il nostro altrettanto amato Galo Preto sarebbe andato benissimo se non fosse stato italiano. e bianco. Tutto questo detto da un italiano che suona musica brasiliana. Tutto questo nonstante i complimenti dei proprietari e dei di lui colleghi musicisti (uno ci ha chiesto anche dei corsi!) Non so come definire quanto successo: se esotismo, meschinità o razzismo proprio. Di sicuro stupidità. Di sicuro totale inattitudine alla cultura, che - come tutti evidentemente no ma, mi auguro, molti sanno - di solito circola indipendentemente dai colori, dalle razze e dalle origini. Solo un blocco la ferma: l'ignoranza, la stupidità e il pregiudizio. a voi le conclusioni... ** alla lettera "gallo nero" 04/05/05

Capoeira

2007-08-22T05:02:00.002-07:00

Ecco. Il corpo si è trasformato in un disegno, nello schizzo grazioso della matita di un Dio in vena di preziosismi. Gli occhi spuntano inattesi e attenti vicino al suolo, sotto le braccia e sembra che proprio da lì, dallo sguardo vivo e sbeffeggiante nasca la mezza luna della gamba. C’è un momento in cui il neonato colpo si scolora in un vezzo acrobatico, in una fuga repentina, in un movimento contrario fatale all’avversario. In quello stesso momento, in quell’istante preciso di solito un sorriso illumina la contesa. Tutto sgattaiola sull’onda trascinatrice del coro, obbediente s’armonizza alla musica del berimbau. Un’arte marziale che si fa gioco, una lotta dura che non ha mai perso il senso del bello, una sfida che è collaborazione e beffa, strategia ed istinto, orgoglio e umiltà. Comunque, rispetto. Convoglia in rotondità geometrica l’energia della vita quotidiana. Ogni gesto rappresenta, interpreta, insegna. Anche l’amore non esita ad accorrere. Si manifesta nel languore di chi canta con quell’accento naturalmente struggente che gli ha donato il non conoscere la resa. Mio padre. Mio fratello. Il mio sposo. Immaginarli così. Questa gente bella e schietta che conosce la paura e la rispetta e così facendo la esorcizza per sempre. La mia arte tanto amata, che se ruba la vita la ruba del tutto, senza barriere nè difese a poterlesi opporre. Impetuosa come il mare, dolce di poesia, luminosa come l’estate, familiare sogno ancestrale di libertà. grazie alla mia famiglia. 03/05/05

leggeri come sorrisi

2007-08-22T05:02:00.001-07:00

Leggeri come sorrisi, davanti alla città illuminata, lontana. Ho respirato a fondo ad occhi chiusi, per solo un momento e il brillio delle voci s’è sposato all’oro delle immagini sacre, in alto, stagliato nel buio stellato. Ho passeggiato nei vostri momenti a braccetto con tutte le emozioni. Il mio più recente passato si è rilassato come fosse entrato in casa, si è accomodato tra i capelli spettinati di tutti e tre e l’abbraccio sembrava improvvisamente più giovane. Avrei regalato alla sera una manciata di ore e un po’ più di stelle in cielo solo per godere ancora un po’ di quel delizioso imbarazzo. Vi avrei traghettato tra le risaie inghiottite dalla notte fino alle pietre candide, fino alla Luna Regina. Avrei invitato la mia freschezza trascurata e tutta la passione per la poesia. La poesia del Vero, senza inchiostro e senza pagine sussurranti. La poesia della sintonia e della serenità. La poesia del cosmo intero. 02/05/05

Don Giovanni Dei Vulcani

2007-08-22T05:01:00.001-07:00

Negli occhi l’ombra ancestrale del vulcano natio, nonostante il colore del mare. Piccoli passi - più che cauti, sapienti - forgiati tra la lava incandescente come le armi immortali . sicuri e leggeri, padroni del suolo. L’odore intenso della ginestra e della banchina e le spalle ampie pavoneggiandosi con noncuranza, come non stessero lì né in quel momento né mai. L’ennesimo ballo, l’ennesima mano appoggiata lieve sull’avambraccio, l’ennesima cortesia che profuma di malizia. Conosco il suo gioco e mi diverte. Ritorno per un attimo a ricostruire innocente candore per poter cadere nel suo goloso inganno. E gliene offro la guida, tranquilla e impaziente di mordere il momento senza nessuna preoccupazione per il passato, per il presente, per il futuro. Sei il principe dell’attimo. E dell’eleganza naturale, com’è quella dei felini e delle orchidee. Di quell’attimo, respirerei. 02/05/05

finalmente, brezza

2007-08-22T04:59:00.002-07:00

Brezza di mare

Il vento leggero che viene dal mare lo vedi arrivare che increspa bizzarro le onde, incrociandone le vie. Mai tocca la terra; la sabbia dorata che arde non trova ristoro nel tocco leggero, non danza in eleganti rifrulli né si abbandona come al soffio improvviso del vento di terra. Il vento del mare giusto ti sfiora la schiena, fugge e ritorna, dispettoso ed impudente, tracciando da bravo pittore linee insensate di brividi golosi. E gli occhi si sollevano nell'inconscio desiderio di cogliere sul fatto il malandrino scherzoso. E tutto intorno rivive ciò che il sonno gentile aveva offuscato. Fugge e ritorna. In quel momento di assenza, quando il sole richiama l'obbedienza della pelle ardente, la mancanza si fa desiderio; non può più niente il sonno tranquillo, i sensi sono accesi e vigili, il cuore ansioso, il corpo palpitante attende e si apre come un fiore per potersi offrire, come il più totale, disinteressato e genuino dei doni, alla fonte unica del suo ristoro. Fugge e ritorna. Ritorna e accarezza lieve e sensuale. Abbraccia e fugge, si lascia respirare portando nel cuore le gocce rubate al mare e ancora profumate, ancora fresche. Abbraccia e fugge, lasciando brividi e desiderio, si lascia ricordare come una sorpresa, come un dolcissimo imprevisto. Abbraccia e fugge, percorre malizioso quel corpo offertogli in dono e ne porta via l'odore e l'essenza per poter avere un posto al suo prossimo, fugace ritorno. Tu ti stupisci bambino mio ma questo è l'Oceano del mio cuore. L'Oceano, l'Oceano, l'hai mai visto tu l'Oceano? L'Oceano senza scogli né coralli, l'Oceano calmo e ruggente, l'hai mai visto tu? 29/04/05

è primavera, svegliatevi italiani

2007-08-22T04:59:00.001-07:00

ma che bella giornata splendente di luce! e un sapore stuzzicante di promessa libertà. quest'anno il 25 lo festeggiamo anche oggi. 05/04/05

non che ci si faccia una bella figura ma insomma...

2007-08-22T04:57:00.000-07:00

Si arriva alla spicciolata, ancora qui. stasera siamo tanti e mediamente rumorosi. Davanti al bancone il dilemma iniziale, dettato inevitabilmente dalla moderatezza derivata dall'età ormai non più adolescenziale, è: un solo bottiglione di vino basterà, VERO?!?!?!?? certo che basta...poi semmai in caso...ne prendiamo un altro...ma certo... "fai una cosa" da dietro il bancone lo sguardo arguto ed esperto del barista chiama la nostra attenzione. mi volto a guardarlo emergendo dai miei calcoli sul vino necessario ad accompagnare salumi e formaggi e sorrido compiacente, grata per l'intervento suo, opportuno e liberatorio. "scriviamo il tuo nome su questo bigliettino, mi porti lo scontrino del cibo e via via ci segnamo quello che prendete da bere. così se quell'unico bottiglione finisce te ne do subito un altro, e pagate alla fine che ne dici?" la troviamo, ovviamente, un'idea illuminante. scandisco le lettere del mio nome e, rinfrancata dalla familiarità, penso positivo e mi risolvo a prendere subito due otr..ehm bottiglie di vino. vino rosso, semplice ma buono. di quelli che, per fortuna, poi non lasciano traccia. circola, circola il vino rosso e con lui la facile allegrezza. circolano salumi e formaggi dall'unica caratteristica comune di essere buoni, salati e assolutamente controindicati per qualsiasi tipo di sana alimentazione. Oggi la serata s'appresta ad essere innocentemente dispettosa, un po' sfacciata e quel tanto old style che così bene si sposa ai tavoli di legno e ai bicchieri sfaccettati. La terza volta che torno al bancone il barista, divertito, m'apostrofa: "e allora...Nina...eh? un'altro eh?" ghigno...sostengo il tentativo di giocoso rimprovero, familiare e complice, piuttosto accattivante. M'appoggio al bancone con la guancia su un braccio e tento la salvezza in uno sguardino da cagnolino bastonato innocente della vita. che non funziona. ovviamente. lascio il barista alla sua ilarità. gli strumenti della band di stasera s'impongono con una verve assolutamente gradevole sull'attenzione messa a dura prova dal rosso nettare delle nostre valli. cantiamo con loro dimenticando - obnubilati - di chiedere venia e sventoliamo cartelli con titoli di canzoni sempre più imporbabili. la penna la penna la penna è spuntata. anche stasera. e le solite tovagline e addirittura un blocco. tema: "dammi dell'altro vino" (d'ora in poi tento di riportare quanto più fedelmente possibile quanto di scarabocchiato rimase in mio possesso) -comincia la Totta - "ma la carta è finita. torneremo a cuba. -miguel- "datemi una speranza (da leggere "droga") e vi solelverò il mondo! - andrea iggitro - assente causa "speranza" -totta- aspetta e spera! - non so, non si è firmato/a - se dio c'è, per l'amor di dio, se non c'è per l'amore di chiunque altro...non trasformiamo tutta una cosa per "selvaggi"! - Dile e Guen - Boh, è finito il vino senza vino la verde miccia non spinge il fiore, l'albero non fiorisce e i frutti non hanno nemmeno il tempo di cadere. ovvia! -miguel - mah, sevvùllo dihe voi!?!?!?!?! -andre- DOH! -totta- MITICO! -Nina- Ordunque, meno male se ne voleva prendere una sola ai' principio (di bottiglie). quello che penso è che alla fine non ci voglia poi molto per soffocare i piccoli dolori: vino e suoni più o meno armoniosi e del buon cibo e predisposizione alla festa. chi sa che il fegato e lo stomaco affaticati non possano irridere le fitte del cuore! (e così, ammettetelo, vi ho fatto venire illatte a'ginocchi a tutti!) -non so, non si è firmato/a - non ho avuto il tempo di leggere tutto ma...se ti trovi sola in un campo e un cavolo ti chiede "perchè io sono qui?" tu cosa rispondi? no perchè, sì insomma, è liberatorio ho la mente obnubilata ma però sto bene Nina: "guarda, è gelosa!" Dile: "no mi dava fastidio che mi si ripercuotesse!" e passiamo così agli avventori: "vi amo tutti!" (claudio) "W l'amore, M la guerra!" (firma incomprensibile) "LIBERO!" (firma incomprensibile) "Avanti gli imperfetti!"(firma incomprensibile) "ma anche no!" (qualcosa tipo Matteo o Mario) "...e ci stiamo solo scaldando MMMMMMMITICI!" (Franco e Rossella?) "basta crederci...io lo auguro a tutti..." (Clara?) "a che cosa? viva la salsa! e NADA!" (firma incomprensibile) "ma che senso ha? i me estoy diviertendo con la musica!" (Cate, credo) "buona Pasqua! "bacissima" (?!?!?!?!) "isn't it ironic?" (firma incomprensibile) "siamo di Firenze siamo molto felici di passare la serata con voi" (firma incomprensibile) "Pasqua 2005 (segue num di telefono) bar dell'orso. una bella serata con bella musica e buona compagnia, auguri a tutti!" (Luana) "3++++++++4 angelo, 3++++++++7 carlo questo è il nostro recapito quando ti annoi ci puoi chiamare...sempre in amicizia...buona serata" (evidentemente Carlo e Angelo) "li vedevo correre li vedevo saltare li sentivo gridare non seppi mai dove erano tutti non capii mai le loro parole...ma erano felici lo sentii chiaramente che sono felici!!" (Vibbè 71) "grazie per essere stati con noi stasera. Dividere le emozioni con chi ci ascolta è il motivo per cui si fa tutta 'sta faticha" (la GRANDISSIMA Francesca della band che suonava) (disegnino con fotografo) "Foto da Paulo, un bacio!" (evidentemente, Paulo*) "buona Paqquera! ammiro Jacovitti" "in questi tempi magri meglio un uovo oggi che una gallina....buona pasqua" (loro due sono altri due membri della band, perdonatemi di non ricordare i nomi ma stavo un pezzo avanti!) alla prossima... (*) ah per la cronaca. Paulo è italo-brasiliano. di Sao Paulo. aveva evidentemente accento straniero ma vai a saper te da dove viene! insomma quante probabilità c'erano che in cima ad un colle in un luogo dimenticato da Dio l'unico a cui ho dato i miei recapiti, visto che c'aveva fatto la foto qui esposta, fosse italo-brasiliano?!?!?!?!? è una persecuzione!!!!!!!!!!!! ;-) grazie Paulo per la documentazione fotografica! 29/03/05

il bar dell'Orso. cambio i miei abadà* con una gonna volteggiante

2007-08-22T04:56:00.000-07:00

Tra le colline di soppiatto s'intrufola la musica dal sapore antico. Ho un dolce al pepe e del vino rosso in un bicchiere da osteria. Sorrisi familiari degli avventori l'ebrezza dolce della semplicità. Parole ben rimate tra riccioli d'ogni dove e inchiostro rosso per marcare il momento. su carta di paglia. rigorosamente gialla e ruvida. Ho pensato ad un attimo sospeso che mai possa cadere, sfracellarsi. sempre leggero, leggero come la mia testa danzante nel vino. Ci sono cose che soffiano brividi lungo la schiena e son note di armonica e di chitarra e inflessioni morbide di voce senza troppi stridii. Lontani dal quotidiano abbiam preso forbici e colla e inventato un disegno così vicino alla luna, più alto della città burbera e brontolona come una vecchia zitella. Tra le colline. Tra le colline scure nella notte che oggi furonosplendenti di smeraldo. Ricordo del Poeta e di Poesia nella sua e mia visione appassionata delle miserie umane. Mi ha sorpreso qua sul colle ventoso come stamani tra le ciglia ancora impiastricciate di sonno, sbirciando tra le palpebre ancora socchiuse. Inchiostro rosso definisce i contorni aiuta a battere le mani nell'applauso a tutta questa emozione. Spirito di viandante un po' pesciolino. Grazie a Fabrizio de Andrè, al Bar dell'Orso di Monteriggioni, a chi vi suonava venerdì 18 marzo 2005 e a Bambino. (*pantalone usato per giocare a capoeira)

Biblioteca Marucelliana, un mercoledi mattina

2007-08-22T04:55:00.000-07:00

Se alzi lo sguardo ti sembrerà una corsa verticale, affannosa verso il chiaro e la luce. Affossate tra la polvere odorosa dei libri antichi, nel buio lumeggiato dalle scarse venature dorate del legno, le menti si racchiudono in capitoli e in criptiche, sintetiche frasi appuntate su blocchi e quaderni. Chiusi in un silenzio timoroso, senza pretese né accenni di comunicazione. Isolati nelle austere sedie numerate, i migliori cervelli si avviliscono nella noia. Anche le luci son basse, e il livello dei commenti –rari -degli avventori forse anche di più. Stupore davanti all’improvviso amore sbocciato tra me ed il saggio di storia che sto leggendo. Chissà se qualcuno qui ama quello che fa, chissà se qualcuno ama davvero questo posto, se lo sente un po’ casa. Le fantasie e i pensieri ti si districano dai capelli e prendono la via delle grandi finestre incorniciate di pietra serena. Vagano tra il dovere e il freddo invernale là fuori come grossi mosconi ronzanti cercando invano una via di fuga, respinti dai vetri e ricacciati in basso. E mi vien da sorridere. Una ragazza costringe un ragazzo alla disattenzione. Gli parla, con una sicurezza che non inganna, che non ne cela l’emozione. La fronte aggrottata della riccioluta studentessa di matematica seduta davanti a me, mi strappa un ghigno di infantile soddisfazione. Ancora, sorrido: questo posto è denso di storie più che le pareti fitte di libri. Se mi perdessi tra le incisioni sui tavoli non finirei più: quanto bisogno di eternizzazione miei intellettuali fanciulli! Tu non c’hai voglia di studiare e sei buffo. Ci sono, là in cima, fari alogeni ad illuminare le grandi finestre, unica vera fonte di luce: che senso ha? La fantasia si accalca nelle altissime volte del soffitto dove può respirare un po’ meglio e guardare giù, tormentata. 19/01/05

baci rubati

2007-08-22T04:54:00.000-07:00

Un’abbraccio distratto, in un silenzio carico di tensione. La mia testa si è abbandonata, reclinata sulla tua spalla. Ho sentito il tuo odore, il contatto tenue con la tua pelle e ne ho respirato profondamente – preziosa, evanescente sensazione di intimità. Tu stringesti l’abbraccio. Adesso, nell’intreccio statico dei corpi si avvertiva un po’ d’attesa, una leggera impazienza adombrata dalla paura delicata di sgualcire il Momento. I poeti attendevano tutti, gli amanti antichi di nobile intelletto sospirarono – memori forse di quello stesso batticuore che ora risuonava tra noi. Il tramonto infuocato arse i colli smeraldo, la fontana di pietra continuando nella sua gorgogliante cantilena sen’alti né bassi, ti posai un bacio sul viso, lieve come il fresco della sera. Respirasti profondamente, quasi affaticato e volgesti gli occhi nei miei. Mai mi sentii tanto piccola, fragile. Spengesti il mio sorriso inusualmente timido con un bacio leggero. Tornando a casa avevo il cuore in festa. Mordevo le labbra per non sprecare il tuo sapore, per non lasciarlo svanire. Le storie e i versi risuonavano in me, raccontavano, accavallando le voci in un intreccio di passioni, di mille altri baci clandestini, rubati. Le gote arrossate e il passo svelto, quel sorriso ostinato e impudente che rischiara la smorfia che vuol trattenerlo…così danzai tra le ombre della sera. E quando ti rividi – ahi, mio dio! – eri così bello nella tua freschezza, venendomi incontro tranquillo e sereno! Passammo una mattina da viaggiatori, scoprendo angoli nascosti dell’animo e dei corpi. Non so quante volte con le dita percorsi il tuo profilo, la linea delle tue labbra, quante volte le ho invece perse tra l’oro dei tuoi capelli. L’olio profumato guidò le mie mani sulle tue spalle ampie, lungo la schiena. Ogni gesto fu lieve e dolce seppur ardente. Che sapore aveva la tua bocca ancora adesso ricordo. Ancora adesso che, sveglia, lascio scivolar via i profumi del sogno. 18/01/05

“capitani di spiaggia” jorge amado

2007-08-22T04:51:00.000-07:00

Uno di quei libri che fa piangere, che emoziona e fa battere il cuore. E fa seguire i destini dei protagonisti come fossero tuoi fratelli, amici, compagni. L’ho ripreso non fa molto per proporlo ad altri ragazzini. Ragazzini che non hanno mai forse nemmeno immaginato come può essere una vita di stenti e mancanze. Si rovesciano colorati come l’infanzia dev’ essere nei corridoi della scuola. Ho dovuto scegliere i brani più significativi e meno osceni chè le piccole menti e i linguaggi non risentano della realtà. Perché questa realtà non è la loro e le loro famiglie non li vogliono insozzati. E l’ho fatto senza rimpianti, che il buon Jorge me lo conceda, perché so che basta una bella storia a cambiare i destini, ad aprire gli orizzonti. Che ne vale la pena, foss’anche per uno soltanto di quei ragazzini. Cosa sarà per loro non so dirlo. Non so se lo vivranno invenzione o se invece ne sentiranno il gran dolore. Dipenderà da me. E allora torno ancora al romanzo, lo riprendo e cammino per le strade di bahia, per i vicoli ciottolosi del Pelourinho, per le strade marce del porto, cammino con quel passo bahiano sfrontato e sicuro, tra Pedro Proiettile e Joao Grande, negro buono e forte. Con loro mi siedo al tavolo unto di una bettola mangio e bevo con loro e rido forte come ridono i capitani della spiaggia. Un codice d’onore e di lealtà ben rispettato, un cuore grande come la miseria, un coraggio da leoni in braccia e occhi di bambini. O poco più che bambini. Riconosco l’orgoglio, l’unità, la scanzonatezza, il rimpianto di affetti negati. E adesso, tra le righe di un romanzo scritto da un cuore bahiano, si muovono i bambini. Risuonano le loro voci e i loro sguardi saettano. Le risate forti, il sapore di zenzero e cachaça, i vecchi samba battuti sule mani ad inondare l’autobus. Io, lontana, porterò a bambini di un altro pianeta il brillìo degli occhi di un mulatto, la tristezza che fa bello un samba, il grido di una terra ferita che cerca riscatto e lotta e stringe i pugni. Perché non c’è nessun errore nel credere ancora che l’inuguaglianza e l’ignoranza siano ingiuste. E che debbano essere combattute, ancorchè a piccoli passi. Perché se oltreoceano, per le strade più buie di salavdor, dove i taxi non entrano, dove la pioggia ristagna, mancano le dolcezze di una madre e di un padre, mancano lenzuola fresche e tavole imbandite, manca educazione e scolarizzazione, qua, tra questi zaini colorati manca l’orgoglio e l’allegria semplice, manca la sfrontatezza e l’altruismo, manca l’unità e il coraggio. Grazie al cielo, esiste la comunicazione.

C'è un'energia che...

2007-08-22T04:50:00.001-07:00

...si chiama capoeira, o forse è solo "banalissimo" amore. So solo che poche voci possono arrivare a sembrare potentissime, anche vibrando di commozione, strindendo di nostalgia. So solo che a volte non c'è differenza tra un cerchio e un abbraccio, un cerchio che si stringe, un abbraccio che si fa più intenso. So solo che in certi momenti niente fa sentir meglio della sensazione di avere una famiglia, una famiglia speciale che non ci è toccata ma che ci siamo scelti, una famiglia grande enorme che pur da lontano riesce a caricare di bellezza e dolcezza quel famoso abbraccio, quel famoso cerchio. C'è un'energia che gira intorno e che tu senti, con certezza. Perchè è l'energia forte che la vita scaturisce anche quando è ferita, anche quando zoppica. E pur inferma continua in avanti, appoggiandosi all'affetto. bello, questo...vero, fratello? Così oggi io ti saluto, da lontano. 12/01/05

quello che si impara nella vita...

2007-08-22T04:48:00.001-07:00

...Che tutto ciò che si può dire in certi casi è stupido, scontato o banale. Comunque inutile. Ma che a volte fa bene al cuore. ...che se lasci passare le occasioni per intessere legami, poi può essere che quelle occasioni non ti si ripresentino più. ...che i suddetti legami, se ben orditi, resistono a tutto. Ma proprio a tutto. ...che costruisci quasi sempre più di quanto tu ti renda conto d’aver costruito. ...che la mancanza è qualcosa che ti sorprende, lungo la strada, dove meno te l’aspetti ...che la fede forse, se e quando c’è, aiuta ma che è più bello pensare che l’amore basti ...che per compensare il vuoto niente serve se non lo stare stretti, stretti ...che la vita continua e che non sarebbe giusto il contrario. ...che un saluto senza un sorriso, seppur carico di nostalgia, non è un saluto. Boa viagem, camarada "Ma perché pria del tempo a sé Il mortale Invidierà l'illusion che spento Pur lo sofferma al limitar di Dite? Non vive ei forse anche sotterra, quando Gli sarà muta l'armonia del giorno, Se può destarla con soavi cure Nella mente de' suoi? Celeste è questa Corrispondenza d'amorosi sensi, Celeste dote è negli umani; e spesso Per lei si vive con l’amico estinto, E l'estinto con noi [...]" U. Foscolo 10/01/05

nuove, inattese scoperte: la poesia si fa strada tra i tavoli nella sala fumosa

2007-08-22T04:47:00.001-07:00

"O Amore! le arti belle sono tue figlie; tu primo hai guidato su la terra la sacra poesia, solo alimento degli animali generosi che tramandano dalla solitudine i loro canti sovrumani sino alle più tarde generazioni, spronandole con le voci e co' pensieri spirati dal cielo ad altissime imprese: tu raccendi ne' nostri petti la sola virtù utile a' mortali, la Pietà, per cui sorride talvolta il labbro dell'infelice condannato ai sospiri: e per te rivive sempre il piacere fecondatore degli esseri, senza del quale tutto sarebbe caos e morte. Se tu fuggissi, la Terra diverrebbe ingrata; gli animali, nemici fra loro; il Sole, foco malefico; e il Mondo, pianto, terrore e distruzione universale. Adesso che l'anima mia risplende di un tuo raggio, io dimentico le mie sventure; io rido delle minacce della fortuna, e rinunzio alle lusinghe dell'avvenire" (U. Foscolo da "Le ultime lettere di Jacopo Ortis", lettera del 15 maggio 1798)

il battito appassionato del mio cuore fu destato all'improvviso. poesia era la sua, dolce, soavemente cantata, narrata dal guardo profondo oscuro. e da allora quanta nostalgia ho provato, mio bene...eppur mi sento viva e lieta di tale sublime sentire . sarà che il tempo logora e l'oriuolo innesta sui polsi tremanti rendendoli saldi e impacciati nell'amore? Sarà che gli anni, passando uguali, incatenano l'emozione e sospingono alla sopravvivenza? poichè, leggero, nel portamento fiero - adesso - il pallido giovane e nobile nei tratti concede al quotidiano un giro di danza fantasioso, di parole inattese e inusuali e di modi delicati. con quanta cura tratti l'ardore! sublime tu lo riconosci e potente nella sua maestosità, con un sentire d'antico colore, d'indefinibile gusto, d'essenza preziosa. dorati, i ricci s'intessono di luce. mio giovane nuovo amico conserva, se puoi, e difendi quell'animo tuo delizioso dal trivio mondo, dall'avvilente quotidiano. Languido candore di poesia tra le labbra sottili, mèsci miele sulle consunte parole, sui sentimenti un tempo ricchi e potenti e ad oggi vestiti di stracci, pezzenti pietendo attenzioni negate. Poesia letta, recitata da chi l'ama s'agghinda di gemme e beltà. Sarò fortunata, mio giovane amico, se dalla voce tua schietta potrò udire, un giorno, i versi antichi degli animi grandi. 03/01/05

freschi sorrisi d'inizio anno nuovo e un po' di pensieri

2007-08-22T04:46:00.001-07:00

ho salutato il 2005 levando una coppa di prosecco sulla pedana di un bancone, con gli avventori accalcati là in basso, come noi là dietro fossimo semidei, per far tintinnare i loro bicchieri con i nostri. I primi passi mossi nel 2005 sono stati maliziosi passi di merengue con mio cugino, sempre su quello strano magico palco, appena dietro una cortina di scintillanti bottiglie. Non male per una che istintivamente alla richiesta di un "sex on the beach" avrebbe risposto "torna quest'estate e ne riparliamo". 35enni pesanti come piombi in un'ebrezza che allentava le catene del loro essere goffi ma che non aggiungeva savoire faire. molte bevute, molti soldi ben sventolati. risate forti e modi grossolani. Arrivano in branco e in branco si muovono. rumorosi e appiccicosi. classici e amarognoli come un "Americano". 20enni freschi come sorrisi. arditi, cortesi, romantici. arrivano in branco ma intessono relazioni assolutamente singole. parlano piano, bevono, fanno complimenti e ballano. colorati come un cocktail ben decorato. in questi ultimi tre giorni, curiosamente, la mia mano destra è stata 4 volte sfiorata da inattesi baciamano. benchè i professionisti del bon ton inorridirebbero davanti all'ambientazione di questi gesti antichi (NON si tocca la mano con le labbra, NON lo si fa in posti pubblici che non siano teatro, NON lo si fa se non alle signore ecc.)l'effetto sortito è dei più piacevoli. Occhi vivi si inventano approcci, giocano a fare i cavalieri. e lasciateli giocare, per piacere, e lasciateci giocare. Un bell'inizio anno, non c'è che dire, che spero si riveli auspicio dei giorni a venire. pensieri sì, e neppur pochi: la mia forte nostalgia, certe mancanze, una certa sensazione di inadeguatezza al mondo, alla mia età, al mio paese, ai modi comuni. Ma, dopo cena, la musica sale e ti entra sotto la pelle e muove i muscoli in concerto. e visi, mani, labbra e occhi si affollano nel tuo sguardo in un quotidiano carnevale. Osservo un po' fuori, assaporando i particolari e mi sento viva. benvenuto, 2005. 03/01/05

madre di parto e di voler matrigna

2007-08-22T04:45:00.001-07:00

Ho lasciato passare qualche giorno. perchè insieme alle onde defluissero i fiumi di parole - alcune belle, forti; altre disperate; altre ancora false e marce; altre ancora terribilmente scontate, come lo saranno le mie - spesi sulla "terribile catastrofe" (v. link in basso), sul maremoto. Potrei inveire contro la Natura crudele che si abbatte con la ferocia di cui è capace ciò che è tanto potente, sugli indifesi, sui disperati. e lo fa come un qualsiasi altro potente: scaricandosi sugli strati bassi della società, appena toccando (che poi questo "appena toccando" è relativo al numero incredibile di vittime. il dolore non ha classe sociale nè reddito) chi disponeva di mura solide e di rifugi sicuri. Ma in verità non credo che la Natura sia crudele, non credo che sia la "madre di parto e di voler matrigna" di Leopardiana memoria. Potrei anche annunciare, come molti han fatto, il punto di non ritorno, il momento in cui la Natura maltrattata, bisfrattata, sfruttata, derubata dall'Umanità finalmente alza la testa e si ribella. Ma avrebbe senso ribellarsi colpendo chi meno la danneggia? Credo non ci sia da cercare il senso, perchè credo che un senso non ci sia. Semplicemente, la Natura si erge indifferente davanti a tutto questo perchè in Lei la Morte e la Distruzione son momenti non così differenti dalla Vita e dalla Rinascita. Come l'Islandese capiamo, al momento della fine, che non c'è malvagità nelle catastrofi come non c'è bontà nei buoni raccolti. E allora cosa resta? cosa assegnamo ai protagonisti di questa storia senza lieto fine? Per coloro che il mare s'è portato via solo il dolore, il sentimento di una grossa ferita. Per coloro che son rimasti, che hanno visto morire, che hanno perduto tutto, il dolore non basta. ci vuole forza e speranza. ed è già più difficile. Per coloro che hanno guardato da lontano, agghiacciati e sconvolti un misero senso di impotenza e il livore che crea quella sequenza di immagini terrificanti. Per i giornalisti che hanno affrontato la notizia con umanità, un grazie che pesa, che ha consistenza. Per i giornalisti che hanno messo a lucro il dolore tutto il biasimo che sempre si son meritati. Per il mare, infine, per l'Oceano solo uno sguardo. Il tentativo di ricordarne la bellezza, il tentativo di scoprirne, adesso, la vita. 29/12/04

a 27 anni...

2007-08-22T04:43:00.000-07:00

...mi trovo a fare l'apprendista barista per gentile concessione di mio cugino che si è votato, con il local suo, ad incrementare le mie scarse risorse finanziarie. è divertente. stai dietro la pedana e ti sembra d'essere un po' un attore, con tutti che ti guardano inevitabilmente dal basso verso l'alto. è un mestiere strano, ha una sua particolarissima quasi regale dignità. C'è, quasi ogni sera, un nugolo di ragazzini graziosissimi che diventano, in materia di complimenti, assai più fantasiosi e romantici del buon Don Giovanni: per mezzo dito di Ruhm in più diventi in pochi secondi la stella della notte, la barista più bella di Firenze, il delicato prezioso fiore del locale. come scambio non c'è male. comunque sia io questo mestiere non l'ho mai fatto e devo apprendere. Mio cugino, paziente e preciso mi illustra i segreti del perfetto apprendista barman. e quindi: il caffè si fa così, il latte lo monti così, queste le porzioni dei dolci, del ruhm, del whiskey, le birre alla spina le mesci in questo modo senza bolliccine, metti la schiuma così non si sgasa e tal birra in tal bicchiere e talaltra in talaltro e poi cosa? e poi i succhi, le bevande miste semialcoliche, le odiose redbull e poi? e poi i gelati, i frappè, la banana split... "Ale, come si prepara la banana split?" "dunque: prendi un banana la metti in una passerina..."

mio sguardo perplesso, leggermente allucinato, lui svelto mi mostra un piatto di forma ovaleggiante: "te lo giuro, te lo giuro non ti prendo in giro si chiama così!"

e impariamo anche questo mestiere va'... 28/12/04

vischio e vischiosità

2007-08-22T04:42:00.001-07:00

vischio trasluce nelle sue bacche opalescenti, riflette il brillio intermittente delle strade vanitose nel loro sfarzo natalizio. vischio ai portoni interni delle case, vezzeggiato da grandi fiocchi rosso acceso, caldo e morbido. vischio che porti amore che protegga gli amanti nell'albeggiare del loro gioco di tenerezze. vischio nell'aria è il sussurro che un uomo si lascia sfuggire, nel pomeriggio terso e freddo di una piazza antica, un nome di donna: dolce e forte risuona e subito è rapito dal vento del nord che ne fa trionfo e gioia echeggiante. ma vischio mi inonda invadente, con la sua consistenza appiccicosa, e impietoso, scivola dentro di me avvolgendo,soffocando ogni sussulto dell'animo. affatica, rallenta e l'emozione e il pensiero arrancano per non lasciare il moto naturale a cui son votati. si chiama Tristezza, vischiosa tristezza, altrettanto opalescente quasi inafferrabile ancorchè inesorabile e densa. si lascia fluire e attutisce, imprigiona profumi, ingloba sapori, uniforma i colori. traspare dagli occhi un po' più spenti, di quel suo stesso colore d'inganno perlaceo. tutto è travolto, ovattato, invischiato. aspetterò le bacche cadere, il fiorire delle primule gialle.

immancabile post sul Natale

2007-08-21T10:38:00.000-07:00

BimbaNina quest’anno non vuol svegliarsi. Neppure le luci che intrecciano vezzosi ricami nel buio precoce dell’inverno son servite, quest’anno, a farle prendere il comando fiero e giocoso della NaveNina. Il cielo si barcamena tra l’azzurro intenso di un’illusoria primavera e il grigio umido di un interminabile autunno. Mai è bianco carico di promesse di neve, quel cielo da guardarsi la domenica col naso schiacciato sul vetro appannato. Lassù, silente, la sbeffeggia immutabile di stagione in stagione, il miglior segno che il Tempo non è dalla sua parte, che non vuol scorrere rapido. Nessuna voglia di cioccolato caldo e neppure gote e dita arrossate dal freddo. La Natura le da’ ragione: che Natale è mai questo senza un gatto in poltrona, un albero da decorare, biscotti da infornare per lasciarsi avvolgere dal profumo morbido e denso, dolce e goloso? Si sente straniera, BimbaNina, e non vuol uscire dal piumone, coltre lieve, rifugio e consolazione. Acquattata, raggomitolata come un ritroso cucciolo ancora non adattato al nuovo ambiente, valuta come il primo pensiero la mattina appena sveglia e l’ultimo prima di addormentarsi, alla sera, si somiglino pericolosamente. Non sarà il raso lucente, né la grezza rafia a stuzzicarne l’inventiva trasformandosi in sfacciati fiocchi decorati con fiori di seta e frutta secca, né le carte colorate a disegni d’oro e d’argento, leggere e malleabili per incartare, confezionare, avvolgere stravaganti regali da consegnare in mani sorprese un po’ imbarazzate. BimbaNina l’imprevedibile. Le è sempre piaciuto far regali inattesi, le persone rimanevano sconcertate e lei ne rideva soddisfatta. Lasciare un segno ad ogni costo, BimbaNina, e poi scomparire irriverente, fantasticando sui pensieri altrui. Quest’anno non farà regali così. Perché solo chi le è vicino, vicino riuscirebbe a non mettere in pericolo i pensieri fragili, le emozioni vibranti che l’attraversano. Il mondo che ogni Natale BimbaNina creava e costruiva con pazienza e abbondanza di dettagli, era il suo mondo inventato di favole e fate e magie e brillanti, preziosissimi oggetti rilucenti e dolci dal sapore antico passato di nostalgia e rifugio nascondiglio. Per coprire il brutto ed il dolore, almeno un giorno, per collezionare sorrisi e abbracci e balocchi emotivi. Ma il dolore, il brutto, NaveNina li ha navigati, conosciuti, esorcizzati. E può affrontare l’oceano delle festività, quest’anno, senza il suo comandante. Per un Natale così: pragmatico, essenziale, indaffarato e frenetico. Piacevole poinfine. L’unica cosa immutata: la nostalgia. Una nostalgia struggente, dolcissima. Nostalgia di qualcosa che si intuisce, che proviene forse da ricordi ancestrali, forse da invenzioni indefinite. Nostalgia di un’idea, di una splendida utopia realizzata, vista sopravvivere, arrancare ma riuscire. Nostalgia di profumi che i mandarini ornati di chiodi di garofano con il loro aroma intenso, dolciastro ed invitante non potranno sostituire, nè coprire, nè sottomettere. Nostalgia di sapori che nessun biscotto caldo, nessun dolce tradizionale potrà cancellare dalle sue labbra. Del suo primo Natale da viandante, da zingara, BimbaNina ha un po’ paura e resta dietro le gonne di NinaDonna. Lei, NinaDonna, scambiando le stelle comete di argentei brillantini con il firmamento e l’universo intero, con la testa alta e il passo deciso, attraversa inossidabile l’inverno. 14/12/04

avevamo 16 anni...

2007-08-21T10:37:00.001-07:00

ho 27 anni e dopo tre anni e rotti ho dovuto riadattarmi a vivere in casa dei miei. per vari motivi. pensavamo sarebbe stato solo un breve momento invece si prolunga. Non mi dispiace come pensavo, a parte inconvenienti di natura "ospitale" è molto meglio del previsto. perchè son cresciuta io e son cambiati loro, specie mia mamma. in meglio, ovviamente. comunque sia, in questo passato w-e ho riadattato la mia "cuccia" a come sono ora, apprestandomi a passarci ancora del tempo. e fruga, fruga son saltati fuori un sacco di ricordi, un sacco di fogli, foglietti, lettere, quaderni, diari, fotografie. Tra questi uno in particolare mi ha colpito. perchè mi ricordo esattamente quando l'ho scritto e mi ricordo lo stato d'animo di quel giorno. sfavillante. Come si conviene a due ragazzette di 16 e 17 anni che non hanno dubbi sul loro roseo futuro, sulla loro capacità rivoluzionaria, sul potere dell'immaginazione e dell'invenzione. Lo trascrivo con affetto, in questo giorno che il futuro prossimo del mondo ha subito un'ulteriore condanna, come beneaugurio.

"il pomeriggio degli unicorni" CORO: Armoniose menadi, invincibili Amazzoni, dolcissime ninfee! date inizio alle danze poichè il cielo sta cambiando colore! in nome del Cielo, del Verde, degli Unicorni, del Vino, del Sesso e dell'Amore NOI: Il Dio è giunto, Fratelli, e la sua chitarra ci ha rapite! sentiamo odori d'infanzia e di libertà. Spicca il volo dalla strada, non c'è paura del vuoto. Il nostro calore può placare ogni desiderio innato di fuga perchè avremo il coraggio di sconfiggere la Noia. I vestiti sono catene, musica amore sogni basteranno a scaldarci tutti quanti, gioite perchè noi sappiamo! CORO: Innalzate canti di lode verso il Tramonto infuocato e guidateci oltre il Cielo, fino alla Coscienza umana, fino all'Amore, fino agli odori più preziosi NOI: mettiti in marcia, popolo che sai ancora amare: le nostre mani ti sorreggeranno, le nostre braccia ti accoglieranno e non avrai sete nè fame, caldo nè freddo, noia nè solitudine percgè il Giuramento e la Sacra Danza porranno fine alle sofferenze del Mondo. Io (per te): la luce avvolge la mia pelle e l'amore torna a sorridermi, i tuoi sogni sono i miei sogni e soltanto noi sappiamo cosa vuol dire allegria. Gli Unicorni ripopoleranno la terra nutrendosi di fantasie sconosciute e nuove creature vivranno grazie soltanto alla nostra Immaginazione. La felicità è fuggita dalle favole per venire a prenderci e adesso forse moriremo nel blu del cielo benevolo ma il ricordo dei nostri muscoli impazziti salverà la Terra. I miei capelli sono voti al vento e nessun brivido oserà scuotere l'equilibrio tra noi. Ridiamo! poichè il Bene sempre vincerà sul Male. Amore rifulge nei miei denti, nei miei occhi e nelle mie mani che implorano Libertà. un uomo mai divenuto uomo ha lasciato una scia di profumi nel tuo respiro e la speranza non si cela dietro odii passeggeri. Siamo qui per questo, canta a squarciagola e le nostre voci si leveranno fino al Dio, chiunque sia e se mai esiste, e scalzeranno la malvagità dal Grande Trono. Corri contro il sole ma fai presto chè sta tramontando. Il nostro fuoco ha incendiato la noia. Vivi. "perchè a vent'anni è tutto ancora intero, perchè a vent'anni è tutto si vedrà, a vent'anni s'è stupidi davvero, quante balle si ha in testa a quell'età!" non chiedetemi perchè proprio gli unicorni, questo non lo ricordo. guardo con inevitabile tenerezza e un po' di commiserazione a quelle due amiche e scopro oggi in me ancora speranza, ancora utopia ma assai più concreta. tiriamoci su le maniche: il mondo ancora non è spacciato. 03/11/04

ma uno, dico io, ma cosa deve fare?

2007-08-21T10:36:00.001-07:00

ma cosa deve fare un "poveretto" per far capire al suo Paese che non è affatto in grado di governarlo? Voglio dire, mi pare che Bush c'abbia provato in tutti i modi possibili... eppure è ancora là. rieletto e più legittimamente dell'altra volta. cioè: gli americani son andati consapevolmente a votare e hanno votato contenti dell'operato di Bush. i giovani, le minoranze...hanno VOTATO Bush! ora, visto che EVIDENTEMENTE gli americani non sono in grado di gestirsi l'azione elettorale e visto che il governo degli US si riflette automaticamente su qualsiasi paese esistente dotato di sistema economico monetario (si escludono FORSE i piccoli nuclei abitati dove ancora vige il baratto), potremmo proporre e anzichenò esigere che il voto per chi va alla casa bianca sia esteso a tutti i cittadini del mondo? eh? di riso amaro. Forse non sarebbe cambiato niente ma così ci siamo giocati anche il forse. e speriamo che non accada lo stesso dalle nostre parti. 03/11/04

Frank la talpa e il ladro di tesori 20/10/04

2007-08-21T10:35:00.000-07:00

(dedicato ai miei amici di capoeira fiorentini)

Frank era una talpa giovane e tendenzialmente esuberante, per quanto una talpa può essere esuberante. Chi glielo avesse dato quel nome del cavolo non ve lo so proprio dire. In ogni caso si chiamava Frank. Frank la talpa non ci vedeva una cippa. Per forza, direte, era una talpa! Infatti. Esattamente per questo non ci vedeva una cippa. Ma sapeva andare al buio, conosceva i suoi luoghi ed era curioso di scoprine sempre di nuovi. Un giorno Frank la talpa si affacciò all’orlo di uno dei suoi tunnel. E senza la terra che lo circondava e lo avvolgeva allora sì che era disperso! Quel territorio alla luce (“luce? Che luce?” Lascia stare Frank…) proprio gli era ignoto ma in effetti di cosa dovremmo essere curiosi se non di ciò che è ignoto? Così Frank, ogni giorno metteva fuori le zampine per guardarsi intorno. Si vabbè, guardarsi…insomma ci siam capiti! Annusava l’aria e cercava di percepire cosa di tanto esaltante ci fosse là fuori da convincere molti più animali rispetto a quanti erano sottoterra, a viverci. C’è da dire che i primi giorni proprio non capiva: insomma, metteva la testa fuori e rischiava di essere colpito in testa da pesanti oggetti che là chiamavano “pale” o “vanghe” (e quelle bestiole malvage lo urlavano senza pudore “aaaaaantoooonioooooooooooo una taaaaaalpaaaaaaaa prendi la vangaaaaaaaaa” “no calma, signora, io mi chiamo Frank” niente! o scappava o le prendeva), se gli andava bene riusciva a passare illeso dalla scoperta di nuovi oggetti ("automobile", "pneumatico", quando era peggio "trattore"), e alcuni degli animali specie i cani non erano affatto ospitali. E neppure beneducati a pensarci bene. Urlavano urlavano, mica sapevano conversare civilmente! Nemmeno si presentavano! Ma più cose Frank scopriva più la sua curiosità cresceva. Sostanzialmente Frank era uno degli ultimi esemplari di intellettuale vero di cui si abbia testimonianza. Un giorno pensò: “che diamine, devo trovarmi una guida in questo mondo sennò non ne esco vivo. In cambio potrò portare su dalle viscere della terra un po’ di quella ferraglia che da queste parti di superficie sembrano apprezzare tanto”. E così, contento della sua idea si mise in cerca di una guida. Tunnel dopo tunnel un giorno sentì una voce forte e chiara sulla sua testa e si fermò ad ascoltare (e poi si lamentano che si dica “talpa” per dire “spia”! Tsze!). “ah! Quanto mi piacerebbe guidarti! Sicuramente ti guiderà chi non ti merita, invece io che son qua con questo mio desiderio così grande non posso!” Frank la talpa pensò di aver trovato l’uomo che faceva al caso suo. Così corse attraverso la sua rete di tunnel finchè non trovò il suo segretissimo tesoro: era una scatola grande più o meno come due scatole da scarpe delle scarpe di un papà (perché vi rendiate conto voi lettori, l’unità di misura di Frank era “come una galleria maggiore”) piena piena di grosse monete di un materiale che Frank aveva imparato a chiamare oro e che pareva allettare molto il popolo della superficie. Prese tra i denti una di quelle grosse monete, tornò al punto dove aveva sentito la sua Guida e emerse. Ora, siccome era cieco come…come una talpa, non si accorse della sorgente del suo grande, grandissimo equivoco: una chevrolet decappottabile azzurra del ’75 con rifiniture cromate. Ed era lei che voleva guidare quel tal poco di buono che oziava all’ombra di un albero. “ehi! Ehi tu! ok, dai, sarai tu a guidarmi per la superficie, va bene se in cambio ti pago con questo?” il poco di buono vide la moneta d’oro, pensò di star sognando e subito riprendendosi abbracciò Frank “ma certamente signora talpa…” “Signore, prego, ma chiamami Frank” “…ehm… ma certamente Frank, non avresti potuto trovar miglior guida! Io so tutto della superficie, conosco ogni singolo angolino e ogni singolo segreto di questo fantastico mondo che adorerai e conoscerai grazie a me. Ora, quella moneta non vale poi tanto, ma poiché mi sei simpatico accetterò il magro compenso” Frank fu molto felice di aver trovato una persona così carina e si preparò alla scoperta del mondo di superficie. In verità la sua guida ogni giorno parlava molto e lo portava in posti che a rank parevano, dagli odori e dalla consistenza, sempre uguali. Ma Frank non conosceva il mondo di superficie e quindi continuava a pensare di essere un ottimo esploratore con la sua guida esperta. E ogni giorno Frank portava al poco di buono una delle sue preziose monete. Quello che era veramente strano è che la sua guida non gli permettesse di parlare con nessuno. Sosteneva che la maggior parte fossero persone cattive e malintenzionate e che fosse assai pericoloso. Frank cominciò a pensare che la superficie fosse davvero un brutto posto e che era stato davvero fortunato a trovare uno dei pochi onesti! Fino a che, un bel giorno, all’appuntamento il poco di buono arrivò più tardi. Frank lo aspettava fuori dalla galleria e ad un certo punto udì una voce diversa “ehi tu! Ciao, come ti chiami?” “Frank! Mi chiamo Frank! Tu chi sei?” “un bambino, mi chiamo Chicco, sei una talpa? Perché stai fuori?” “mmmhh non so se dovrei dirtelo perché magari sei uno dei cattivi, ma sì sono una talpa e sto aspettando la mia guida della superficie. Certo che questa vostra superficie è davvero noiosa, sembra tutta uguale!” il bambino scoppiò a ridere e a Frank piacque la sua risata “tutta uguale? Ma che razza di guida ti sei trovato? Vieni a farti un giro con me!” Frank seguì Chicco, un po’ titubante perché cominciava a pensare di essere stato preso in giro. Sensazione, questa che divenne certezza via, via che Chicco lo scorrazzava per i prati, i ruscelli, i centri commerciali e i cinema. Quando tornarono Frank diede a Chicco una delle sue monete. Il bambino la prese, la rigirò tra le mani e timidamente chiese “ehi Frank, questa moneta non fa per me, non so davvero che farmene, potrei avere un lombrico?” Frank era sconcertato “un lombrico??!?!? Vuoi soltanto un lombrico?!?!?!?” “sì un lombrico, ma non un lombrico qualunque, voglio un lombrico grande almeno così” . Frank il “così” indicato dalle dita di Chicco non lo vide ma immaginò che razza di lombrico volesse e glielo portò. Il bambino ne fu felice e gli disse che sarebbero stati amici per sempre. In quel momento arrivò il poco di buono e vedendo Frank con il Bambino capì che il suo salvadanaio aveva chiuso i battenti. “bella riconoscenza per chi ti ha iniziato al mondo della superficie!” cominciò e disse un sacco di altre frasi simili, cosicché Frank, che pure era arrabbiato con lui per essere stato ingannato, si sentì molto in colpa. Frank d’altronde era buono e non avrebbe mai voluto farsi dei nemici. Cosicché, nel tentativo di dare un’ultima chance al poco di buono gli propose di cambiare il resto delle monete della scatola per una vera gita in superficie. Il poco di buono accettò ben volentieri ma quando Frank tornò con le monete e gliele consegnò sorridendo, il poco di buono prese una di quelle famose pale e gliela diede sulla testa. È ovvio che Frank, preso di sorpresa, svenne e che il poco di buono scappò con tutte le monete. I giorni che seguirono furono molto tristi per Frank, non voleva più uscire, diceva che non gli importava di quell’orrido mondo della superficie e che sarebbe rimasto a far gallerie, dove nessuno poteva fargli del male. C’è anche da dire, però, che Chicco tornava sempre appena possibile sotto l’albero dove lui e Frank si erano incontrati la prima volta e lo chiamava a gran voce, descrivendogli tutto quello che in superficie cambiava di stagione in stagione. Fu così che Frank, piano ,piano si riaffacciò. Questa storia non ha proprio una fine, ma Frank e Chicco stanno ancora a giro esplorando e conoscendo insieme: la talpa e la sua giovane guida. E se li incontrate, per favore, salutateli e fate una carezza alla talpa, cosicché non pensi più che quasi tutti gli animali di superficie sono cattivi e rapaci. Larga la foglia, stretta la via, dite la vostra che ho detto la mia

i vestiti nuovi dell'imperatore (invettiva contro certi artisti contemporanei)

2007-08-21T10:34:00.001-07:00

Esco dal museo d'arte contemporanea un po' perplessa. le forme pulite della struttura, l'abbondanza di vetro e di bianco brillante creano un'altezzosità che si sposa bene con i volti delle persone che mi circondano. Pressante presenza di sciarpe e foulard, di trasparenze sussiegose, di giacche dai tagli non classici, di scarpe lustre. Esco perplessa e noto come la perplessità sia la sensazione dominante in certe circostanze. ed è perplessità che nasce dal non aver capito una cippa di ciò che ho visto. ok, c'è la possibilità che sia troppo stupida o troppo grossolana per arrivare a certe raffinatezze stilistiche, ma mi sorge un dubbio: che tutto questo calderone di linee, cerchi, colori, parole inusitate (e senza significato per lo meno a giudicare da quanto riporta lo Zingarelli), di interazioni, di contaminazioni elettroniche e multimediali, di materiali improbabili e di scarsa attrattiva estetica (ammettendo pure il carattere molto soggettivo dell'"esteticamente piacevole")non sia che il frutto dell'esasperazione della ricerca tecnica poichè in fondo quello che si aveva da dire era pochino, pochino. Non fraintendetemi: non sto parlando sommariamente di tutte le opere di tutti gli artisti, mi sto rifacendo contro chi crea qualcosa di incomprensibile e campa sull'ardita e fantasiosa interparetazione di qualche critico per arrivare ad esporre in un bar, in una galleria o - caso estremo - in un museo. la mia impressione, e invito al dialogo, è che ci sia una vena di chiamiamoli artisti, molto più ansiosi di stupire con tecniche di realizzazione artistica innovative e di finire in un museo che di comunicare qualcosa a qualcuno. certo, anche loro tutti i torti non ce li hanno...comunicare? l'arte per comunicare? l'arte serve a fare i fighi nei foieux mica per comunicare! a comunicare ci pensa la televisione! oddio mi fa male lo stomaco... comunque sia, si innescano meccanismi perversi per cui chi vede ( se li osservi bene te ne accorgi, gli sguardi imbarazzati ne rivelano il segreto) non capisce assolutamente niente di cosa sia o cosa voglia dire/comunicare l'opera che sta osservando ma, per paura di essere considerato stolto, si unisce ovinamente al coro degli "ohhhhhhhhhh...ehm davvero interessante!" spero che arrivi presto un bimbo autorevole che punti il dito su questo ridicolo imperatore che tutto fiero se ne va con le reali grazie di fuori. "è nudo, l'imperatore è nudo!" 18/10/04

Astrolabius dei Daoine Sidhe

2007-08-21T10:33:00.000-07:00

Nell'aria vischiosa della sera arrivò. Arrivò senza far rumore e neppure ebbe bisogno di chiamare ad alta voce. Quando lo vidi era semplicemente fermo sulla soglia, come uno scorcio di silenzio nello schiamazzìo confuso delle voci intorno. Sorrise chiamando a rispondere il mio sorriso. e le mie labbra obbedirono come se il tempo non fosse che un'equazione sbagliata nel calcolo del mondo. Lo pervadeva una strana posatezza, una calma irreale quasi fosse sull'orlo del collasso, contenendo a stento i sobbalzi della sua essenza. Il senso recondito di versi cantilenanti che si odono ripetuti scimmiescamente è quanto di più simile possa esserci allo sguardo intenso che si celava tar le parole di rito. Gli diedi il mio benvenuto. La sua poesia affondò lieve ma inesorabile nella mia gioia più intima. Là si riposò, recuperò la forza spiegata nella continua furente battaglia e poi, apparentemente disinteressandone, iniziò a sondarla, a sentirne la consistenza e l'odore. Non seppi mai cosa ne dedusse. Attutito, il caos lasciò che i suoi passi felpati risuonassero nella mia coscienza. Lo sferragliare della lucente armatura deposta in un canto con cura e gesti sapienti, creò un piccolo legame di armonie sonore. Lui cavalcò quel legame e le onde d'oro che gli ornavano le spalle mi nascosero il volto. Respirai la Terra nel suo vivido pulsare, leggermente umida di rugiada, ultimo ricordo di ataviche acque. Così ogni tensione della mia schiena, del viso, del collo si sciolse e per un secondo il mio oceano e la sua rugiada si volsero al Principio, divennero unico elemento leggero vapore inafferrabile etereo e si dispersero nell'atmosfera per poi tornare respiro intrecciato confuso prezioso. Le sue Stelle brillarono dietro le nubi. Le sue Stelle, guida e destriero e arco dalle frecce affilate, tutte le sue Stelle si presentarono in devota sfilata una ad una dissolvendolo infine nel più nobile dei saluti. Astrolabius dei Daoine Sidhe, elfo guerriero di stirpe immortale, aveva di nuovo permesso al caos di mercanteggiare parole sulla strada scura. Spirò un vento freddo tra le ombre della sera ancora calda e umida d'inizio autunno. 08/10/04

in viaggio

2007-08-21T10:32:00.000-07:00

Dante, "Inferno" canto XXVI [...] né dolcezza di figlio, né la pieta del vecchio padre, né 'l debito amore lo qual dovea Penelopè far lieta, vincer potero dentro a me l'ardore ch'i' ebbi a divenir del mondo esperto e de li vizi umani e del valore; ma misi me per l'alto mare aperto sol con un legno e con quella compagna picciola da la qual non fui diserto. "O frati", dissi, "che per cento milia perigli siete giunti a l'occidente, a questa tanto picciola vigilia d'i nostri sensi ch'è del rimanente non vogliate negar l'esperïenza, di retro al sol, del mondo sanza gente. Considerate la vostra semenza: fatti non foste a viver come bruti, ma per seguir virtute e canoscenza". Li miei compagni fec' io sì aguti, con questa orazion picciola, al cammino, che a pena poscia li avrei ritenuti; e volta nostra poppa nel mattino, de' remi facemmo ali al folle volo, sempre acquistando dal lato mancino. come ci mettiamo in viaggio? quando si tratta d’un lungo viaggio, quando si tratta d’un viaggio che non toccherà solo esotici lidi ma i luoghi della memoria e della coscienza andrà a esplorare, quando viaggiare è come crescere, è come attraversare la vita, la giovinezza andando verso la maturità. Ci mettiamo in viaggio con lo spirito carico per compensare un piccolo bagaglio. Chè di vesti e orpelli non avremo bisogno ma come rinunciare ai frivoli dettagli della nostra esperienza? Ma il viaggio t’affatica l’animo con nuove cose e impensate emozioni. Il viaggio guida i tuoi passi tanto implacabilmente che prima o infine anche l’invisibile fardello si fa pesante. E così il viaggio strappa via, lascia, abbandona per la strada tutto ciò che mentre sei in patria ti sembra irrinunciabile, le abitudini alimentari, le piccole cose che ami, alcuni ricordi, alcuni dolori. Li getta via come vestiti bucati, per far posto a nuovi sgargianti tessuti così differenti al tatto, così incredibilmente deliziosi, tessuti comprati per strada o ricevuti in dono(*) da amanti fugaci, da occhi profondi e mani curiose. Ciò che ti rimane, alla fine del viaggio, son solo le radici vere della tua terra, della tua cultura. e si cresce. e ci si indurisce anche. ma non ci si impoverisce. mai. E sempre siam pronti per iniziare un altro viaggio. Anche se vecchi e stanchi. Anche se con il cuore rattoppato e ricucito maldestramente. è che il cambiamento, come il viaggio, a volte ci fa paura, chè pare che ci strappi la nostra essenza. ma non è mai così. strappa solo quello che può strappare, strappa solo ciò che sulla strada si fa pesante, che rallenta il passo e ti spossa sotto il sole. E l’intelletto si getta oltre, oltre il senso comune e la prudenza. Oltre anche la saggezza, per alimentarsi di umanissima e preziosa follia, di ambizione e di grandezza. E così, ancora, mi metterò in viaggio. Con una compagnia picciola ma affezionata, con progetti che già vivono da soli, verso la Terra tanto amata almeno quanto odiata. Quella terra profumata e nauseante, quella terra sensuale e volgare. Una terra che ti accoglie materna e se giri le spalle sta in agguato per approfittare della minima tua incertezza. Sarà forse più viaggio nella coscienza, sarà capire chi son diventata. Già, perché questa persona incosciente e autonoma non la conosco. E pur mi piace. Sarà prendere di petto la paura d’amare e al contempo la paura di perdermi subito, adesso che conto qualcosa per me. Sarà capire se la mano che si stringe soffocante intorno al collo è solo un mio incubo, solo un abbraccio guardato con sospetto, o se davvero non sia quello il modo migliore per abbracciarmi, cingermi, darmi mano e continuare con me la strada. Viaggiatori, viaggianti, pellegrini ed esploratori, adesso, alle soglie del folle volo, auguratemi buon viaggio. (*)ricevere e OFFRIRE: - UN dono - IN dono offrire DA dono è davvero molto brutto, oltre ad essere errato linguisticamente (appuntino per l'ossessionante Tiziano Ferro) 23/07/04

l'autunno e la ghiandaia

2007-08-21T10:31:00.002-07:00

Lo stizzito rimprovero della Ghiandaia si fece assai prossimo. Fu quasi sobbalzando che mi voltai. Vicino a me, appollaiato sul lavatoio, il grosso uccello inveiva. Ballonzolava quasi goffo sulle zampette ma con un non so che di regalità. Sembrava uscito da un film. Le rivolsi la parola, e subito m’accorsi del senso di rispettoso ossequio che incuteva. Risolsi per darle del lei. - Signora, che per caso tende ad ispirarsi ad un certo corvo di contestata fama? Lei scrollò le piume e gracchiò: - Dilettanti, dilettanti... – alzò il capino sprezzante e con l’aria di chi la sa lunga – tu, piuttosto, hai porte aperte e tra poco t'ammalerai per gli spifferi! Notai allora che avevo gli occhi lucidi d'emozione per quel giallo caldo abbracciato di verde e della polifonia del silenzio. La Ghiandaia è assai loquace, molto più di quanto non dia a vedere, e vanesia, anche. Si liscia le piume lucide e gracchia, brontola e chiama attenzione. In effetti si trova a suo agio nell’autunno con quelle piume screziate che fanno impallidire i castagni e i tigli arrossire. - Signora, inattese circostanze m'hanno portata fin qua, sa mica indicarmi la strada dei ciliegi? La Ghiandaia vola a mezz'aria, quasi provocante, non cammina no...dilettanti, quelli sono dilettanti! Un ciliegio senza ciliege è bello e malinconico come un nobile decaduto. Frugo tutt'intorno, chè la terra bagnata è un po' un canto di sirena col suo atavico profumo, che a tratti si fa quasi dolciastro. Pensiero perverso di come la morte a volte sia gradevole, il marciume di foglie cadute nel mattino è allettante. E quelle foglie marce, con funghi e ricci di castagne, sembrano quasi in attesa (tutti impettiti) di un mio sorriso accondiscendente. - Che fate lì sugli attenti? non sono io l'ospite d'onore! La campagna si rilassa in un battito d'ali tra i cespugli. Di lontano la Signora continua il suo borbottio sgraziato e a sentirla mi scappa un sorriso complice. Scribacchio sul quaderno. Il mio inchiostro, egocentrico e impertinente, ha deciso di accomodarsi nella Storia. 23/07/04

Regionale delle 6.46

2007-08-21T10:31:00.001-07:00

Il treno scivola dolce la mattina presto. Sembra che sia ancora esente dallo stress del giorno che poi lo porterà a sbuffare, barcollare, sferragliare in un perpetuo bubare bisticcioso con la rotaia. è un modo di viaggiare ormai vecchio quello del regionale bologna-firenze delle 6.46 Tante fermate, una manciata di minuti per ciascuna, come sospiri in un nostalgico ricordare. Non sfreccia, non fischia. I finistrini si aprono ed hanno tende di stoffa, quando verdi, quando grigie. è un treno assemblato con anni di vita. Diseguale e d'estetica retrò. Ma avanza tra i colli con una familiarità tutta speciale. L'azzurro terso, il verde, il giallo morbido punteggiato di coloniche rosse, sono la memoria storico-geografica di questo tratto di ferrovia, che non si piega ai nuovi modi e ai nuovi tempi di viaggio. Gli Appennini sono i vecchi saggi smussati dal tempo e concedono solo uno sghignazzo di minuti al treno veloce che nelle gallerie fa risuonare il suo passo arrogante e sgraziato con un'intensità che neppure i finestrini sigillati e l'aria condizionata riescono ad attutire. Il Regionale in galleria è uno scambio d'omaggi con la montagna. Sicuro, leggero s'addentra nel buio con il passo di chi la strada la conosce e la ricorda, privo di esitazioni. Oggi non sono poi tanto stanca e mi lascio incantare dalla montagna. Nel tratto Pianoro - Monzuno le vette si ricordano della loro natura montana ed esibiscono maestosi squarci grigi di roccia tra il verde cupo del bosco. Tra non molto il paesaggio inizierà a cambiare, tornando ad essermi più familiare. Le altezzose curve della Toscana attendono di fare il loro nobile ingresso trionfale dopo la sfilata delle montagne, semplici e schiette. Ma c'è un tratto che nessuno si aspetta. e la parata si interrompe. e sfocia in un lussurioso amplesso tra le due terre, che nello scivolare l'una nell'altra esplodono in un momento di pura bellezza generatrice. Dove la montagna ha il suo apice e s'appresta a farsi collina, dove il verde indossa il suo vestito più scuro prima di spogliarsi nell'oro dei campi, dove le case si diradano ed il treno, pudico, passa oltre senza fermarsi, là scopro l'eterno sposalizio di queste due terre, l'eterno loro amarsi sul talamo dei secoli. E il treno continua il suo andare tranquillo, complice sornione e malizioso di questa passione antica. 13/07/2004

la ginestra o il fiore del deserto

2007-08-21T10:29:00.002-07:00

Guerra spargiamo ogni dove, per solo aggravare le fragilità umane. illusione è quella forza che guida l'offesa. ridicola illusione di chi crede gli competa l'eterno e non è che un frammento nel tempo breve della storia. e tanto un fragile fiore e di bellezza vago può insegnare quanto nessuno dei lunghi discorsi di uomini troppo stolti per comprendere la provvisorietà. e in più per te, mio consapevole amico. che in sobbalzi del cuore tenti a momenti singhiozzanti di librar le ali intorpidite e poi giù rimpiombi nella noia e nel grigiore della speranza fuggita, sappi che di bellezza puoi inondare il deserto che c'attende, d'avvoltoi popolato. stringerai le mani di chi t'ama - e son molti - e "contento" sarai di quel deserto. e tutto più lieto e mabile ti potrà sembrare, quello che oggi t'ha sconfitto di freddo.

La ginestra o il fiore del deserto (G. Leopardi) Qui su l'arida schiena Del formidabil monte Sterminator Vesevo, La qual null'altro allegra arbor né fiore, Tuoi cespi solitari intorno spargi, Odorata ginestra, Contenta dei deserti. [...] Or ti riveggo in questo suol, di tristi Lochi e dal mondo abbandonati amante, E d'afflitte fortune ognor compagna. [...]Or tutto intorno Una ruina involve, Dove tu siedi, o fior gentile, e quasi I danni altrui commiserando, al cielo Di dolcissimo odor mandi un profumo, Che il deserto consola. A queste piagge Venga colui che d'esaltar con lode Il nostro stato ha in uso, e vegga quanto È il gener nostro in cura All'amante natura. E la possanza Qui con giusta misura Anco estimar potrà dell'uman seme, Cui la dura nutrice, ov'ei men teme, Con lieve moto in un momento annulla In parte, e può con moti Poco men lievi ancor subitamente Annichilare in tutto. Dipinte in queste rive Son dell'umana gente Le magnifiche sorti e progressive . Qui mira e qui ti specchia, Secol superbo e sciocco, Che il calle insino allora Dal risorto pensier segnato innanti Abbandonasti, e volti addietro i passi, Del ritornar ti vanti, E procedere il chiami. [...] Magnanimo colui Che sé schernendo o gli altri, astuto o folle, Fin sopra gli astri il mortal grado estolle. Uom di povero stato e membra inferme Che sia dell'alma generoso ed alto, Non chiama sé né stima Ricco d'or né gagliardo, E di splendida vita o di valente Persona infra la gente Non fa risibil mostra; Ma sé di forza e di tesor mendico Lascia parer senza vergogna, e noma Parlando, apertamente, e di sue cose Fa stima al vero uguale. [...] Nobil natura è quella Che a sollevar s'ardisce Gli occhi mortali incontra Al comun fato, e che con franca lingua, Nulla al ver detraendo, Confessa il mal che ci fu dato in sorte, E il basso stato e frale; [...] Tutti fra sé confederati estima Gli uomini, e tutti abbraccia Con vero amor, porgendo Valida e pronta ed aspettando aita Negli alterni perigli e nelle angosce Della guerra comune. Ed alle offese Dell'uomo armar la destra, e laccio porre Al vicino ed inciampo, Stolto crede così qual fora in campo Cinto d'oste contraria, in sul più vivo Incalzar degli assalti, Gl'inimici obbliando, acerbe gare Imprender con gli amici, E sparger fuga e fulminar col brando Infra i propri guerrieri. Così fatti pensieri Quando fien, come fur, palesi al volgo, E quell'orror che primo Contra l'empia natura Strinse i mortali in social catena, Fia ricondotto in parte Da verace saper, l'onesto e il retto Conversar cittadino, E giustizia e pietade, altra radice Avranno allor che non superbe fole, Ove fondata probità del volgo Così star suole in piede Quale star può quel ch'ha in error la sede. Sovente in queste rive, Che, desolate, a bruno Veste il flutto indurato, e par che ondeggi, Seggo la notte; e su la mesta landa In purissimo azzurro Veggo dall'alto fiammeggiar le stelle, Cui di lontan fa specchio Il mare, e tutto di scintille in giro Per lo vòto seren brillare il mondo. E poi che gli occhi a quelle luci appunto, Ch'a lor sembrano un punto, E sono immense, in guisa Che un punto a petto a lor son terra e mare Veracemente; a cui L'uomo non pur, ma questo Globo ove l'uomo è nulla, Sconosciuto è del tutto; e quando miro Quegli ancorpiù senz'alcun fin remoti Nodi quasi di stelle, Ch'a noi paion qual nebbia, a cui non l'uomo E non la terra sol, ma tutte in uno, Del numero infinite e della mole, Con l'aureo sole insiem, le nostre stelle O sono ignote, o così paion come Essi alla terra, un punto Di luce nebulosa; al pensier mio Che sembri allora, o prole Dell'uomo? [...] [...]qual moto allora, Mortal prole infelice, o qual pensiero Verso te finalmente il cor m'assale? Non so se il riso o la pietà prevale. [...] Non ha natura al seme Dell'uom più stima o cura Che alla formica[...] [...] Caggiono i regni intanto, Passan genti e linguaggi: ella nol vede: E l'uom d'eternità s'arroga il vanto. E tu, lenta ginestra, Che di selve odorate Queste campagne dispogliate adorni, Anche tu presto alla crudel possanza Soccomberai del sotterraneo foco, Che ritornando al loco Già noto, stenderà l'avaro lembo Su tue molli foreste. E piegherai Sotto il fascio mortal non renitente Il tuo capo innocente: Ma non piegato insino allora indarno Codardamente supplicando innanzi Al futuro oppressor; ma non eretto Con forsennato orgoglio inver le stelle, Né sul deserto, dove E la sede e i natali Non per voler ma per fortuna avesti; Ma più saggia, ma tanto Meno inferma dell'uom, quanto le frali Tue stirpi non credesti O dal fato o da te fatte immortali. 09/07/04

e quinci il mar da lungi e quindi il monte

2007-08-21T10:29:00.001-07:00

"mirava il ciel sereno le vie dorate e gli orti e quinci il mar da lungi e quindi il monte lingua mortal non dice quel ch'io sentiva in seno" depredo Leopardi e la sua Recanati per il mio guidare assente in autostrada. in ritorno da un momento strano della mia vita. aggrappandomi ai giorni trascorsi mi son riscoperta amante più o meno consapevole non poche volte. amante in senso stretto: cioè quella con cui esplode la passione al di fuori del rapporto ufficiale. l'ho presa sempre con molta leggerezza in effetti. non mi ha mai tocacto più di un po'. e adesso so perchè. perchè non mi sono mai sentita amante. perchè in quei momenti di estrema fisicità stavamo suggendo dalla vita il massimo. senza frasi strozzate, senza assurde velleità. Ieri mi son sentita amante. di qualcuno che non ho mai amato...buffa la vita. e sentirsi amante è come tentare di scalare una "muraglia che ha in cima cocci aguzzi di bottiglia". Perchè la consapevolezza ti frena. e se vedi che la tensione gli arrossa il viso non puoi scioglierla in un abbraccio. e se senti un leggero tremolio nella sua voce non puoi stringergli la mano. e se vedi un brillìo di soddisfazione nei suoi occhi non puoi fermarlo, renderlo duraturo con un bacio. è come un singhiozzo dell'animo.come un grido strozzato. curiosa sensazione. curioso tornare, scoprirsi nonostante tutto sorridente, con il mare e la montagna che ti salutano e sembrano chiederti se e quando tornerai. con le voci degli amici che ignari ti inondano d'affetto. con l'autostrada che quasi deserta ti scivola sotto le ruote e tra i pensieri. Ha ormai abbandonato la sua simbologia antiecologica di ferita di asfalto e cemento e scimmiotta i minuti che si susseguono lisci inoltrandosi tra i colori della mia terra bella. immancabile cena cinese. così...giusto per uscire dal legame con queste radici toscane che oggi si son fatte sentire, imponenti e deliziose. 09/07/04

con una luna così

2007-08-21T10:28:00.001-07:00

con una luna così, come si fa, ditemi voi, come si fa a non aver nessuno a cui donarla? con una luna così non ci si fa proprio e il pensiero un po' vagabondo cerca nelle suggestioni di dialetti e lingue inusuali qualcosa che esprima tutta la dolcezza. e sto così, il naso in aria come i bambini. con le mani ingombrate di sporte straripanti d'emozione. un'emozione a buon prezzo di quelle che da sempre è facile trovare, un'emozione diffusa e quotidiana come il pane. ma come il pane quasi golosa ogni volta che sorge, come quel profumo che ti investe all'alba dopo una notte zingara. scagiono il mio animo e cerco alibi in poesie già scritte, in versi già cantati. tanta bellezza sbeffeggia l'umana mediocrità. tanta bellezza piange la sofferenza. perchè così tanta bellezza, troppo spesso sfugge. si nasconde dietro ai minuti incalzanti, dietro al rumore come dietro alle nubi. e si riaffaccia di tanto in tanto in nuove forme, arditi spicchi, scorci ammiccanti di luce. tra i tetti affaticati dal giorno, accaldati, dove ribolle tutta la stanca umanità, appare. dove sospira l'illusione piccola umana d'aver costruito un riparo contro il dolore, appare. e splende occhio amorevole di madre, compassione e tenerezza e sapienza di chi lascia agli errori il loro tempo per essere commessi, riconosciuti, rimpianti. con una luna così star soli è poco impegnativo. te la godi, t'immlumina e t'abbraccia. con una luna così star soli non ti deruba ma t'empie ancor più le braccia di ingombranti sporte, cariche pesanti che segano i polsi. e ti fermi. sulla strada. attendendo, sperando che qualcuno, di cuore e braccia forti t'aiuti a riprendere il viaggio. 02/07/04